LXXXVIII Así me define Jordi.

"Sabes mucho y no sabes nada. Eres un trobador, de los que fantasean , engañan y se mienten. De los que nunca dejarán lo mas pequeño sin sentido."

LXXXVII Todo tiene un final...

LXXXVI Adivina, adivinanza...

Explotará la nube y la negrura de tu cuerpo,
te desplegarás aprisa cual rosa enamorada,
obedecerán las gotas al caer de tus varillas,
empezará tu degoteo abrazando mi espalda.

Y seguirás blanco extrañando al Sol,
y seguirás mojado envidiando a sombrillas,
matarás por momentos por ser parasol,
continuarás parando aguas toda tu vida.

¿Qué soy?

Queja / Denuncia:

Los paraguas deberían tener las varillas más largas en un lado que en el otro ya que al resbalar el agua por un paraguas normal, ese agua cae casi perpendicular al suelo y como el eje central, (el mango) lo llevamos en la mano por delante de nuestro cuerpo, la parte de atrás del paraguas queda desprotegida, esa parte posterior debería ser más larga para que al caminar no se nos quedaran los pies fuera. Así evitaríamos llegar siempre a casa con los bajos del pantalón empapados. Algo muy desagradable.
A quien corresponda.

LXXXV Barrotes de chocolate.

Encarcelada entre barrotes de chocolate,
con lo que a ti te gusta el dulce,
¿de verdad no tienes la tentación de escaparte?

La vida es un paso de baile,
toda mirada es un intercambio de aire,
toda palabra es un intercambio de hambre.

¿Cuánto tiempo más podrás aguantar?

LXXXIV El Juego de la Vida.

Precisamente por eso, porque creo que las operaciones solo se deben practicar cuando no queda otra vía de escape, como último recurso, como última posibilidad de éxito, como última salida, para salvar piernas, para salvar vidas... Imagínate entonces aquellas operaciones que se hacen por vicio para subir el ego del operado, porque creo que una operación es una puñalada desinfectada, porque creo que las personas deben quererse tal como son, porque deben dejar caer los años con naturalidad y alegría, porque deben cultivar más el psíquico que la carcasa y cuando digo cultivar el psíquico no quiero decir estudiar más, leer más, saber más de algo para llegar a ser el más tonto de clase, sino viajar más, investigar más sobre ellos mismos, descubrirse y sacarse el mayor partido, ver lo que en ellos flojea y fortalecerlo o aprender a esconderlo, saber lo que en ellos destaca y practicarlo y exponerlo.

Busquemos más allá. Saquemos el "suco" de los locos, hablemos con los vagabundos, los expertos, los presos y los carceleros, los dejados, los ricos y los contentos, razonemos con los buscados y los olvidados, con los jóvenes, con los viejos, con los tontos y los callados, los carcamales y los modernos, los que esperan, los desesperados...
Subamos a los tejados, hablemos con los gatos y oteemos. Juguemos a ser oveja blanca en rebaño negro, miremos al pastor de frente, engañemos al que nos cuida y nos muerde. Conozcamos y enriquezcámonos con cada una de las personas que vayamos conociendo. Enamorémonos de los cardos borriqueros.

El entramado social del cual formamos parte puede llegar a ser muy divertido. Aprovechémoslo, es gratis.

PD: !Hay que ver! he empezado hablando de operaciones y mira a donde he llegado. Es curioso esto de escribir sobre la marcha.

LXXXIII Leeds, una ciudad curiosa.

Leeds, así se llama la ciudad que visitamos un grupo de siete conocidos, que no amigos y yo. Es una ciudad inglesa que se encuentra muy cerquita de Liverpool y Manchester. Esta será la única descripción coherente que podré hacer de la ciudad en cuestión.
Resulta que los coches tienen cuatro ruedas, hasta aquí bien, pero tienen el volante girao, lo tienen en el asiento del copiloto, que manera de llamar la atención. Una vez vimos a un bebé dentro del coche y pensamos que ya tenía carnet de conducir. Los carriles de las carreteras, caminos, sendas también los hacen tuertos, en vez de ir a derechas van a izquierdas. Las escaleras mecánicas que en España suben, como es normal, allí bajan. Está todo del revés. Aunque son europeos, cuando vas a pagar resulta que no aceptan euros, ellos tienen su propia moneda, la libra esterlina. Menudos pijos. Cuando vas a cruzar la calle no sabes por donde hacerlo, tampoco dibujan los pasos de cebra y encima al cruzar no sabes ni por donde te van a venir, ni los coches, ni las personas. Es un descontrol. La ciudad está llena de casinos y casas de apuestas, puedes jugar a la ruleta, al póquer, a las tragaperras, incluso puedes apostar por tu tísico perro favorito ganador en las carreras de galgos. Las carreras de caballos están amañadas ya que los caballos son virtuales, no reales, se les nota al saltar. Los semáforos están hechos para ciegos, no para sordos; ninguno tiene pajarito pero son enormes. Leeds no tiene mar pero la lluvia fina en spray, el chiribiri, es continuo y hace bastante frío. Allí la gente, chicos y chicas son ingleses y hablan raro; hablan en inglés. Los ingleses son feos, las inglesas son guapas y con pieles blancas, finas y delicadas, viven maquilladas, visten de boda incluso para ir a comprar el pan o echarse la siesta después de comer. Son raros, comen a destiempo, pronto y mal pero no hay muchos gordos, ya he dicho que se cuidan bastante. Desayunan fuerte a las 8 de la mañana, comen a las 12, toman su te a las 5, cenan a las 7 de la tarde; a las 8:30 ya se están lavando los dientes con el pijama puesto para irse a dormir. Son pelín rancios. Los días se hacen largos, las noches eternas. Anochece a las 4:30 de la tarde. Aunque hace bastante frío las chicas y chicos visten escotados de ombligo para arriba, las chicas llevan medias largas y cinturones anchos también llamados faldas muy muy cortas. Los chicos acostumbran a llevar camisas a cuadros, tipo leñador. En los supermercados no hay cajeras, cada cual se pasa el código de barras como puede. Las peluquerías como las casas de apuestas siempre están llenas, si quieres que te laven el pelo no echas la cabeza hacia atrás, la echas hacia delante. Las picas las tienen delante y el agua con jabón te cae en los ojos. Da igual, son extraños. Los restaurantes chinos no son chinos, son peores. Aparte de gente muy blanca hay gente muy negra, como el chocolate con agua insípido que te sirven en las calles. Esa gente también habla inglés. Los negros también son feos, las negras digamos que son voluminosas. La comida típica de allí es el "Fish and chips" pescado con patatas. Allí no tienen badulaques ni kebabs. Las discotecas tienen la música muy alta, te llega a temblar la nariz, cierran a las 3 y subirte en limosina es gratis. Las personas mayores lucen pelo cardado blanco, allí no se tiñen ni se operan los labios. Son educados pero a la vez quisquillosos, todo les molesta. Son serviciales, patriotas y militares. Tienen un museo de armas y disparos. Algunos pescan en el río, otros llevan flores pegadas al pecho. Hay lugareños con estilo hijas de Zapatero, estilo gótico y negro. También vimos al cuervo. No hay perros, pero sí ovejas, tienen todo muy húmedo, verde y recogido. Tampoco hay motos ni bicicletas, pero tienen un carril exclusivo para ellas, como también lo tienen los autobuses de dos pisos que deambulan por la ciudad medio vacios. Las paradas de bus también están del revés, en vez de tener el vidrio detrás lo tienen pegado a la carretera. Los coches tienen matrícula amarilla lo cual normalmente no combina con ningún color y hace a los coches más feos.

En definitiva, los ingleses son unos inadaptados, van de especiales. Aún así me gustó Leeds y sus gentes. Recomiendo la visita. !Tened en cuenta que el vuelo de ida y vuelta solamente nos costó 20 euros!

LXXXII El Tragaluz.

- Yo era un infeliz, un amargado, me dijeron que buscara la luz al final del túnel, no tan solo la encontré sino que me la tragué. En un primer momento fui muy feliz, tanto, tanto, que no me lo podía creer, pero ahora míreme, vuelvo a estar como al principio. ¿Qué me recomienda, doctor?
- Haber… abra la boca por favor.
De repente una enorme bocanada de luz cegó la vista del doctor.
- ¡Pero qué es esto! Cierre la boca, ciérrela.
Posiblemente toda la luz que se trago de golpe no le haga más feliz. La luz se traga a poquitos, en pequeñas dosis, incluso hay días que no se debe consumir luz. Mire, le haré una receta. Tiene que tomarse este medicamento tres veces al día después de cada comida durante un mes, ya verá cómo pasado este tiempo se encuentra mucho mejor.
- Pero doctor, ¿qué tipo de medicamento es este? ¿Oscuridad?
- Sí, así es, así se llama este medicamento, Oscuridad.
- ¿Y para qué necesito yo algo así? Yo solo quiero recuperar mi felicidad.
- Le explico, usted se trago de golpe la luz, la felicidad; resulta que durante un tiempo fue muy feliz porque cambió lo bueno por todo lo malo que le había pasado en su vida. Pero al final se ha acostumbrado a ser feliz y ya no lo valora, por eso vuelve a estar triste. Usted, entonces, lo que necesita es este medicamento para saber y entender que todo también podrá ir mal, así y solo así empezará de nuevo a valorar lo bueno y podrá volver a ser feliz. La felicidad se compensa con la oscuridad, con la tristeza. Si no existiera la oscuridad y los problemas tampoco existiría la felicidad y viceversa. ¿Lo entiende ahora?
- Sí doctor, ahora lo entiendo, tres veces antes de cada comida, ¿verdad?
- Así es.
- Muchas gracias doctor.
- De nada, vaya con Dios.

Pie de foto: Esta ranita también se tragó una luz; la luz de navidad.

LXXXI Esta noche el viento sopla para no creer.

Duérmete en la orilla
de la arena fina,
que te rozara la piel.

Duermen los ladrones
y los corazones
que lucharon por querer.

Duermen los heridos,
los que han prometido
irse para no volver.

Duérmete mi cielo
que esta noche el viento
sopla para no creer.

Duérmete en la línea
que separa el día
del anochecer.

Duermen las ballenas,
los que abren los bares,
los que siempre esperan de pie.

Duerme el horizonte,
el mapa que esconde
la razón del que se va.

Duérmete mi cielo
que aunque estés muy lejos
mi canción te abrigará.

Duermen las canciones
que se hicieron pobres
hartas de esperarte a ti.

Cierra los ojillos
que aunque apriete el frío;
hay que taparse y dormir.

Cierra los ojillos
que ahora aprieta el frío,
tápate y vete a dormir.

LXXX Quien de joven trotea, de viejo galopea.

Los peces viejos están cansados de desenredar anzuelos, de esquivar erizos y de escapar de tiburones negros. Los peces jóvenes siguen yendo detrás de las doradas, se pinchan con los corales y no se cansan de buscar la perla dentro de las almejitas. Los peces viejos piensan, luego abren branquias y respiran, se fijan, buscan plancton en las esquinas. Los peces jóvenes respiran, luego piensan, escuchan sirenas rosas de pacotilla. Los peces viejos esquivan las anclas, no salen de su guarida. Los peces jóvenes, echan el ancla, caen en las redes de morenas y anguilas. Los peces viejos ponen huevos, los peces jóvenes son unos huevones, se creen los tritones del mar. Los peces jóvenes serían capaces de nadar contracorriente durante horas, los peces viejos se dejan llevar ya por las corrientes.
Y mi abuela dijo:
- Cuando seas padre comerás huevos, ahora que eres hijo te chupas los dedos.
Antes de ser viejos tendríamos que haber sido jóvenes. Quedar con Dios.

LXXIX Todo tiene un principio.

LXXVIII Orinar en el baño.

El otro día en clase hicimos una actividad en la que cada niño tenía que escribir, que inventarse una carta al director. Copio literalmente lo que escribió Leo, un alumno mío de Sexto, de 10 años. La verdad es que no tiene desperdicio. Dice así:

Orinar en el baño
Me ha dejado perplejo la noticia de “orinar en el baño puede ahorrar más de 4830 litros de agua al año”, saber que esto es beneficioso me ha sorprendido, ya que durante mis diez años siempre he escuchado “! Haz pipi antes de ducharte!” Y ahora que escucho que haciendo esto se ahorra agua no entiendo nada.
Yo creo que haciendo pipi mientras te duchas se ahorran litros de agua pero, ¿y para limpiar la bañera que queda sucia de pipi?
¿Y si los que han pensado la noticia estuvieran equivocados ya que es muy antihigiénico? Yo les diría que antes de decir nada, que hagan un esquema de la ducha y otro esquema de la ducha con pipi. Aunque soy pequeño diría que los resultados de esta noticia son incorrectos.

LXXVII Decide o Muere.

Tenía la sonrisa despeinada
de ir en contra de los vientos
y la mirada empañada
de observar desde lo lejos.

Los pensamientos mojados
de pensarle todo el tiempo
y la intención descosida
de no hacer nada al respecto.

Las rodillas carcomidas
de agacharse en el estiércol
y la tranquilidad más absoluta
al perder cada momento.

Hay quienes se doblan sin partirse,
otros que se parten sin doblarse,
sin moverse.

Quien quiera peces que se moje el culo, que más vale un par de cuentos que un Libro Santo.

LXXVI Molesta el caparazón.

Me dices que me parezco a los caracoles,
me sobra techo, me muerden soles
tras la espesura del chaparrón.

Será que el camino bueno se ha vuelto malo,
que no quiero pegarme un palo,
o solo quiero escuchar tu voz.

Que siempre llego a la deshora que me marca el corazón,
y que cuando estamos a solas, molesta el caparazón.

Que los colchones son mala gente,
que siempre quieren tener razón.

Mi casa esta donde estas tú,
los mismos ojos, la misma luz,
los mismos clavos, la misma cruz,
el mismo ataúd.
　

LXXV Esta vez diré NO a los “Mea Poquito”.

Que pasa, ¿que tú meas colonia? ¿Qué después de ir al lavabo huele a fragancia de mango y a ambientador de pino?
Odio a esa gente tan sumamente “artística” por llamarlo de una manera no ofensiva, a esa gente tan extremadamente extremada, delicada, esponjosa, suave y perfecta. Odio a esa gente que controla cada uno de sus movimientos, rápidos o lentos, que controla sus gestos, sus sonrisas, falsas e hipócritas, cada una de sus palabras sin substancia, sin condimento, palabras tan vacías que caen en el olvido al segundo de escupirlas. Sí; odio las conversaciones de ascensor, más si con la persona que hablas la conoces desde hace años; !parece mentira! Odio ese caminar chulesco que tienen, esas bromas cutres y guionizadas, esa poca improvisación, esa falta de imaginación, esa aparente seguridad, ese estrés que dicen tener, !sino hacen nada! Esas importancias que se dan, ¿de verdad se creen importantes?, ese tiempo que pierden en darle vueltas a esos temas, temas que por otra parte son autenticas sandeces y tonterías sin ningún fundamento ni complicación.
Los “Mea Poquito” son personas que se ahogan en un vaso de chupito, son incapaces de ver más allá de ellos mismos, viven en mundos tristes y monótonos. Odio esa superficialidad ridícula y descarada.

Al fin y al cabo, no nos queda otra. Seguiremos aguantando.

LXXIV Deambulando...

Vergonzoso, como la última aceituna negra que quedó en aquel plato verde; así se sentía, gastado como la piel de serpiente después de la muda, estaba apocado como la respiración de un pez sin agua y solo como el agua sin la respiración de su pez. Todo el día deambulaba extraño como una escuela sin caramelos, mayor, como unos caramelos sin escuela, tocado, como un banco recién pintado. A veces sonreía al recordarla y se sentía orgulloso como el asomar del gusano de la manzana, pero enseguida volvía a estar triste como luciérnaga apagada, volvía a estar perdido como un perro sin dueño, ladrado como un dueño sin perro, pesado como una mosca sin mosquitero, humillado, como un cocodrilo sin dientes. Entonces bajaba la cabeza y se resignaba como un preso sin calendario, se abatía, como un calendario sin preso. Y entraba en casa y se alimentaba sin ganas, contrariado, como una sopa fría se bebía una cerveza caliente y se sentía tonto, absurdo como un beso sin labios, rechazado como unos labios sin beso, desubicado como un pingüino en el desierto. Y se asustaba con cualquier ruido como un cerdo en el matadero, y se encerraba muerto de miedo entre sus sabanas como un niño de pijama de rayas, y cardiaco como una arrancada cola de lagartija se dejaba relajar y caer, y cuando conseguía calmarse rezaba y rezaba , se volvía místico como un torero en capilla, y acababa durmiéndose dulcemente como un niño descalzo en su acolchada, pequeña y delicada cuna.

LXXIII La casa.

A millones de kilómetros de la vida, como en otra dimensión, se esconde en medio de un bosque sombrío una casa muerta en vida, una casa enorme de paredes negras, con infinidad de ventanas desde las cuales levemente se aprecia el resplandor de los fuegos de la cocina mientras Fracaso, el cocinero, prepara con mucho gusto la comida para todos sus comensales. Dentro de este caserón la luz brilla por su ausencia, en ocasiones a través de las ventanas se aprecian rostros oscuros que divagan en su interior.

Yo, como mucha gente, ha estado en ella, he conseguido salir y ahora os pasaré a relatar lo que allí dentro viví.

Muerte, así es como se llama la madre superiora y tutora de la casa, dura y exigente supervisa todo lo que en la casa acontece, viste de negro y lleva capuchón. Tiene contratada a una ama de casa, Monotonía es su nombre, es una persona cabizbaja y tranquila, constante y trabajadora, nunca duerme, viste siempre con la misma bata en tonos pastel. Monotonía tiene una hermana mayor, ella es Locura, normalmente no esta en la casa, es una persona muy inestable, cuando tiene el día malo da mucho miedo y es capaz de dominar y atemorizar a todos los habitantes de esa casa menos a Muerte. Muchas veces pasa de dulce niña a abominable monstruo en apenas segundos. Locura no tiene amigos, solo juega de vez en cuando en el patio de atrás de la casa con Discordia, su prima. Rendición es amiga de Discordia. Rendición es una niña del todo depresiva, al principio no vivía en la casa, más tarde se alojó para por siempre quedarse. Soledad es el nombre de la mujer que más sufre dentro de esa casa, sufre en silencio, todo el mundo la mira pero no la ve; vive encadenada, las oxidadas cadenas forman ya parte de su cuerpo, no sale nunca de casa, nunca habla, de mirada perdida y corazón negro vive arrinconada atada a la pata de su cama. De vez en cuando, Monotonía se acerca a Soledad y en silencio y sin mirarse, muy suavemente la acaricia. En ocasiones, cuando todos duermen, de repente se escucha como Locura grita e increpa sin motivo alguno a Monotonía. Monotonía no responde y se aleja, cuando eso pasa, Tormento, el hermanastro de Locura, que duerme en la misma habitación, intenta calmarla, pero le resulta siempre imposible.
Miedo, es el hombre chepudo, viejo y arrugado que me enseñó la casa, muy amable me mostro las habitaciones, salones, vistas… , me dijo que con suerte me quedaría allí hasta el fin de mis días, así que vete acostumbrando – me dijo entre risas. Más tarde me enteré que era cura, que él fue la persona que celebró la comunión de Locura y Discordia. Pasó el tiempo y descubrí que era un vendido, un ladrón de poca monta.
La casa tiene un garaje donde, apenas sin ventilación, viviendo en condiciones infrahumanas, conviven, malviven Perdón y su prima la Aceptación, muy de vez en cuando les vivita Conformismo, no salen nunca del garaje. Hablan, debaten mucho entre los tres pero jamás llegan a ninguna conclusión y siempre acaba por reinar la tristeza, los lloros y el silencio.

La casa es de muy difícil acceso, recibe pocas visitas, aún así, cada cierto tiempo llama a la puerta Venganza, el cartero. Trae paquetes grandes y pesados, los paquetes siempre se abren, siempre los abren, siempre los abres. Otro ser que también vive en la casa, pero difícilmente lo encontrarás en ella, sobretodo de noche, es a Engaño. Engaño es el hermano rebelde de Monotonía, tiene 16 años, fuma porros y le encanta salir con Venganza de fiesta; es un inadaptado.
De vez en cuando la casa recibe inesperadas visitas de alguien temible, su nombre; Odio. Cuando Odio aporrea la puerta, todos menos la Muerte se esconden. Odio, el tío de la familia junto a sus sobrinas la Envidia y la Rabia viven en una isla lejos de la casa. Aporrean la puerta, rompen la puerta, entran y destrozan todo lo que a su paso encuentran, más tarde, sin decir nada, se marchan. Es algo terrorífico. De vez en cuando se llevan unos días a Discordia para enseñarle hábitos y modales…

Seguro que mucha gente se ha hospedado alguna vez, sin quererlo, dentro de este horrible caserón, en él una aparente normalidad, una falsa tranquilidad y una tristeza contagiosa te invita a quedarte. Lo importante es no acomodarse y no tirar la toalla, debéis buscar cuanto antes la puerta de salida, una salvación, la salvación, vuestra salvación.

LXXII Piénsalo.

No llores porque se acabó, sonríe por lo que ocurrió.

LXXI El árbol.

El tronco joven de aquel árbol carcomido por los caprichos del Sol y la pena daba paso a una hilera desordenada de gusanos blancos. El árbol lejos de quejarse, se iba dejando morir cosquilleado por aquellos preciosos huéspedes.
A su derecha, muy cerca de él, un sano, contento y rejuvenecido Olmo viejo le miraba pero no le veía. Sus raíces, bajo tierra, aún se mezclaban con el chepudo árbol carcomido. Las raíces de aquellos dos árboles seguían apretadamente abrazadas buscando un mismo agua, un mismo sustento. Tierras cargadas de agua aunque áridas para aquel envejecido jovencito. Y cada día salía el Sol, a la misma hora, por el mismo rincón, detrás de aquella misma montaña pero la noche eterna que ya ofrecían aquellos restos de árbol carcomido apenas sombreaban la luminosidad del alma joven de su compañero el Olmo. Y cada día una aventura para uno y cada día un suplicio repetido, repetitivo para el otro. Su debilidad cada día más debilitada seguía siendo arañada por pequeñas y delicadas alas de mariposa que de vez en cuando se posaban en sus ramas a descansar desplegando todo su reino de color. Y poco a poco fue muriendo sin vivir, y poco a poco fue pensando y se volvió loco, y poco a poco se le fueron cayendo todas sus hojas en primavera, flora que más tarde sirvió de colchón al infinito descanso de aquel árbol sin denominación, sin tipo, sin raza, sin marca. Solo un árbol seco más dentro de aquel inmenso bosque lleno de vida y soledad.

LXX El Giraluna.

Escuchadme girasoles, os habla vuestro rey.
Conocéis perfectamente nuestra antigua ley.
Por la noche hay que bajar la cabeza, sin hablar.

Cortar el maldito tallo al audaz traidor
que alzó su flor a oscuras antes del albor,
pronto lo descubriré, he citado al comité.

El Giraluna dormía de día huyendo del Sol,
el Giraluna giraba y miraba de frente a la Luna,
el Giraluna con pétalos blancos un día escapó.

La más alta recompensa, palabra de honor
al que encuentre sus semillas negras de impostor.

Una nota nos dejó:
Acabaréis en un jarrón.

El Giraluna con pétalos blancos un día escapó.

LXIX Musas y arañas.

Hay flores secas en esta mañana y una resaca de pasarme de ti, me entra frío en el porvenir, no tengo abrigo y cierro la ventana. Sin ganas de hacerme el café que bebo para hacerme el mayor, me concentraba, pensaba en musas y arañas, me debilitaba golpeándome el corazón con pinchos redondos de plastilina, buscaba cobijo en casas frías sin tejado pero con chimenea, convivía junto a silencios monstruosos, mi rotación no es de nadie pero me gustaría dedicarte una mañana, con el sabor de tu caverna de carne, a caramelos me sabe tu última mirada, y no es verdad que te quiera por lo mucho que te sé, te quiero por otros lados, por otras esquinas soleadas en las sombras de la inconsciencia y la locura. Tengo la espalda para llevarte siempre a cuestas por bajadas resbaladizas hacía fondos sin fin. Hay una fuente y detrás hay una sed, y entre tus pies se va perdiendo la tarde. Por la noche nace el verbo resistir y las jaquecas, más tarde el sueño sanador dulcifica el amanecer y la nueva oportunidad de volver a acariciar sin manos, al ángel.

LXVIII El sitio de mi recreo.

Existen canciones que reparan, te transportan, te calman y acompañan. Esta es una de ellas, aunque no es como las demás, esta es diferente, única. Esta canción no es normal, cada vez que la escucho desde que la escucho recibo fuertemente, a veces verdadera angustia, otras un potente bienestar. No dejo de escucharla, el tiempo no pasa por ella, no la destruye, nos destruye, me destruye haciéndome explotar en verdaderos suspiros de placer.

http://www.youtube.com/watch?v=g1VoZV0KKrE
Aparentemente sigo vivo.

LXVII Mi propio mundo.

Nadie me observaba, no era necesario para desplegar mi propia esencia. Ahí estaba yo, con un café en la mano izquierda y un puñado de movimientos estudiados, al amparo de la artificialidad y alejado de toda naturalidad, configurando mi espacio, confirmado por mi propia presencia.

Cada uno de mis movimientos, milimétricamente medidos, premeditadamente seleccionados, se desenvolvían en el entorno, y configuraban una escena de represión interna. De este modo, todo lo aparentemente próximo, se me antojaba como en otra dimensión, infinitamente alejado de mi mismo.

Era muy fácil determinar mi propia individualidad, reflejada a veces, en la faz líquida que sobre la taza de café, bailaba. Todo convivía a mi alrededor, salvo yo.

Gracias a la temerosidad de mi conciencia, profundamente dormidiza, fui sobrellevando aquella circunstancia. Mi afán por la consecución de una individualidad indiscutible, había mermado mis posibilidades en el ecosistema social que me contenía, sentenciándome, con sus ojos de tristeza.

LXVI Duerme.

Ruego se respeten los silencios,

incrustados en las comas.

Tienen mucho que decir.

Duerme; que ahora calculo el tiempo, ya no duermo contigo, pero siento… que en la entretela de este cuento, es humillante, ser las sabanas del Sol.
Miente; roza tu piel conmigo, demuestra la pobreza, que al final he perseguido, tanto seguir y perseguir, tanto seguir; y perseguir…
Dime; que te dice el corazón, cuando sabes; que tenia la razón, ahora que ya sabes cómo terminó…
Duerme; roba madrugadas, pero después, no me prometas nada, si me retiro, es porque veo la intención, en tu mirada…
Miente al hombre de hojalata, sin corazón, no puede sentir nada… yo ya no espero nada, corazón; ya no robo tu atención, y duerme, duerme…
Rompe; que ya no importa el sueño, si se despiertan vivos, déjalos, que ya están muertos; es humillante ser las sabanas del Sol… y duerme, duerme…

LXV Secuestrando secretos.

Lucirán las ventanas de tu cara,

comeré de tu boca la fruta prohibida,

beberé del sudor, ardiendo en tu cuello,

vomitaré te quieros chupando tu vida.

Reposarás tu pasión en mi suave tejado,

guardarás tu amor torrencial con llave,

te vestirás a lo loco respetando al silencio,

te irás como siempre. Llorando. Cobarde.

Y marcharás y me agobiarás pero no dirás nada

me pensarás, te guardaré la cabeza,

no controlarás, maldita dependencia,

guiarás tu vida, cual rota; impertinente veleta.

Quizás el pecado sea,

seguir aún con vida...

LXIV Otro fondo para el fondo del mar.

El temporal empeoraba. Subía la marea del mundo mientras la espuma escupida por las olas, salpicaba a las rocas temerosas que poco a poco recuperaban el aliento después de aquellos choques desconsiderados del azul del agua. Los cangrejos aprendían a caminar hacia delante buscando así, más rápido su escondrijo. A las medusas les crecían aletas y cerebro y cerebelo para saber escapar de las intensas corrientes marinas. A las botellas con mensaje se las llevaba el viento. Cientos de náufragos llegaban flotando a las playas civilizadas, dejándose llevar por aquellos huracanes submarinos, salvándose por fin, de aquellas bellas cárceles rodeadas de agua. Los peces martillo morían atragantados por los corales, algas y arena removida de los fondos. Las aguas cálidas y heladas se besaban templando ánimos y temperatura. Era difícil quitarles la risa tonta a los surferos que disfrutaban incluso sin tabla. Los delfines comenzaban a hablar y resulta que no eran tan listos y simpáticos como se creía. La bandera pirata de los barcos malos funcionaba ahora de ancla. Alcatraz se hundía, resurgía el Titánic reluciente junto a sus tripulantes de oro. Jack y Rose se acababan casando, más tarde divorciando. A lo lejos la sirenita con piernas, continuaba peinándose con aquel tenedor de hojalata. Nemo había vuelto a perder a su padre. Los esquimales descubrían que hacía menos frío dentro del agua que fuera de ella. Los vientos volteaban los huevos de los nidos de cigüeñas de las iglesias ayudando así, a nacer a sus crías. Los cocodrilos y caimanes copulaban y hacían resurgir las especies prehistóricas submarinas. Las chicas, las Marinas, ya no se llamaban Marinas. Las finas rayas y mantas del mar perdían la forma y se abandonaban engordando cual ballenas. Las ballenas adelgazaban, tísicas perdidas. Los peces globo flotaban, se elevaban y volaban hacia el Sol. Los caballitos de mar se coronaban como los reyes del océano…

Todo cambiaba, menos mi habitación, desde la cual, hacía ya un rato en la que había empezado a imaginar, mentiras para otro fondo, dentro del mismo fondo del mar.

LXIII Conmigo, sin ti.

Caerá la madrugada bajo el brillo de la luna,
y comenzarán las gotas a resbalar insospechadas.
Te abrigaré la espalda con diligencia descarada,
te abrazaré en el porche y tú no dirás nada.

Seguirá el camino recordando nuestros pasos,
firmarán los rastros en los charcos de la acera.
Notarás mi aliento y fumarás de su calada,
te besaré en los labios y tú no dirás nada.

Marcharás despacio junto a esa, tu mirada,
huirá la madrugada y el portazo de tu puerta,
se encenderá la luz del alba corrigiendo la ceguera,
no habré llegado a casa, muriéndome en la acera.

LXII El Fido y la Susi.

Federico era un chico casero y casadero, acomodado y cómodo vivía muy unido a sus padres ya mayores. Federico tenía 32 años recién puestos pero no vividos, era un hombre al que no le gustaba salir ni de día, ni de noche, tampoco de tarde. Tenía unos padres orgullosísimos de él, estaban encantados que Fido, así era como ellos le llamaban, hubiera estudiado dos carreras, llevara gafas de culo de botella y hubiera heredado los pantalones de pana de su padre.
Pese a ser licenciado en Económicas y diplomado en Historia a Fido lo que le gustaba era la naturaleza y el fuego por eso trabajaba de guardabosques subido a su torreta, la cual tenía conexión a internet y teléfono instalados.
Y así fue, una mañana primaveral, cuando algo en aquella pantalla de ordenador le llamó la atención. Una página de fondo rosa, en el centro de la cual una hermosa mujer le invitaba a entrar. Él, nervioso se repeinó el pelo con un poquillo de saliva, se subió los pantalones hasta el ombligo y accedió, pero allí no la encontró, ya no estaba ella, le empezaron pues a pedir unos datos, una dirección... que él sin pensarlo rellenó, clicó a siguiente y todo empezó, acababa de entrar en el chat del amor.
De repente una ventanita se abrió. - Wola, ¿que tal wapo?. La torreta tembló, Fido se erizó. Ella se presentó, su nombre, "la Susi", a él le encantó, hablaron y hablaron sin ton ni son, congeniaron del todo. Ella, una gran Choni, él, leñador, todo encajó...
Y el día de la cita llegó. Fido la esperaba de cuclillas con el pantalón de pana de siempre, gafas limpias y el pelo pegado al seso. Ella se hacía derrogar. Él, cardiaco, intentaba a modo de juego maniático chuparse el codo. La gente que por allí pasaba lo miraba con rareza y desconfianza. Seguro que más de uno más tarde lo intentaría en privado, (lo de chuparse el codo digo). Y por fin apareció, allí estaba Susi, "la Susi", con pendientes de aro de circo desproporcionado, los cuales casi podían ser atravesados por leones, pelo liso teñido negro azabache, cejas rubio platino, botas blancas de tacón "chúpame la punta", un top elástico fucsia donde asomaba una barriguita pueril, bolso azul eléctrico, falda baquera ajustada al ombligo, pintada, maquillada tipo puerta de nogal y movimiento exuberante y exagerado. Y fue en ese instante cuando Fido la miró tipo Miguel Noche (Michael Knight, el del coche fantástico), ella pues, en un arranque de locura transitoria gritó y corrió hacia él y se enamoró, empezaron entonces a besarse rebozándose en el suelo de aquella plaza de mercado. La gente les miraba, pero ellos no sabían lo que era la vergüenza, tampoco el miedo escénico. Al cabo de media hora, al limite del escándalo público se levantaron, se dieron la mano y marcharon tranquilamente.

Hoy en día, pasados ya 4 años, la Susi y Fido viven muy felices en su torreta donde guardan el bosque y el amor intenso que sienten por sus 2 hijos, la Jeni y el Kevin.

LXI Soria en la Frikipedia.

Soria
De La Frikipedia, la enciclopedia '''extremadamente''' seria.
Soria es una ciudad Castellana que en estos momentos está abandonada de la mano de Diox. Se cree que en otros tiempos cuando los Dinosaurios dominaban la tierra, Soria era cuanto menos capital de estado, pero como era una dictadura dinosaurial en cuya cabeza se encontraba Penedector, cuya maldad desató una guerra mundial entre dinosaurios, y como resultado, los Sorianos fueron castigados pa los restos al aislamiento y al olvido. Está al norte de Madrid y Guadalajara y al oeste de Zaragoza y al sur de Burgos. Aunque si la buscáis en un mapa, tal vez os sea fácil localizarla, porque pequeña no es precisamente uheheheheh.
Contenido
· 1 Comunicaciones terrestres
· 2 Datos estadísticos
· 3 Los Sorianos
· 4 Climatología
· 5 Usos y Costumbres: Fiestas Patronales
· 6 La Universidad de Soria
· 7 Pueblos auténticos y genuinos de Soria
· 8 Personajes ilustres

Comunicaciones terrestres
Soria se caracteriza por su práctica incomunicación del resto del país por la inexistencia de cualquier otro tipo de carreteras que no sean las comarcales (a excepción eso sí de la autovía del Duero, de la que esta operativa la parte que aisla al Burgo de Osma (que ya era hora coño!!) y que al poco de acabarla la cerraron porque se caía a trozos y que acabarán sobre el 2050).En lo que se refiere al ferrocarril, en un pasado por la estación de trenes de Soria pasaban algunos trenes, hoy por hoy, esta estación sólo contempla al día un sólo tren regional Soria-Madrid cuya característica principal es que en su interior se gasea a los sorianos para que puedan quitar definitivamente la línea de tren. Por el resto de la provincia hay líneas de ferrocarril del año María castaña, pero que ahí están.

Datos estadísticos
Ciertamente y como ya sabe hasta Chuck, Soria es la capital más pequeña de España, con poco más de 30000 pelagatos. No tenemos metro, tren de cercanías pero vamos, que no es que pasemos necesidad... Para un Soriano las distancias son diferentes que para otro ser, puesto que lejos para un Soriano es tener que andar 4 calles (teniendo en cuenta que la máxima distancia que se ve obligado a recorrer son 20 minutos a pata leré!) La densidad de población de Soria es de las más bajas de España, se supone que hay muchos pueblos abandonados, todo ello producido por el "éxodo del Collado". Toda la gente (aproximadamente un 95%) se ha ido de su humilde ledanía para ir a pasear por el Collado a cualquier hora de la mañana y de la tarde, se cree que hay polvos mágicos que brotan del suelo cual champiñoncillos o que hay un tesoro escondido, que tiene toda la pinta de estar en el Lázaro, lugar Soriano que todo visitante debe conocer si se digna a visitar esta ciudad de pro. Importante mención a la plaza del Tubo, puesto que allí se esconde gran parte de la juventud Soriana. No es que no haya ni Diox, es que Diox está echándose un cachi en el Tubo! Se cree que los Sorianos descienden de las lagartijas, ya que en cuanto salen 4 rayos de sol, salen a borbotones de todas partes al Collao y a la Herradores a ponerse como aguiluchos de beber cañas, chatos y demás contienda. Esto es una afirmación científicamente probada.

Los Sorianos
Los sorianos son unas personas muy campechanas, mezcla embrutecidisima entre maños y vascos, son todos muy guapos, listos y la tienen extremadamente enorme(la poya no penséis que es otra cosa) Se les reconoce rápidamente porque cuando te ven te dicen: QUE PASA MÁJOOOOOOOOO!! . Estos expenden su tiempo entre el trabajo y el bar y el futbol y los paseos parriba y pabajo por el Collao y las cañas y el vermú en el Tubo y en la Plaza Herradores. Además los sorianos se caracterizan por emigrar indiscriminadamente de la tierra que les vio nacer dado el abandono institucional que sufre esta provincia de tal modo que la Provincia de España que más sorianos alberga es Zaragoza. A estos se les llama Soriagozanos, pero también tenemos Soriadrileños, Bilbainosorianos, etc. Ultimamente se podría decir que Soria está poblada de inmigrantes, que al igual que a machado se les da el dni de ciudadano soriano y ale, ha hacer bulto.

Climatología
La provincia de Soria, al igual que el archipiélago canario, se caracteriza por carecer de estaciones: todo el año es invierno y punto. Bueno pensándolo bien en realidad son 2 incluyendo la de Renfe (que aunque no valga ni pá tomar por c*** por lo menos cuenta ¿no?). Cada vez que nieva, sale en el telediario San Sebastián, Zaragoza, ... porque la vida se paraliza. Aquí como mucho puedes llegar 5 minutos tarde al curro, pero de ir no te libra ni Diox. Sin embargo, todo hay que decirlo, de vez en cuando en julio hace un calor de la h***** que no te deja vivir, por lo que si a un soriano le preguntas si tiene ropa de entretiempo, probablemente te mande a tomar por donde pican las guindillas.

Usos y Costumbres: Fiestas Patronales
Las fiestas de San Juan, en junio, son las fiestas patronales de esta ciudad y son, sin duda alguna, las mejores fiestas de toda España a pesar de lo que digan navarros o valencianos o quien sea, porque de hecho esta afirmación está científicamente probada. Así que a callarse la boca. Sin duda la mejor costumbre es los botellones en el parque de la Alameda de Cervantes. Que así no lo conoce ni Diox...pero pregúntale a cualquier soriano por la Dehesa ya veras que pronto te lleva! Se trata de un parque alargado que va a parar al Collao(la verdad que en Soria todo esta comunicado xD ). Allí la gente se pone ciega... esto se lleva haciendo desde que el homo sorianus pisó la península y se instaló alli. Dijeron vamos a dejar aquí un terrenito verde para hacernos los botellones... y ahi sigue. Se podría decir que el botellón en la Dehesa es la tradición mas antigua de la península. La dehesa no solo sirve para ir de botellón...sino que en San Juan actua como campo de refugiados...allí se tira a dormir to el que no tiene otro sitio, o que por el contrario, no encuentra su casa, o las llaves, o si simplemente no puede presentarse en ese estado. También sirve para quiere ir a practicar actividades impúdicas...de la Dehesa siempre han salido más de los que han entrado ... Algo curioso es como la gente copula y mea, sin reparo alguno, ante las demás personas... benditos barrenderos que la limpian, porque de verdad, que hay que tener valor. Para que se sepa hasta en la Nebulosa del cangrejo que van a ser las fiestas de San Juan, los Sorianos se tiran desde dos meses antes haciendo fiestas para ir preparando su hígado y que destile bien. Las primera, mitiquísima y amadísima por todos los que fueron dotados con la inteligencia para ir a ese evento, es la del Catapán. Esta fiesta consiste en que le dices a tu madre que te vas a alguna cuadrilla Soriana a merendar pan, queso y bacalao y a bajarlo con un poco vino dulce mientras oyes a las charanguitas y en realidad eso es una vorágine de alcohol llena de de personas haciendo trenecitos en plan paquito el chocolatero por los que vuelan botas que le dejan a uno la cara como la matanza de Texas. Existen estudios de la Universidad de Chivachota (EEUU) que confirman que este vino contiene hormonas de la cachondina, lo que produce que en cuanto empieza a anochecer la gente comienza a volverse loca y a querer copular y hacer locuras de manera descontrolada, y todo el mundo cree que no va borracho hasta que le cuentan al día siguiente que se puso a mear delante de una tapia que no era tapia y le vio el ciruelo media ciudad. Para los que tengan un miedo real de no poder asistir y quieran probar esta experiencia a falta de cuerno de unicornio por sus efectos afrodisíacos, pueden respirar tranquilos, sigue habiendo vino para todos en las fiestas de San Juan. También existen otras fiestas a principios de Octubre (dia 2) llamadas de San Saturio (patron de la ciudad) no son ni parecidas a las fiestas de San Juan aunque la gente va a la dehesa a beber como cencerros Otra costumbre que producen los sorianos es un sonido único en su tierra que todos los sorianos saben hacer. El sonido se trata traducido vocalmente de "sssssssssss aaaaaaaaaaaaaaaaahhhhhhhhhhhhhhh"

La Universidad de Soria
En un intento por hacerse un hueco entre las ciudades que "molan" Soria tiene una universidad que tiene cuatro carreras contadas de las migas que le dejó Valladolid que bien podría ser de los Pin y Pon, donde van los 4 desgracias que no les dio la nota para hacerlo en otro sitio y frikys de todas partes que vienen a hacer también carreras frikys (pero eso si, con mucho Glamour). Para compensar, la gente se dedica a hacer miles de novatadas, veteranadas y fiestas por San Queremos que suelen darle vidilla. Los jueves en Soria se hace un intento medianamente logrado de jueves universitario, dotado de peculiaridad y cercanía dada la alta densidad de estudiantes (jua jua)lo que se completa con una raza de homo erectus soriano que sale al grito del famoso "Ayyy oma que rica" de Miki Nadal. Si esto fuera poco, la proporción hombres mujeres es bastante desequilibrada por no hablar de que la poca aportación de hombres rebosa de pueblerinos y de gays, con lo que toda mujer a lo largo de su carrera universitaria en Soria padecerá alguna vez el denominado "Síndrome Soriano (SS)", estudiado y patentado desde hace años por las sufridoras estudiantes sorianitas. Este hermoso síndrome consiste en que al verse truncadas las perspectivas de pillar hasta saciarse con las que se llega a la universidad dados los factores anteriores, en primavera la sangre altera y el no pillar se unen para actuar haciendo que la percepción de las tías conforme a los tíos buenos cambie, de tal manera que puede llegar el fin de semana de la compra y puedes encontrar a Claudia Chiffer enrollándose con el hermano gemelo de Kike San Francisco en una esquina. Por supuesto ningún macho ha puesto quejas al respecto.

Pueblos auténticos y genuinos de Soria
Aunque no lo parezca, en Soria también hay algunas aglomeraciones de personas fuera de su capital formadas por algo más que matusalenes y cuatro perros que componen pueblos y ciudades de lo más peculiar. La característica principal de sus habitantes es básicamente la de decir que su ciudad es la polla en bicicleta y pasarse la vida poniendo a parir a los demás pueblos importantes de la provincia, aunque luego todos canten al unísono cuando se trate de temas en plan "Soria contra el olvido institucional". Entre estos manjares de municipios se encuentran Almazán, Navaleno, San Leonardo, San Esteban de Gormaz, el Burgo de Osma...Especial mención merecen estos dos últimos, que han creado una subcultura para meterse el uno con el otro. A los habitantes de San Esteban de Gormaz, por lo general, les falta poco para decir que su ciudad debería ser elegida por su grandeza para que volviera la reencarnación de Jesucristo, y les encanta decir que Los del Burgo son unos mierdas, que en esa ciudad solo hay curas, sidosos y gitanos, aparte de su insulto antológico hacia ellos, Cornudos. (que se supone que será porque iban ellos al Burgo a quitarles las chatungas, aunque está sin confirmar) Luego están los de El Burgo de Osma, que al igual que los de San Esteban, piensan que su ciudad debería albergar los próximos Juegos Olímpicos. Se cree que algún día empezarán actividades independentistas, puesto que tienen catedral, y se pasan la vida metiéndose con los de San Esteban, diciendo que ese sitio es más feo que Barragán sin lavar y les llaman desde tiempos remotos Arrascapostes, y todo esto porque en un arranque de ingenio, al ver que la plaza de esta localidad cuenta con soportales, comenzaron a imaginar en su libidinosa mente a los lugareños arrascándose contra las columnas. De aquí a un tiempo, estas subculturas sorianas se han unido (eso si, a medida de que se cumplen 18 años), no se sabe muy bien, si para joder al género inverso del contrario, hablando claro, que los tíos se lian con tías del otro lado y viceversa para joder a los tíos o tías de ese lugar...ahí ahí ... marcando terreno...ya que no conquistamos tierras como en tiempos del imperio...pues a conquistar ti@s!!!(Quizás vaya quedando más confirmado lo de quitarles las chatungas a los del burgo). Hasta los 18, se siguen tirando piedras y despotricando unos de otros.

Personajes ilustres
· Jesús Gil
· Antonio Machado (este no es autóctono, pero ya se le ha concedido el DNI soriano)
· Juan Echanove
· Pitita Ridruejo (la de la virgen)
· San Saturio
· El inventor de la cama (como se llamaba......)
· El inventor del fuego
· El inventor de la rueda
· Y todos nuestros numantinos (Teógenes, Retógenes, Diógenes, y tantos otros) que hace 2000 años estuvieron tomándole el pelo a todo un imperio. Con dos gü***
· El tío que invento a las tías buenas.
· En definitiva y no por ello menos importante el tío que invento a las tías.
· Tommas Gravesen.
· El Gran Fre-Fre-Fre Fredo!
· Dj Gardix
· El ilustre, bello y seguido Marichalar
· San Juan
· El que invento la bota
· Las bonitas mujeres que iluminan sus verbenas
· Los pelos de una persona calva

LX En el nombre del padre... de mi padre.

El abuelo me recuerda a trabajo duro, a rudeza, a las formas orgánicas del corral y de la leña de encina de la dehesa; me recuerda a la abuela, al filtrado de la luz a través de sábanas blancas tendidas en el corral con pinzas de madera. A un tendedero curtido en mil batallas, torturado por los caprichos del sol.

LIX Porros de imaginación.

Aquel día me levante distinto... Un caramelo me solucionó el berrinche, un parche tapó mis heridas y el helado de fresa sació mi calor extrema. Salí de casa y un simple tapón que me encontré en el suelo me sirvió para divertirme y jugar, lo chuté y chuté y chuté, lancé piedras al río, hice ranas, llegué muy lejos, caminé, corrí y bailé sin música aparente, busqué hormigas y hormigueros, me manché los pantalones hasta los calzoncillos, volé sin capa ni escoba; aquel día quería desconectar, olvidarme de mí, despreciar el pasado y vivir el presente como antes, cuando era un niño, cuando me acostaba en el techo de las mañanas, cuando mi mayor preocupación era saber definir precisamente esa palabra, preocupación; cuando te buscaba a oscuras y en silencio en forma de gallinita, cuando tiraba la piedra y enseñaba la mano, cuando aún buscaba el mar en Madrid, cuando me reía sin envoltorios ni lacitos rosas...

Ahora fumo por callar, porros de imaginación.

Menuda marea que tengo en la espalda,
menuda insistencia, ¿quien me la guarda...?

LVIII Ya son 25...

( Y sí, un cuarto de siglo, muy bien !PESAOS! )

LVII Tú.

Cánticos y torrentes al alba despiertan el deseo repentino de verte y tenerte entre mis piernas. Pasé toda la noche en vela, pensándote, viéndote cada vez más bella, más delicada, subiéndote cada vez más alto, cada vez más bendita, divina y celestial, cada vez más inalcanzable. Te busco y te encuentro entre mis venas, te apoderas de mi mente, me salpicas mientras llueve, eres el Sol y las nubes, estás en cada uno de los hielos de mi cubata que poco a poco se deshacen, como me deshago yo, mi cielo. Y te afino canciones, sonriente creo que las escuchas, que te gustan y resigo cada uno de tus gestos, el movimiento de tu pelo, el caer de tus pestañas, el color de tu sonrisa. Y lleno bañeras llenas de espuma, pongo tu plato en la mesa, te ofrezco mi corazón en bandeja... Y cuando el sueño aprieta, un dulce cantar de sirenas me acompaña a la cuna y me dejo llevar y morir plácidamente crucificado en tu pelo. Entonces rápidamente lo entiendo:

Debí besarte más urgentemente.

LVI Yo, yo y yo.

Si te soy sincero nunca me he leído ningún libro, hubo un tiempo en el que se me olvidó leer, ahora cacareo constantemente. Siempre he sido un chico bastante “dejao” en apariencia y realidad, me costaba hasta quitarle el tapón al bolígrafo, ahora directamente lo muerdo y lo pierdo. Algo que nunca me costó fue comerme las uñas, me encanta la comida variada y mediterránea , sin embargo no sé ni freírme un huevo. Me gusta la carne bien hecha aunque me considero un ser bastante blando en el amor y en la guerra.

Siempre me lo han dado todo hecho, no he tenido iniciativa, nunca por nada; solo en entender el porque de ciertos catálogos de comportamiento, parece ser que siempre tiene que haber un lobo feroz y una caperucita roja... Todos salimos del mismo cuento con un mismo final pautado y ridículo. No creo que todo ya esté inventado.

Me ha gustado siempre descubrir lo que no se dice y omitir lo dicho. Siempre le he dado mucha importancia a la palabra y no al palabrerío.

Nunca he sido del todo violento, solo he matado alguna mosca, no por sentirme asesino sino por ganas de matar. Me he subido en escenarios que yo solo me he inventado. He creado conflicto con extraños y pequeños, conocidos y mayores para ver su reacción. Me encanta Gran Hermano y los programas del corazón.

Soy consciente que no tengo idea de nada, que me conoce mejor el camarero del bar de la esquina al cual acudo cada domingo que yo mismo en mi mismidad.

Me encanta perder y llorar en silencio a gritos, buscarle los 14 pies al gato, ver el fútbol de los lunes y tirar los domingos. Considero que no existe ni presente, ni pasado, ni futuro, solo somos marionetas de nuestro propio tiempo y destino.

Me encanta estar solo, conmigo. También me encanta reír, criticar y fregar. Normalmente soy flor de un día, una risa tonta, una mirada clandestina... No me gustan las chicas de ojos claros, me da miedo su mirada, considero que esconden más de lo que callan.

No tengo vicios ilegales, solo bebo café para hacerme el mayor. Me gusta hacer deporte no para fortalecer mi cuerpo sino para transparentar el corazón. Normalmente me duele la cabeza de tanto pensar, habitualmente padezco jaquecas.

Me gusta mirar a los ojos oscuros de las chicas, mientras me paseo por ciertas partes de sus cuerpos, (perdón, esto lo hace un amigo mío.)

Me gusta pintar mal y que me echen de más y de menos. No suelo caer bien, tampoco lo pretendo. No tengo cosquillas aunque me encanta buscarlas. Estudié por “el que dirán” no por plantearme un futuro.

Creo en el amor por obligación, la amistad es efímera y temporal, por eso normalmente no intento conservarla. Ya me cansé de jurar eso de “ amigos para siempre”.

Me gusta vivir intensamente y dejar huella en la arena bajo el agua del mar. Me gusta ordenarla y que me mime, que me duerman mientras despierto. Aunque no lo necesito, soy experto en mentir sin engañar, no es que me guste, sino que siempre me pillan.

Cumplo a rajatabla con los puntos y comas que se me presentan en el camino. Me gusta mirar escaparates mientras paseo por escondites que solo yo conozco.

Tanto hablar, tanto hablar...al fin y al cabo me considero un tipo de lo más subnormal, un chico más, como muchos de mi generación.

LV Cosas...

Unos se tapan,

otros se visten,

YO; me disfrazo.

LIV La importancia de la comunicación.

- Lo que vaya a decirte no te solucionará nada, lo que vaya a contarte no será más importante que el silencio de la incertidumbre que reina en esta maldita sala. Por eso no te digo, te miro, no me río, me callo. No me respondes, ¿qué pasa?, no me preguntas por mí, no me hablas pero escucho tu respiración, ayúdame a salir de aquí o igual has sido tú quien me ha traído aquí, ¿es eso verdad…?, me siento débil y descuidado, no hay espejos, tú no te ves, pero tienes la cara blanca, estás pálido, no te sonrojes, no; sigues blanco. Tu cara es un poema, pero para poema el que acabamos de escuchar en aquella cinta de casete.

Aquellos dos desconocidos no entendían como habían llegado allí, que hacían encerrados y porqué estaban magullados y atados con cadenas. Todo eran preguntas sin respuesta.

El mensaje del casete era claro:
“Debes extraer la llave que tiene tu compañero de sala en el bolsillo de su pantalón; desátate, desátale de las cadenas y marchaos. Tenéis 1 minuto de tiempo, al pasar ese minuto la puerta por siempre se cerrará y moriréis los dos. Daos prisa.”

El minuto empezó. El ciego le habló pero el sordo no contestó, el ciego viendo que el tiempo acababa, se puso nervioso y atacó intentando buscar la llave de su pantalón, el sordo no entendió el porqué de todo aquello y desconfió, no se dejó. Finalmente el tiempo se consumió, la puerta automáticamente se cerró y todo acabó.

Aquel hombre ciego, junto aquel hombre sordo murieron ambos dos de sed y hambre; nadie nunca les encontró.

El ciego escucha, pero no ve.
El sordo ve pero no escucha.
Difícil comunicación.

-Quedar con Dios-

LIII El niño volador.

Suspendido entre placentas y sangre roja nació,

el parto fue normal, sin complicación;

mientras estuvo en manos suaves de médicos,

en el hospital, nada se notó,

pero en cuanto su madre le soltó,

algo asombroso ocurrió,

lentamente el niño subía,

poco a poco ascendió

y el techo de la sala suavemente acarició;

la madre horrorizada rápidamente al personal avisó;

aquel niño dormía plácidamente

suspendido en el aire, cual ave volador.

Empezó pues la gran investigación;

aquel niño subía y subía

cual globo de helio hacia el Sol.

La madre muy preocupada,

con arneses siempre le llevó,

el pánico a que se perdiera por el espacio

siempre la acompañó.

El niño globo, el niño volador

todo el mundo conoció.

Los años pasaban,

el niño crecía pero su peso no,

vivía flotando cual bella abeja

recogiendo polen sobre su flor.

Poco a poco iba haciéndose mayor,

en adolescente rebelde se convirtió.

Un día fuertemente con su madre discutió,

se quitó los arneses y de casa salió,

la madre gritó, ¡No salgas, no salgas...!

demasiado tarde pues el niño,

ya como un punto en el cielo se vio.

La madre nunca se lo perdonó.

Cuenta la leyenda que los días de eclipse lunar,

son guiños del niño globo, del niño volador

saludando y sonriendo al resto del mundo terrestre exterior,

en especial a su madre,

mostrando su agradecimiento y comprensión.

LII El carcelero de sueños.

Solo un gesto,

una palabra bastó,

lo demás, todo lo imaginó...

algo fuertemente comenzaba,

sin avisar; en su corazón chocó.

Ella; cáncer angelical,

galope multicolor,

palabras de ácida fresa,

dulce blasfemia.

Enfermo por ella; pobre...

todo lo padeció.

Él, asombro poseso,

mirada clandestina,

estupor violento,

domingo cascabelero...

Obsesión incontrolada,

hembra despechada,

toro acorralado,

gran vaca lechera, poderosa,

dulce locura le dejó.

Él, con timidez de catálogo,

ella, con contrato temporal,

los días se acababan,

todo llegaba al final.

Y lloró y lloró

y su gran leyenda empezó,

el amor platónico habitó;

nunca la tuvo,

pero por siempre la amó.

Desde entonces,

el carcelero de sueños,
todo el mundo llamó.

LI NO a los "Pan Sin Sal". NO a los "Heidis".

Harto de ver ya tantas vidas "mea poquito", sin substancia, mentes lineales y conservadoras, tan perpetuamente tranquilas y sosegadas que acaban siendo verdaderos tostones inhumanos. Harto ya de escuchar tantas conversaciones insípidas, falsas, hipócritas y políticamente correctas me decido a gritar a una vida de verdad; a los principios perseguidos, a los impulsos del momento, a las montañas rusas y al estado puro. A la calidad de la persona, no tanto la cantidad, al desarrollo de nuestro instinto animal, a las miradas de complicidad. A el riesgo y la sinceridad, a los desfasados, a los extremos controlados, a los inteligentes descarados, a los insulsos descartados, a la simplicidad, a la claridad, a la transparencia, a la productividad, al trabajar para vivir y al no vivir para trabajar. A la peculiaridad, a lo raro, lo especial. A la clase, a la elegancia informal, al buen gusto, a la evolución, a el no cambiar.

Expresémonos sin vergüenza,

con total tranquilidad,

no hagamos de la vida una rutina,

que bastante lo es ya...

L La busqué, juro que la busqué...

Y la busqué en nuestro banco vacío,

en aquel portal ya desatendido,

en el pícaro parque de las miradas,

en nuestro cine de las verguenzas,

en cada semáforo del derroche,

en el restaurante de las promesas,

a contraluz y en lo blanco.

Te busqué pero te fuiste,

no dejaste ni las sobras

de un amor crucificado.

Ni un falso beso de despedida,

ni una canción desesperada,

ni una última sonrisa fingida...

Te marchaste sin más ni menos.

Insincera y fría.

En la ausencia, también te espero.

XLIX Esta carta se la escribí a una chica que pretendía ser mi amiga.

Hola super amiguita. Muchas gracias por escribirme

En primer lugar te diré que soy un tipo bastante difícil de conocer. No sé si es por mi actitud fría ante los demás, especialmente las chicas, o si es en cambio por mi forma de ser variable... que me hace ser imprevisible, aventurero y soñador.

Por otra parte no tengo inconveniente en mostrar todo aquello que esté en tu interés y espero que tú juegues de igual forma, es decir, que nos conozcamos en la medida que unas frasecillas, una consecución de palabras... nos lo permitan.

Qué decirte sino que yo prefiero las conversaciones que se escapan de lo normal, no necesariamente surrealistas, pero no catalogadas en "lo típico" pues de lo contrario nuestra relación se convertiría en mera rutina, destinada sin duda al temprano olvido...

No te conozco absolutamente, y sé de entrada que jamás te conoceré absolutamente... pero confío en saber alguna cosa más, que el significado de las palabras que espero, pronto, me escribas.

Como yo soy forma, variable, transitoria; y también soy fondo, insobornable, permanente, congelado, fiel.. de entrada te diré también, que acomodaré mi forma a tu forma, es decir, seré un poco, cómo tú quieres que sea... No sé cómo se llama esta figura retórica, quizás psicológica, pero... existe; y es siempre la herramienta que utilizo para tratar a los demás. Así pues debes ser consciente que marcarás el tipo de relación que tendremos, y muy posiblemente en tus primeras palabras.

Bueno, por mi parte poco más... no tomes todo ello como una imposición, como unas leyes para conversar conmigo, tú puedes hacer, decir, lo que te plazca, en cualquier momento, es más, necesitaría que lo hicieses.

Recibe cálidos besos, tu superamiguito.