LXXXVII Todo tiene un final...

LXXXVI Adivina, adivinanza...

Explotará la nube y la negrura de tu cuerpo,
te desplegarás aprisa cual rosa enamorada,
obedecerán las gotas al caer de tus varillas,
empezará tu degoteo abrazando mi espalda.

Y seguirás blanco extrañando al Sol,
y seguirás mojado envidiando a sombrillas,
matarás por momentos por ser parasol,
continuarás parando aguas toda tu vida.

¿Qué soy?

Queja / Denuncia:

Los paraguas deberían tener las varillas más largas en un lado que en el otro ya que al resbalar el agua por un paraguas normal, ese agua cae casi perpendicular al suelo y como el eje central, (el mango) lo llevamos en la mano por delante de nuestro cuerpo, la parte de atrás del paraguas queda desprotegida, esa parte posterior debería ser más larga para que al caminar no se nos quedaran los pies fuera. Así evitaríamos llegar siempre a casa con los bajos del pantalón empapados. Algo muy desagradable.
A quien corresponda.

LXXXV Barrotes de chocolate.

Encarcelada entre barrotes de chocolate,
con lo que a ti te gusta el dulce,
¿de verdad no tienes la tentación de escaparte?

La vida es un paso de baile,
toda mirada es un intercambio de aire,
toda palabra es un intercambio de hambre.

¿Cuánto tiempo más podrás aguantar?

LXXXIV El Juego de la Vida.

Precisamente por eso, porque creo que las operaciones solo se deben practicar cuando no queda otra vía de escape, como último recurso, como última posibilidad de éxito, como última salida, para salvar piernas, para salvar vidas... Imagínate entonces aquellas operaciones que se hacen por vicio para subir el ego del operado, porque creo que una operación es una puñalada desinfectada, porque creo que las personas deben quererse tal como son, porque deben dejar caer los años con naturalidad y alegría, porque deben cultivar más el psíquico que la carcasa y cuando digo cultivar el psíquico no quiero decir estudiar más, leer más, saber más de algo para llegar a ser el más tonto de clase, sino viajar más, investigar más sobre ellos mismos, descubrirse y sacarse el mayor partido, ver lo que en ellos flojea y fortalecerlo o aprender a esconderlo, saber lo que en ellos destaca y practicarlo y exponerlo.

Busquemos más allá. Saquemos el "suco" de los locos, hablemos con los vagabundos, los expertos, los presos y los carceleros, los dejados, los ricos y los contentos, razonemos con los buscados y los olvidados, con los jóvenes, con los viejos, con los tontos y los callados, los carcamales y los modernos, los que esperan, los desesperados...
Subamos a los tejados, hablemos con los gatos y oteemos. Juguemos a ser oveja blanca en rebaño negro, miremos al pastor de frente, engañemos al que nos cuida y nos muerde. Conozcamos y enriquezcámonos con cada una de las personas que vayamos conociendo. Enamorémonos de los cardos borriqueros.

El entramado social del cual formamos parte puede llegar a ser muy divertido. Aprovechémoslo, es gratis.

PD: !Hay que ver! he empezado hablando de operaciones y mira a donde he llegado. Es curioso esto de escribir sobre la marcha.

LXXXIII Leeds, una ciudad curiosa.

Leeds, así se llama la ciudad que visitamos un grupo de siete conocidos, que no amigos y yo. Es una ciudad inglesa que se encuentra muy cerquita de Liverpool y Manchester. Esta será la única descripción coherente que podré hacer de la ciudad en cuestión.
Resulta que los coches tienen cuatro ruedas, hasta aquí bien, pero tienen el volante girao, lo tienen en el asiento del copiloto, que manera de llamar la atención. Una vez vimos a un bebé dentro del coche y pensamos que ya tenía carnet de conducir. Los carriles de las carreteras, caminos, sendas también los hacen tuertos, en vez de ir a derechas van a izquierdas. Las escaleras mecánicas que en España suben, como es normal, allí bajan. Está todo del revés. Aunque son europeos, cuando vas a pagar resulta que no aceptan euros, ellos tienen su propia moneda, la libra esterlina. Menudos pijos. Cuando vas a cruzar la calle no sabes por donde hacerlo, tampoco dibujan los pasos de cebra y encima al cruzar no sabes ni por donde te van a venir, ni los coches, ni las personas. Es un descontrol. La ciudad está llena de casinos y casas de apuestas, puedes jugar a la ruleta, al póquer, a las tragaperras, incluso puedes apostar por tu tísico perro favorito ganador en las carreras de galgos. Las carreras de caballos están amañadas ya que los caballos son virtuales, no reales, se les nota al saltar. Los semáforos están hechos para ciegos, no para sordos; ninguno tiene pajarito pero son enormes. Leeds no tiene mar pero la lluvia fina en spray, el chiribiri, es continuo y hace bastante frío. Allí la gente, chicos y chicas son ingleses y hablan raro; hablan en inglés. Los ingleses son feos, las inglesas son guapas y con pieles blancas, finas y delicadas, viven maquilladas, visten de boda incluso para ir a comprar el pan o echarse la siesta después de comer. Son raros, comen a destiempo, pronto y mal pero no hay muchos gordos, ya he dicho que se cuidan bastante. Desayunan fuerte a las 8 de la mañana, comen a las 12, toman su te a las 5, cenan a las 7 de la tarde; a las 8:30 ya se están lavando los dientes con el pijama puesto para irse a dormir. Son pelín rancios. Los días se hacen largos, las noches eternas. Anochece a las 4:30 de la tarde. Aunque hace bastante frío las chicas y chicos visten escotados de ombligo para arriba, las chicas llevan medias largas y cinturones anchos también llamados faldas muy muy cortas. Los chicos acostumbran a llevar camisas a cuadros, tipo leñador. En los supermercados no hay cajeras, cada cual se pasa el código de barras como puede. Las peluquerías como las casas de apuestas siempre están llenas, si quieres que te laven el pelo no echas la cabeza hacia atrás, la echas hacia delante. Las picas las tienen delante y el agua con jabón te cae en los ojos. Da igual, son extraños. Los restaurantes chinos no son chinos, son peores. Aparte de gente muy blanca hay gente muy negra, como el chocolate con agua insípido que te sirven en las calles. Esa gente también habla inglés. Los negros también son feos, las negras digamos que son voluminosas. La comida típica de allí es el "Fish and chips" pescado con patatas. Allí no tienen badulaques ni kebabs. Las discotecas tienen la música muy alta, te llega a temblar la nariz, cierran a las 3 y subirte en limosina es gratis. Las personas mayores lucen pelo cardado blanco, allí no se tiñen ni se operan los labios. Son educados pero a la vez quisquillosos, todo les molesta. Son serviciales, patriotas y militares. Tienen un museo de armas y disparos. Algunos pescan en el río, otros llevan flores pegadas al pecho. Hay lugareños con estilo hijas de Zapatero, estilo gótico y negro. También vimos al cuervo. No hay perros, pero sí ovejas, tienen todo muy húmedo, verde y recogido. Tampoco hay motos ni bicicletas, pero tienen un carril exclusivo para ellas, como también lo tienen los autobuses de dos pisos que deambulan por la ciudad medio vacios. Las paradas de bus también están del revés, en vez de tener el vidrio detrás lo tienen pegado a la carretera. Los coches tienen matrícula amarilla lo cual normalmente no combina con ningún color y hace a los coches más feos.

En definitiva, los ingleses son unos inadaptados, van de especiales. Aún así me gustó Leeds y sus gentes. Recomiendo la visita. !Tened en cuenta que el vuelo de ida y vuelta solamente nos costó 20 euros!

LXXXII El Tragaluz.

- Yo era un infeliz, un amargado, me dijeron que buscara la luz al final del túnel, no tan solo la encontré sino que me la tragué. En un primer momento fui muy feliz, tanto, tanto, que no me lo podía creer, pero ahora míreme, vuelvo a estar como al principio. ¿Qué me recomienda, doctor?
- Haber… abra la boca por favor.
De repente una enorme bocanada de luz cegó la vista del doctor.
- ¡Pero qué es esto! Cierre la boca, ciérrela.
Posiblemente toda la luz que se trago de golpe no le haga más feliz. La luz se traga a poquitos, en pequeñas dosis, incluso hay días que no se debe consumir luz. Mire, le haré una receta. Tiene que tomarse este medicamento tres veces al día después de cada comida durante un mes, ya verá cómo pasado este tiempo se encuentra mucho mejor.
- Pero doctor, ¿qué tipo de medicamento es este? ¿Oscuridad?
- Sí, así es, así se llama este medicamento, Oscuridad.
- ¿Y para qué necesito yo algo así? Yo solo quiero recuperar mi felicidad.
- Le explico, usted se trago de golpe la luz, la felicidad; resulta que durante un tiempo fue muy feliz porque cambió lo bueno por todo lo malo que le había pasado en su vida. Pero al final se ha acostumbrado a ser feliz y ya no lo valora, por eso vuelve a estar triste. Usted, entonces, lo que necesita es este medicamento para saber y entender que todo también podrá ir mal, así y solo así empezará de nuevo a valorar lo bueno y podrá volver a ser feliz. La felicidad se compensa con la oscuridad, con la tristeza. Si no existiera la oscuridad y los problemas tampoco existiría la felicidad y viceversa. ¿Lo entiende ahora?
- Sí doctor, ahora lo entiendo, tres veces antes de cada comida, ¿verdad?
- Así es.
- Muchas gracias doctor.
- De nada, vaya con Dios.

Pie de foto: Esta ranita también se tragó una luz; la luz de navidad.

LXXXI Esta noche el viento sopla para no creer.

Duérmete en la orilla
de la arena fina,
que te rozara la piel.

Duermen los ladrones
y los corazones
que lucharon por querer.

Duermen los heridos,
los que han prometido
irse para no volver.

Duérmete mi cielo
que esta noche el viento
sopla para no creer.

Duérmete en la línea
que separa el día
del anochecer.

Duermen las ballenas,
los que abren los bares,
los que siempre esperan de pie.

Duerme el horizonte,
el mapa que esconde
la razón del que se va.

Duérmete mi cielo
que aunque estés muy lejos
mi canción te abrigará.

Duermen las canciones
que se hicieron pobres
hartas de esperarte a ti.

Cierra los ojillos
que aunque apriete el frío;
hay que taparse y dormir.

Cierra los ojillos
que ahora aprieta el frío,
tápate y vete a dormir.

LXXX Quien de joven trotea, de viejo galopea.

Los peces viejos están cansados de desenredar anzuelos, de esquivar erizos y de escapar de tiburones negros. Los peces jóvenes siguen yendo detrás de las doradas, se pinchan con los corales y no se cansan de buscar la perla dentro de las almejitas. Los peces viejos piensan, luego abren branquias y respiran, se fijan, buscan plancton en las esquinas. Los peces jóvenes respiran, luego piensan, escuchan sirenas rosas de pacotilla. Los peces viejos esquivan las anclas, no salen de su guarida. Los peces jóvenes, echan el ancla, caen en las redes de morenas y anguilas. Los peces viejos ponen huevos, los peces jóvenes son unos huevones, se creen los tritones del mar. Los peces jóvenes serían capaces de nadar contracorriente durante horas, los peces viejos se dejan llevar ya por las corrientes.
Y mi abuela dijo:
- Cuando seas joven comerás huevos, ahora que eres hijo te chupas los dedos.
Antes de ser viejos tendríamos que haber sido jóvenes. Quedar con Dios.

LXXIX Todo tiene un principio.

LXXVIII Orinar en el baño.

El otro día en clase hicimos una actividad en la que cada niño tenía que escribir, que inventarse una carta al director. Copio literalmente lo que escribió Leo, un alumno mío de Sexto, de 10 años. La verdad es que no tiene desperdicio. Dice así:

Orinar en el baño
Me ha dejado perplejo la noticia de “orinar en el baño puede ahorrar más de 4830 litros de agua al año”, saber que esto es beneficioso me ha sorprendido, ya que durante mis diez años siempre he escuchado “! Haz pipi antes de ducharte!” Y ahora que escucho que haciendo esto se ahorra agua no entiendo nada.
Yo creo que haciendo pipi mientras te duchas se ahorran litros de agua pero, ¿y para limpiar la bañera que queda sucia de pipi?
¿Y si los que han pensado la noticia estuvieran equivocados ya que es muy antihigiénico? Yo les diría que antes de decir nada, que hagan un esquema de la ducha y otro esquema de la ducha con pipi. Aunque soy pequeño diría que los resultados de esta noticia son incorrectos.

LXXVII Decide o Muere.

Tenía la sonrisa despeinada
de ir en contra de los vientos
y la mirada empañada
de observar desde lo lejos.

Los pensamientos mojados
de pensarle todo el tiempo
y la intención descosida
de no hacer nada al respecto.

Las rodillas carcomidas
de agacharse en el estiércol
y la tranquilidad más absoluta
al perder cada momento.

Hay quienes se doblan sin partirse,
otros que se parten sin doblarse,
sin moverse.

Quien quiera peces que se moje el culo, que más vale un par de cuentos que un Libro Santo.

LXXVI Molesta el caparazón.

Me dices que me parezco a los caracoles,
me sobra techo, me muerden soles
tras la espesura del chaparrón.

Será que el camino bueno se ha vuelto malo,
que no quiero pegarme un palo,
o solo quiero escuchar tu voz.

Que siempre llego a la deshora que me marca el corazón,
y que cuando estamos a solas, molesta el caparazón.

Que los colchones son mala gente,
que siempre quieren tener razón.

Mi casa esta donde estas tú,
los mismos ojos, la misma luz,
los mismos clavos, la misma cruz,
el mismo ataúd.
　

LXXV Esta vez diré NO a los “Mea Poquito”.

Que pasa, ¿que tú meas colonia? ¿Qué después de ir al lavabo huele a fragancia de mango y a ambientador de pino?
Odio a esa gente tan sumamente “artística” por llamarlo de una manera no ofensiva, a esa gente tan extremadamente extremada, delicada, esponjosa, suave y perfecta. Odio a esa gente que controla cada uno de sus movimientos, rápidos o lentos, que controla sus gestos, sus sonrisas, falsas e hipócritas, cada una de sus palabras sin substancia, sin condimento, palabras tan vacías que caen en el olvido al segundo de escupirlas. Sí; odio las conversaciones de ascensor, más si con la persona que hablas la conoces desde hace años; !parece mentira! Odio ese caminar chulesco que tienen, esas bromas cutres y guionizadas, esa poca improvisación, esa falta de imaginación, esa aparente seguridad, ese estrés que dicen tener, !sino hacen nada! Esas importancias que se dan, ¿de verdad se creen importantes?, ese tiempo que pierden en darle vueltas a esos temas, temas que por otra parte son autenticas sandeces y tonterías sin ningún fundamento ni complicación.
Los “Mea Poquito” son personas que se ahogan en un vaso de chupito, son incapaces de ver más allá de ellos mismos, viven en mundos tristes y monótonos. Odio esa superficialidad ridícula y descarada.

Al fin y al cabo, no nos queda otra. Seguiremos aguantando.

LXXIV Deambulando...

Vergonzoso, como la última aceituna negra que quedó en aquel plato verde; así se sentía, gastado como la piel de serpiente después de la muda, estaba apocado como la respiración de un pez sin agua y solo como el agua sin la respiración de su pez. Todo el día deambulaba extraño como una escuela sin caramelos, mayor, como unos caramelos sin escuela, tocado, como un banco recién pintado. A veces sonreía al recordarla y se sentía orgulloso como el asomar del gusano de la manzana, pero enseguida volvía a estar triste como luciérnaga apagada, volvía a estar perdido como un perro sin dueño, ladrado como un dueño sin perro, pesado como una mosca sin mosquitero, humillado, como un cocodrilo sin dientes. Entonces bajaba la cabeza y se resignaba como un preso sin calendario, se abatía, como un calendario sin preso. Y entraba en casa y se alimentaba sin ganas, contrariado, como una sopa fría se bebía una cerveza caliente y se sentía tonto, absurdo como un beso sin labios, rechazado como unos labios sin beso, desubicado como un pingüino en el desierto. Y se asustaba con cualquier ruido como un cerdo en el matadero, y se encerraba muerto de miedo entre sus sabanas como un niño de pijama de rayas, y cardiaco como una arrancada cola de lagartija se dejaba relajar y caer, y cuando conseguía calmarse rezaba y rezaba , se volvía místico como un torero en capilla, y acababa durmiéndose dulcemente como un niño descalzo en su acolchada, pequeña y delicada cuna.

LXXIII La casa.

A millones de kilómetros de la vida, como en otra dimensión, se esconde en medio de un bosque sombrío una casa muerta en vida, una casa enorme de paredes negras, con infinidad de ventanas desde las cuales levemente se aprecia el resplandor de los fuegos de la cocina mientras Fracaso, el cocinero, prepara con mucho gusto la comida para todos sus comensales. Dentro de este caserón la luz brilla por su ausencia, en ocasiones a través de las ventanas se aprecian rostros oscuros que divagan en su interior.

Yo, como mucha gente, ha estado en ella, he conseguido salir y ahora os pasaré a relatar lo que allí dentro viví.

Muerte, así es como se llama la madre superiora y tutora de la casa, dura y exigente supervisa todo lo que en la casa acontece, viste de negro y lleva capuchón. Tiene contratada a una ama de casa, Monotonía es su nombre, es una persona cabizbaja y tranquila, constante y trabajadora, nunca duerme, viste siempre con la misma bata en tonos pastel. Monotonía tiene una hermana mayor, ella es Locura, normalmente no esta en la casa, es una persona muy inestable, cuando tiene el día malo da mucho miedo y es capaz de dominar y atemorizar a todos los habitantes de esa casa menos a Muerte. Muchas veces pasa de dulce niña a abominable monstruo en apenas segundos. Locura no tiene amigos, solo juega de vez en cuando en el patio de atrás de la casa con Discordia, su prima. Rendición es amiga de Discordia. Rendición es una niña del todo depresiva, al principio no vivía en la casa, más tarde se alojó para por siempre quedarse. Soledad es el nombre de la mujer que más sufre dentro de esa casa, sufre en silencio, todo el mundo la mira pero no la ve; vive encadenada, las oxidadas cadenas forman ya parte de su cuerpo, no sale nunca de casa, nunca habla, de mirada perdida y corazón negro vive arrinconada atada a la pata de su cama. De vez en cuando, Monotonía se acerca a Soledad y en silencio y sin mirarse, muy suavemente la acaricia. En ocasiones, cuando todos duermen, de repente se escucha como Locura grita e increpa sin motivo alguno a Monotonía. Monotonía no responde y se aleja, cuando eso pasa, Tormento, el hermanastro de Locura, que duerme en la misma habitación, intenta calmarla, pero le resulta siempre imposible.
Miedo, es el hombre chepudo, viejo y arrugado que me enseñó la casa, muy amable me mostro las habitaciones, salones, vistas… , me dijo que con suerte me quedaría allí hasta el fin de mis días, así que vete acostumbrando – me dijo entre risas. Más tarde me enteré que era cura, que él fue la persona que celebró la comunión de Locura y Discordia. Pasó el tiempo y descubrí que era un vendido, un ladrón de poca monta.
La casa tiene un garaje donde, apenas sin ventilación, viviendo en condiciones infrahumanas, conviven, malviven Perdón y su prima la Aceptación, muy de vez en cuando les vivita Conformismo, no salen nunca del garaje. Hablan, debaten mucho entre los tres pero jamás llegan a ninguna conclusión y siempre acaba por reinar la tristeza, los lloros y el silencio.

La casa es de muy difícil acceso, recibe pocas visitas, aún así, cada cierto tiempo llama a la puerta Venganza, el cartero. Trae paquetes grandes y pesados, los paquetes siempre se abren, siempre los abren, siempre los abres. Otro ser que también vive en la casa, pero difícilmente lo encontrarás en ella, sobretodo de noche, es a Engaño. Engaño es el hermano rebelde de Monotonía, tiene 16 años, fuma porros y le encanta salir con Venganza de fiesta; es un inadaptado.
De vez en cuando la casa recibe inesperadas visitas de alguien temible, su nombre; Odio. Cuando Odio aporrea la puerta, todos menos la Muerte se esconden. Odio, el tío de la familia junto a sus sobrinas la Envidia y la Rabia viven en una isla lejos de la casa. Aporrean la puerta, rompen la puerta, entran y destrozan todo lo que a su paso encuentran, más tarde, sin decir nada, se marchan. Es algo terrorífico. De vez en cuando se llevan unos días a Discordia para enseñarle hábitos y modales…

Seguro que mucha gente se ha hospedado alguna vez, sin quererlo, dentro de este horrible caserón, en él una aparente normalidad, una falsa tranquilidad y una tristeza contagiosa te invita a quedarte. Lo importante es no acomodarse y no tirar la toalla, debéis buscar cuanto antes la puerta de salida, una salvación, la salvación, vuestra salvación.

LXXII Piénsalo.

No llores porque se acabó, sonríe por lo que ocurrió.

LXXI El árbol.

El tronco joven de aquel árbol carcomido por los caprichos del Sol y la pena daba paso a una hilera desordenada de gusanos blancos. El árbol lejos de quejarse, se iba dejando morir cosquilleado por aquellos preciosos huéspedes.
A su derecha, muy cerca de él, un sano, contento y rejuvenecido Olmo viejo le miraba pero no le veía. Sus raíces, bajo tierra, aún se mezclaban con el chepudo árbol carcomido. Las raíces de aquellos dos árboles seguían apretadamente abrazadas buscando un mismo agua, un mismo sustento. Tierras cargadas de agua aunque áridas para aquel envejecido jovencito. Y cada día salía el Sol, a la misma hora, por el mismo rincón, detrás de aquella misma montaña pero la noche eterna que ya ofrecían aquellos restos de árbol carcomido apenas sombreaban la luminosidad del alma joven de su compañero el Olmo. Y cada día una aventura para uno y cada día un suplicio repetido, repetitivo para el otro. Su debilidad cada día más debilitada seguía siendo arañada por pequeñas y delicadas alas de mariposa que de vez en cuando se posaban en sus ramas a descansar desplegando todo su reino de color. Y poco a poco fue muriendo sin vivir, y poco a poco fue pensando y se volvió loco, y poco a poco se le fueron cayendo todas sus hojas en primavera, flora que más tarde sirvió de colchón al infinito descanso de aquel árbol sin denominación, sin tipo, sin raza, sin marca. Solo un árbol seco más dentro de aquel inmenso bosque lleno de vida y soledad.

LXX El Giraluna.

Escuchadme girasoles, os habla vuestro rey.
Conocéis perfectamente nuestra antigua ley.
Por la noche hay que bajar la cabeza, sin hablar.

Cortar el maldito tallo al audaz traidor
que alzó su flor a oscuras antes del albor,
pronto lo descubriré, he citado al comité.

El Giraluna dormía de día huyendo del Sol,
el Giraluna giraba y miraba de frente a la Luna,
el Giraluna con pétalos blancos un día escapó.

La más alta recompensa, palabra de honor
al que encuentre sus semillas negras de impostor.

Una nota nos dejó:
Acabaréis en un jarrón.

El Giraluna con pétalos blancos un día escapó.

LXIX Musas y arañas.

Hay flores secas en esta mañana y una resaca de pasarme de ti, me entra frío en el porvenir, no tengo abrigo y cierro la ventana. Sin ganas de hacerme el café que bebo para hacerme el mayor, me concentraba, pensaba en musas y arañas, me debilitaba golpeándome el corazón con pinchos redondos de plastilina, buscaba cobijo en casas frías sin tejado pero con chimenea, convivía junto a silencios monstruosos, mi rotación no es de nadie pero me gustaría dedicarte una mañana, con el sabor de tu caverna de carne, a caramelos me sabe tu última mirada, y no es verdad que te quiera por lo mucho que te sé, te quiero por otros lados, por otras esquinas soleadas en las sombras de la inconsciencia y la locura. Tengo la espalda para llevarte siempre a cuestas por bajadas resbaladizas hacía fondos sin fin. Hay una fuente y detrás hay una sed, y entre tus pies se va perdiendo la tarde. Por la noche nace el verbo resistir y las jaquecas, más tarde el sueño sanador dulcifica el amanecer y la nueva oportunidad de volver a acariciar sin manos, al ángel.

LXVIII El sitio de mi recreo.

Existen canciones que reparan, te transportan, te calman y acompañan. Esta es una de ellas, aunque no es como las demás, esta es diferente, única. Esta canción no es normal, cada vez que la escucho desde que la escucho recibo fuertemente, a veces verdadera angustia, otras un potente bienestar. No dejo de escucharla, el tiempo no pasa por ella, no la destruye, nos destruye, me destruye haciéndome explotar en verdaderos suspiros de placer.

http://www.youtube.com/watch?v=g1VoZV0KKrE
Aparentemente sigo vivo.

LXVII Mi propio mundo.

Nadie me observaba, no era necesario para desplegar mi propia esencia. Ahí estaba yo, con un café en la mano izquierda y un puñado de movimientos estudiados, al amparo de la artificialidad y alejado de toda naturalidad, configurando mi espacio, confirmado por mi propia presencia.

Cada uno de mis movimientos, milimétricamente medidos, premeditadamente seleccionados, se desenvolvían en el entorno, y configuraban una escena de represión interna. De este modo, todo lo aparentemente próximo, se me antojaba como en otra dimensión, infinitamente alejado de mi mismo.

Era muy fácil determinar mi propia individualidad, reflejada a veces, en la faz líquida que sobre la taza de café, bailaba. Todo convivía a mi alrededor, salvo yo.

Gracias a la temerosidad de mi conciencia, profundamente dormidiza, fui sobrellevando aquella circunstancia. Mi afán por la consecución de una individualidad indiscutible, había mermado mis posibilidades en el ecosistema social que me contenía, sentenciándome, con sus ojos de tristeza.

LXVI Duerme.

Ruego se respeten los silencios,

incrustados en las comas.

Tienen mucho que decir.

Duerme; que ahora calculo el tiempo, ya no duermo contigo, pero siento… que en la entretela de este cuento, es humillante, ser las sabanas del Sol.
Miente; roza tu piel conmigo, demuestra la pobreza, que al final he perseguido, tanto seguir y perseguir, tanto seguir; y perseguir…
Dime; que te dice el corazón, cuando sabes; que tenia la razón, ahora que ya sabes cómo terminó…
Duerme; roba madrugadas, pero después, no me prometas nada, si me retiro, es porque veo la intención, en tu mirada…
Miente al hombre de hojalata, sin corazón, no puede sentir nada… yo ya no espero nada, corazón; ya no robo tu atención, y duerme, duerme…
Rompe; que ya no importa el sueño, si se despiertan vivos, déjalos, que ya están muertos; es humillante ser las sabanas del Sol… y duerme, duerme…

LXV Secuestrando secretos.

Lucirán las ventanas de tu cara,

comeré de tu boca la fruta prohibida,

beberé del sudor, ardiendo en tu cuello,

vomitaré te quieros chupando tu vida.

Reposarás tu pasión en mi suave tejado,

guardarás tu amor torrencial con llave,

te vestirás a lo loco respetando al silencio,

te irás como siempre. Llorando. Cobarde.

Y marcharás y me agobiarás pero no dirás nada

me pensarás, te guardaré la cabeza,

no controlarás, maldita dependencia,

guiarás tu vida, cual rota; impertinente veleta.

Quizás el pecado sea,

seguir aún con vida...

LXIV Otro fondo para el fondo del mar.

El temporal empeoraba. Subía la marea del mundo mientras la espuma escupida por las olas, salpicaba a las rocas temerosas que poco a poco recuperaban el aliento después de aquellos choques desconsiderados del azul del agua. Los cangrejos aprendían a caminar hacia delante buscando así, más rápido su escondrijo. A las medusas les crecían aletas y cerebro y cerebelo para saber escapar de las intensas corrientes marinas. A las botellas con mensaje se las llevaba el viento. Cientos de náufragos llegaban flotando a las playas civilizadas, dejándose llevar por aquellos huracanes submarinos, salvándose por fin, de aquellas bellas cárceles rodeadas de agua. Los peces martillo morían atragantados por los corales, algas y arena removida de los fondos. Las aguas cálidas y heladas se besaban templando ánimos y temperatura. Era difícil quitarles la risa tonta a los surferos que disfrutaban incluso sin tabla. Los delfines comenzaban a hablar y resulta que no eran tan listos y simpáticos como se creía. La bandera pirata de los barcos malos funcionaba ahora de ancla. Alcatraz se hundía, resurgía el Titánic reluciente junto a sus tripulantes de oro. Jack y Rose se acababan casando, más tarde divorciando. A lo lejos la sirenita con piernas, continuaba peinándose con aquel tenedor de hojalata. Nemo había vuelto a perder a su padre. Los esquimales descubrían que hacía menos frío dentro del agua que fuera de ella. Los vientos volteaban los huevos de los nidos de cigüeñas de las iglesias ayudando así, a nacer a sus crías. Los cocodrilos y caimanes copulaban y hacían resurgir las especies prehistóricas submarinas. Las chicas, las Marinas, ya no se llamaban Marinas. Las finas rayas y mantas del mar perdían la forma y se abandonaban engordando cual ballenas. Las ballenas adelgazaban, tísicas perdidas. Los peces globo flotaban, se elevaban y volaban hacia el Sol. Los caballitos de mar se coronaban como los reyes del océano…

Todo cambiaba, menos mi habitación, desde la cual, hacía ya un rato en la que había empezado a imaginar, mentiras para otro fondo, dentro del mismo fondo del mar.

LXIII Conmigo, sin ti.

Caerá la madrugada bajo el brillo de la luna,
y comenzarán las gotas a resbalar insospechadas.
Te abrigaré la espalda con diligencia descarada,
te abrazaré en el porche y tú no dirás nada.

Seguirá el camino recordando nuestros pasos,
firmarán los rastros en los charcos de la acera.
Notarás mi aliento y fumarás de su calada,
te besaré en los labios y tú no dirás nada.

Marcharás despacio junto a esa, tu mirada,
huirá la madrugada y el portazo de tu puerta,
se encenderá la luz del alba corrigiendo la ceguera,
no habré llegado a casa, muriéndome en la acera.

LXII El Fido y la Susi.

Federico era un chico casero y casadero, acomodado y cómodo vivía muy unido a sus padres ya mayores. Federico tenía 32 años recién puestos pero no vividos, era un hombre al que no le gustaba salir ni de día, ni de noche, tampoco de tarde. Tenía unos padres orgullosísimos de él, estaban encantados que Fido, así era como ellos le llamaban, hubiera estudiado dos carreras, llevara gafas de culo de botella y hubiera heredado los pantalones de pana de su padre.
Pese a ser licenciado en Económicas y diplomado en Historia a Fido lo que le gustaba era la naturaleza y el fuego por eso trabajaba de guardabosques subido a su torreta, la cual tenía conexión a internet y teléfono instalados.
Y así fue, una mañana primaveral, cuando algo en aquella pantalla de ordenador le llamó la atención. Una página de fondo rosa, en el centro de la cual una hermosa mujer le invitaba a entrar. Él, nervioso se repeinó el pelo con un poquillo de saliva, se subió los pantalones hasta el ombligo y accedió, pero allí no la encontró, ya no estaba ella, le empezaron pues a pedir unos datos, una dirección... que él sin pensarlo rellenó, clicó a siguiente y todo empezó, acababa de entrar en el chat del amor.
De repente una ventanita se abrió. - Wola, ¿que tal wapo?. La torreta tembló, Fido se erizó. Ella se presentó, su nombre, "la Susi", a él le encantó, hablaron y hablaron sin ton ni son, congeniaron del todo. Ella, una gran Choni, él, leñador, todo encajó...
Y el día de la cita llegó. Fido la esperaba de cuclillas con el pantalón de pana de siempre, gafas limpias y el pelo pegado al seso. Ella se hacía derrogar. Él, cardiaco, intentaba a modo de juego maniático chuparse el codo. La gente que por allí pasaba lo miraba con rareza y desconfianza. Seguro que más de uno más tarde lo intentaría en privado, (lo de chuparse el codo digo). Y por fin apareció, allí estaba Susi, "la Susi", con pendientes de aro de circo desproporcionado, los cuales casi podían ser atravesados por leones, pelo liso teñido negro azabache, cejas rubio platino, botas blancas de tacón "chúpame la punta", un top elástico fucsia donde asomaba una barriguita pueril, bolso azul eléctrico, falda baquera ajustada al ombligo, pintada, maquillada tipo puerta de nogal y movimiento exuberante y exagerado. Y fue en ese instante cuando Fido la miró tipo Miguel Noche (Michael Knight, el del coche fantástico), ella pues, en un arranque de locura transitoria gritó y corrió hacia él y se enamoró, empezaron entonces a besarse rebozándose en el suelo de aquella plaza de mercado. La gente les miraba, pero ellos no sabían lo que era la vergüenza, tampoco el miedo escénico. Al cabo de media hora, al limite del escándalo público se levantaron, se dieron la mano y marcharon tranquilamente.

Hoy en día, pasados ya 4 años, la Susi y Fido viven muy felices en su torreta donde guardan el bosque y el amor intenso que sienten por sus 2 hijos, la Jeni y el Kevin.

LXI Soria en la Frikipedia.

Soria
De La Frikipedia, la enciclopedia '''extremadamente''' seria.
Soria es una ciudad Castellana que en estos momentos está abandonada de la mano de Diox. Se cree que en otros tiempos cuando los Dinosaurios dominaban la tierra, Soria era cuanto menos capital de estado, pero como era una dictadura dinosaurial en cuya cabeza se encontraba Penedector, cuya maldad desató una guerra mundial entre dinosaurios, y como resultado, los Sorianos fueron castigados pa los restos al aislamiento y al olvido. Está al norte de Madrid y Guadalajara y al oeste de Zaragoza y al sur de Burgos. Aunque si la buscáis en un mapa, tal vez os sea fácil localizarla, porque pequeña no es precisamente uheheheheh.
Contenido
· 1 Comunicaciones terrestres
· 2 Datos estadísticos
· 3 Los Sorianos
· 4 Climatología
· 5 Usos y Costumbres: Fiestas Patronales
· 6 La Universidad de Soria
· 7 Pueblos auténticos y genuinos de Soria
· 8 Personajes ilustres

Comunicaciones terrestres
Soria se caracteriza por su práctica incomunicación del resto del país por la inexistencia de cualquier otro tipo de carreteras que no sean las comarcales (a excepción eso sí de la autovía del Duero, de la que esta operativa la parte que aisla al Burgo de Osma (que ya era hora coño!!) y que al poco de acabarla la cerraron porque se caía a trozos y que acabarán sobre el 2050).En lo que se refiere al ferrocarril, en un pasado por la estación de trenes de Soria pasaban algunos trenes, hoy por hoy, esta estación sólo contempla al día un sólo tren regional Soria-Madrid cuya característica principal es que en su interior se gasea a los sorianos para que puedan quitar definitivamente la línea de tren. Por el resto de la provincia hay líneas de ferrocarril del año María castaña, pero que ahí están.

Datos estadísticos
Ciertamente y como ya sabe hasta Chuck, Soria es la capital más pequeña de España, con poco más de 30000 pelagatos. No tenemos metro, tren de cercanías pero vamos, que no es que pasemos necesidad... Para un Soriano las distancias son diferentes que para otro ser, puesto que lejos para un Soriano es tener que andar 4 calles (teniendo en cuenta que la máxima distancia que se ve obligado a recorrer son 20 minutos a pata leré!) La densidad de población de Soria es de las más bajas de España, se supone que hay muchos pueblos abandonados, todo ello producido por el "éxodo del Collado". Toda la gente (aproximadamente un 95%) se ha ido de su humilde ledanía para ir a pasear por el Collado a cualquier hora de la mañana y de la tarde, se cree que hay polvos mágicos que brotan del suelo cual champiñoncillos o que hay un tesoro escondido, que tiene toda la pinta de estar en el Lázaro, lugar Soriano que todo visitante debe conocer si se digna a visitar esta ciudad de pro. Importante mención a la plaza del Tubo, puesto que allí se esconde gran parte de la juventud Soriana. No es que no haya ni Diox, es que Diox está echándose un cachi en el Tubo! Se cree que los Sorianos descienden de las lagartijas, ya que en cuanto salen 4 rayos de sol, salen a borbotones de todas partes al Collao y a la Herradores a ponerse como aguiluchos de beber cañas, chatos y demás contienda. Esto es una afirmación científicamente probada.

Los Sorianos
Los sorianos son unas personas muy campechanas, mezcla embrutecidisima entre maños y vascos, son todos muy guapos, listos y la tienen extremadamente enorme(la poya no penséis que es otra cosa) Se les reconoce rápidamente porque cuando te ven te dicen: QUE PASA MÁJOOOOOOOOO!! . Estos expenden su tiempo entre el trabajo y el bar y el futbol y los paseos parriba y pabajo por el Collao y las cañas y el vermú en el Tubo y en la Plaza Herradores. Además los sorianos se caracterizan por emigrar indiscriminadamente de la tierra que les vio nacer dado el abandono institucional que sufre esta provincia de tal modo que la Provincia de España que más sorianos alberga es Zaragoza. A estos se les llama Soriagozanos, pero también tenemos Soriadrileños, Bilbainosorianos, etc. Ultimamente se podría decir que Soria está poblada de inmigrantes, que al igual que a machado se les da el dni de ciudadano soriano y ale, ha hacer bulto.

Climatología
La provincia de Soria, al igual que el archipiélago canario, se caracteriza por carecer de estaciones: todo el año es invierno y punto. Bueno pensándolo bien en realidad son 2 incluyendo la de Renfe (que aunque no valga ni pá tomar por c*** por lo menos cuenta ¿no?). Cada vez que nieva, sale en el telediario San Sebastián, Zaragoza, ... porque la vida se paraliza. Aquí como mucho puedes llegar 5 minutos tarde al curro, pero de ir no te libra ni Diox. Sin embargo, todo hay que decirlo, de vez en cuando en julio hace un calor de la h***** que no te deja vivir, por lo que si a un soriano le preguntas si tiene ropa de entretiempo, probablemente te mande a tomar por donde pican las guindillas.

Usos y Costumbres: Fiestas Patronales
Las fiestas de San Juan, en junio, son las fiestas patronales de esta ciudad y son, sin duda alguna, las mejores fiestas de toda España a pesar de lo que digan navarros o valencianos o quien sea, porque de hecho esta afirmación está científicamente probada. Así que a callarse la boca. Sin duda la mejor costumbre es los botellones en el parque de la Alameda de Cervantes. Que así no lo conoce ni Diox...pero pregúntale a cualquier soriano por la Dehesa ya veras que pronto te lleva! Se trata de un parque alargado que va a parar al Collao(la verdad que en Soria todo esta comunicado xD ). Allí la gente se pone ciega... esto se lleva haciendo desde que el homo sorianus pisó la península y se instaló alli. Dijeron vamos a dejar aquí un terrenito verde para hacernos los botellones... y ahi sigue. Se podría decir que el botellón en la Dehesa es la tradición mas antigua de la península. La dehesa no solo sirve para ir de botellón...sino que en San Juan actua como campo de refugiados...allí se tira a dormir to el que no tiene otro sitio, o que por el contrario, no encuentra su casa, o las llaves, o si simplemente no puede presentarse en ese estado. También sirve para quiere ir a practicar actividades impúdicas...de la Dehesa siempre han salido más de los que han entrado ... Algo curioso es como la gente copula y mea, sin reparo alguno, ante las demás personas... benditos barrenderos que la limpian, porque de verdad, que hay que tener valor. Para que se sepa hasta en la Nebulosa del cangrejo que van a ser las fiestas de San Juan, los Sorianos se tiran desde dos meses antes haciendo fiestas para ir preparando su hígado y que destile bien. Las primera, mitiquísima y amadísima por todos los que fueron dotados con la inteligencia para ir a ese evento, es la del Catapán. Esta fiesta consiste en que le dices a tu madre que te vas a alguna cuadrilla Soriana a merendar pan, queso y bacalao y a bajarlo con un poco vino dulce mientras oyes a las charanguitas y en realidad eso es una vorágine de alcohol llena de de personas haciendo trenecitos en plan paquito el chocolatero por los que vuelan botas que le dejan a uno la cara como la matanza de Texas. Existen estudios de la Universidad de Chivachota (EEUU) que confirman que este vino contiene hormonas de la cachondina, lo que produce que en cuanto empieza a anochecer la gente comienza a volverse loca y a querer copular y hacer locuras de manera descontrolada, y todo el mundo cree que no va borracho hasta que le cuentan al día siguiente que se puso a mear delante de una tapia que no era tapia y le vio el ciruelo media ciudad. Para los que tengan un miedo real de no poder asistir y quieran probar esta experiencia a falta de cuerno de unicornio por sus efectos afrodisíacos, pueden respirar tranquilos, sigue habiendo vino para todos en las fiestas de San Juan. También existen otras fiestas a principios de Octubre (dia 2) llamadas de San Saturio (patron de la ciudad) no son ni parecidas a las fiestas de San Juan aunque la gente va a la dehesa a beber como cencerros Otra costumbre que producen los sorianos es un sonido único en su tierra que todos los sorianos saben hacer. El sonido se trata traducido vocalmente de "sssssssssss aaaaaaaaaaaaaaaaahhhhhhhhhhhhhhh"

La Universidad de Soria
En un intento por hacerse un hueco entre las ciudades que "molan" Soria tiene una universidad que tiene cuatro carreras contadas de las migas que le dejó Valladolid que bien podría ser de los Pin y Pon, donde van los 4 desgracias que no les dio la nota para hacerlo en otro sitio y frikys de todas partes que vienen a hacer también carreras frikys (pero eso si, con mucho Glamour). Para compensar, la gente se dedica a hacer miles de novatadas, veteranadas y fiestas por San Queremos que suelen darle vidilla. Los jueves en Soria se hace un intento medianamente logrado de jueves universitario, dotado de peculiaridad y cercanía dada la alta densidad de estudiantes (jua jua)lo que se completa con una raza de homo erectus soriano que sale al grito del famoso "Ayyy oma que rica" de Miki Nadal. Si esto fuera poco, la proporción hombres mujeres es bastante desequilibrada por no hablar de que la poca aportación de hombres rebosa de pueblerinos y de gays, con lo que toda mujer a lo largo de su carrera universitaria en Soria padecerá alguna vez el denominado "Síndrome Soriano (SS)", estudiado y patentado desde hace años por las sufridoras estudiantes sorianitas. Este hermoso síndrome consiste en que al verse truncadas las perspectivas de pillar hasta saciarse con las que se llega a la universidad dados los factores anteriores, en primavera la sangre altera y el no pillar se unen para actuar haciendo que la percepción de las tías conforme a los tíos buenos cambie, de tal manera que puede llegar el fin de semana de la compra y puedes encontrar a Claudia Chiffer enrollándose con el hermano gemelo de Kike San Francisco en una esquina. Por supuesto ningún macho ha puesto quejas al respecto.

Pueblos auténticos y genuinos de Soria
Aunque no lo parezca, en Soria también hay algunas aglomeraciones de personas fuera de su capital formadas por algo más que matusalenes y cuatro perros que componen pueblos y ciudades de lo más peculiar. La característica principal de sus habitantes es básicamente la de decir que su ciudad es la polla en bicicleta y pasarse la vida poniendo a parir a los demás pueblos importantes de la provincia, aunque luego todos canten al unísono cuando se trate de temas en plan "Soria contra el olvido institucional". Entre estos manjares de municipios se encuentran Almazán, Navaleno, San Leonardo, San Esteban de Gormaz, el Burgo de Osma...Especial mención merecen estos dos últimos, que han creado una subcultura para meterse el uno con el otro. A los habitantes de San Esteban de Gormaz, por lo general, les falta poco para decir que su ciudad debería ser elegida por su grandeza para que volviera la reencarnación de Jesucristo, y les encanta decir que Los del Burgo son unos mierdas, que en esa ciudad solo hay curas, sidosos y gitanos, aparte de su insulto antológico hacia ellos, Cornudos. (que se supone que será porque iban ellos al Burgo a quitarles las chatungas, aunque está sin confirmar) Luego están los de El Burgo de Osma, que al igual que los de San Esteban, piensan que su ciudad debería albergar los próximos Juegos Olímpicos. Se cree que algún día empezarán actividades independentistas, puesto que tienen catedral, y se pasan la vida metiéndose con los de San Esteban, diciendo que ese sitio es más feo que Barragán sin lavar y les llaman desde tiempos remotos Arrascapostes, y todo esto porque en un arranque de ingenio, al ver que la plaza de esta localidad cuenta con soportales, comenzaron a imaginar en su libidinosa mente a los lugareños arrascándose contra las columnas. De aquí a un tiempo, estas subculturas sorianas se han unido (eso si, a medida de que se cumplen 18 años), no se sabe muy bien, si para joder al género inverso del contrario, hablando claro, que los tíos se lian con tías del otro lado y viceversa para joder a los tíos o tías de ese lugar...ahí ahí ... marcando terreno...ya que no conquistamos tierras como en tiempos del imperio...pues a conquistar ti@s!!!(Quizás vaya quedando más confirmado lo de quitarles las chatungas a los del burgo). Hasta los 18, se siguen tirando piedras y despotricando unos de otros.

Personajes ilustres
· Jesús Gil
· Antonio Machado (este no es autóctono, pero ya se le ha concedido el DNI soriano)
· Juan Echanove
· Pitita Ridruejo (la de la virgen)
· San Saturio
· El inventor de la cama (como se llamaba......)
· El inventor del fuego
· El inventor de la rueda
· Y todos nuestros numantinos (Teógenes, Retógenes, Diógenes, y tantos otros) que hace 2000 años estuvieron tomándole el pelo a todo un imperio. Con dos gü***
· El tío que invento a las tías buenas.
· En definitiva y no por ello menos importante el tío que invento a las tías.
· Tommas Gravesen.
· El Gran Fre-Fre-Fre Fredo!
· Dj Gardix
· El ilustre, bello y seguido Marichalar
· San Juan
· El que invento la bota
· Las bonitas mujeres que iluminan sus verbenas
· Los pelos de una persona calva

LX En el nombre del padre... de mi padre.

El abuelo me recuerda a trabajo duro, a rudeza, a las formas orgánicas del corral y de la leña de encina de la dehesa; me recuerda a la abuela, al filtrado de la luz a través de sábanas blancas tendidas en el corral con pinzas de madera. A un tendedero curtido en mil batallas, torturado por los caprichos del sol.

LIX Porros de imaginación.

Aquel día me levante distinto... Un caramelo me solucionó el berrinche, un parche tapó mis heridas y el helado de fresa sació mi calor extrema. Salí de casa y un simple tapón que me encontré en el suelo me sirvió para divertirme y jugar, lo chuté y chuté y chuté, lancé piedras al río, hice ranas, llegué muy lejos, caminé, corrí y bailé sin música aparente, busqué hormigas y hormigueros, me manché los pantalones hasta los calzoncillos, volé sin capa ni escoba; aquel día quería desconectar, olvidarme de mí, despreciar el pasado y vivir el presente como antes, cuando era un niño, cuando me acostaba en el techo de las mañanas, cuando mi mayor preocupación era saber definir precisamente esa palabra, preocupación; cuando te buscaba a oscuras y en silencio en forma de gallinita, cuando tiraba la piedra y enseñaba la mano, cuando aún buscaba el mar en Madrid, cuando me reía sin envoltorios ni lacitos rosas...

Ahora fumo por callar, porros de imaginación.

Menuda marea que tengo en la espalda,
menuda insistencia, ¿quien me la guarda...?

LVIII Ya son 25...

( Y sí, un cuarto de siglo, muy bien !PESAOS! )

LVII Tú.

Cánticos y torrentes al alba despiertan el deseo repentino de verte y tenerte entre mis piernas. Pasé toda la noche en vela, pensándote, viéndote cada vez más bella, más delicada, subiéndote cada vez más alto, cada vez más bendita, divina y celestial, cada vez más inalcanzable. Te busco y te encuentro entre mis venas, te apoderas de mi mente, me salpicas mientras llueve, eres el Sol y las nubes, estás en cada uno de los hielos de mi cubata que poco a poco se deshacen, como me deshago yo, mi cielo. Y te afino canciones, sonriente creo que las escuchas, que te gustan y resigo cada uno de tus gestos, el movimiento de tu pelo, el caer de tus pestañas, el color de tu sonrisa. Y lleno bañeras llenas de espuma, pongo tu plato en la mesa, te ofrezco mi corazón en bandeja... Y cuando el sueño aprieta, un dulce cantar de sirenas me acompaña a la cuna y me dejo llevar y morir plácidamente crucificado en tu pelo. Entonces rápidamente lo entiendo:

Debí besarte más urgentemente.

LVI Yo, yo y yo.

Si te soy sincero nunca me he leído ningún libro, hubo un tiempo en el que se me olvidó leer, ahora cacareo constantemente. Siempre he sido un chico bastante “dejao” en apariencia y realidad, me costaba hasta quitarle el tapón al bolígrafo, ahora directamente lo muerdo y lo pierdo. Algo que nunca me costó fue comerme las uñas, me encanta la comida variada y mediterránea , sin embargo no sé ni freírme un huevo. Me gusta la carne bien hecha aunque me considero un ser bastante blando en el amor y en la guerra.

Siempre me lo han dado todo hecho, no he tenido iniciativa, nunca por nada; solo en entender el porque de ciertos catálogos de comportamiento, parece ser que siempre tiene que haber un lobo feroz y una caperucita roja... Todos salimos del mismo cuento con un mismo final pautado y ridículo. No creo que todo ya esté inventado.

Me ha gustado siempre descubrir lo que no se dice y omitir lo dicho. Siempre le he dado mucha importancia a la palabra y no al palabrerío.

Nunca he sido del todo violento, solo he matado alguna mosca, no por sentirme asesino sino por ganas de matar. Me he subido en escenarios que yo solo me he inventado. He creado conflicto con extraños y pequeños, conocidos y mayores para ver su reacción. Me encanta Gran Hermano y los programas del corazón.

Soy consciente que no tengo idea de nada, que me conoce mejor el camarero del bar de la esquina al cual acudo cada domingo que yo mismo en mi mismidad.

Me encanta perder y llorar en silencio a gritos, buscarle los 14 pies al gato, ver el fútbol de los lunes y tirar los domingos. Considero que no existe ni presente, ni pasado, ni futuro, solo somos marionetas de nuestro propio tiempo y destino.

Me encanta estar solo, conmigo. También me encanta reír, criticar y fregar. Normalmente soy flor de un día, una risa tonta, una mirada clandestina... No me gustan las chicas de ojos claros, me da miedo su mirada, considero que esconden más de lo que callan.

No tengo vicios ilegales, solo bebo café para hacerme el mayor. Me gusta hacer deporte no para fortalecer mi cuerpo sino para transparentar el corazón. Normalmente me duele la cabeza de tanto pensar, habitualmente padezco jaquecas.

Me gusta mirar a los ojos oscuros de las chicas, mientras me paseo por ciertas partes de sus cuerpos, (perdón, esto lo hace un amigo mío.)

Me gusta pintar mal y que me echen de más y de menos. No suelo caer bien, tampoco lo pretendo. No tengo cosquillas aunque me encanta buscarlas. Estudié por “el que dirán” no por plantearme un futuro.

Creo en el amor por obligación, la amistad es efímera y temporal, por eso normalmente no intento conservarla. Ya me cansé de jurar eso de “ amigos para siempre”.

Me gusta vivir intensamente y dejar huella en la arena bajo el agua del mar. Me gusta ordenarla y que me mime, que me duerman mientras despierto. Aunque no lo necesito, soy experto en mentir sin engañar, no es que me guste, sino que siempre me pillan.

Cumplo a rajatabla con los puntos y comas que se me presentan en el camino. Me gusta mirar escaparates mientras paseo por escondites que solo yo conozco.

Tanto hablar, tanto hablar...al fin y al cabo me considero un tipo de lo más subnormal, un chico más, como muchos de mi generación.

LV Cosas...

Unos se tapan,

otros se visten,

YO; me disfrazo.

LIV La importancia de la comunicación.

- Lo que vaya a decirte no te solucionará nada, lo que vaya a contarte no será más importante que el silencio de la incertidumbre que reina en esta maldita sala. Por eso no te digo, te miro, no me río, me callo. No me respondes, ¿qué pasa?, no me preguntas por mí, no me hablas pero escucho tu respiración, ayúdame a salir de aquí o igual has sido tú quien me ha traído aquí, ¿es eso verdad…?, me siento débil y descuidado, no hay espejos, tú no te ves, pero tienes la cara blanca, estás pálido, no te sonrojes, no; sigues blanco. Tu cara es un poema, pero para poema el que acabamos de escuchar en aquella cinta de casete.

Aquellos dos desconocidos no entendían como habían llegado allí, que hacían encerrados y porqué estaban magullados y atados con cadenas. Todo eran preguntas sin respuesta.

El mensaje del casete era claro:
“Debes extraer la llave que tiene tu compañero de sala en el bolsillo de su pantalón; desátate, desátale de las cadenas y marchaos. Tenéis 1 minuto de tiempo, al pasar ese minuto la puerta por siempre se cerrará y moriréis los dos. Daos prisa.”

El minuto empezó. El ciego le habló pero el sordo no contestó, el ciego viendo que el tiempo acababa, se puso nervioso y atacó intentando buscar la llave de su pantalón, el sordo no entendió el porqué de todo aquello y desconfió, no se dejó. Finalmente el tiempo se consumió, la puerta automáticamente se cerró y todo acabó.

Aquel hombre ciego, junto aquel hombre sordo murieron ambos dos de sed y hambre; nadie nunca les encontró.

El ciego escucha, pero no ve.
El sordo ve pero no escucha.
Difícil comunicación.

-Quedar con Dios-

LIII El niño volador.

Suspendido entre placentas y sangre roja nació,

el parto fue normal, sin complicación;

mientras estuvo en manos suaves de médicos,

en el hospital, nada se notó,

pero en cuanto su madre le soltó,

algo asombroso ocurrió,

lentamente el niño subía,

poco a poco ascendió

y el techo de la sala suavemente acarició;

la madre horrorizada rápidamente al personal avisó;

aquel niño dormía plácidamente

suspendido en el aire, cual ave volador.

Empezó pues la gran investigación;

aquel niño subía y subía

cual globo de helio hacia el Sol.

La madre muy preocupada,

con arneses siempre le llevó,

el pánico a que se perdiera por el espacio

siempre la acompañó.

El niño globo, el niño volador

todo el mundo conoció.

Los años pasaban,

el niño crecía pero su peso no,

vivía flotando cual bella abeja

recogiendo polen sobre su flor.

Poco a poco iba haciéndose mayor,

en adolescente rebelde se convirtió.

Un día fuertemente con su madre discutió,

se quitó los arneses y de casa salió,

la madre gritó, ¡No salgas, no salgas...!

demasiado tarde pues el niño,

ya como un punto en el cielo se vio.

La madre nunca se lo perdonó.

Cuenta la leyenda que los días de eclipse lunar,

son guiños del niño globo, del niño volador

saludando y sonriendo al resto del mundo terrestre exterior,

en especial a su madre,

mostrando su agradecimiento y comprensión.

LII El carcelero de sueños.

Solo un gesto,

una palabra bastó,

lo demás, todo lo imaginó...

algo fuertemente comenzaba,

sin avisar; en su corazón chocó.

Ella; cáncer angelical,

galope multicolor,

palabras de ácida fresa,

dulce blasfemia.

Enfermo por ella; pobre...

todo lo padeció.

Él, asombro poseso,

mirada clandestina,

estupor violento,

domingo cascabelero...

Obsesión incontrolada,

hembra despechada,

toro acorralado,

gran vaca lechera, poderosa,

dulce locura le dejó.

Él, con timidez de catálogo,

ella, con contrato temporal,

los días se acababan,

todo llegaba al final.

Y lloró y lloró

y su gran leyenda empezó,

el amor platónico habitó;

nunca la tuvo,

pero por siempre la amó.

Desde entonces,

el carcelero de sueños,
todo el mundo llamó.

LI NO a los "Pan Sin Sal". NO a los "Heidis".

Harto de ver ya tantas vidas "mea poquito", sin substancia, mentes lineales y conservadoras, tan perpetuamente tranquilas y sosegadas que acaban siendo verdaderos tostones inhumanos. Harto ya de escuchar tantas conversaciones insípidas, falsas, hipócritas y políticamente correctas me decido a gritar a una vida de verdad; a los principios perseguidos, a los impulsos del momento, a las montañas rusas y al estado puro. A la calidad de la persona, no tanto la cantidad, al desarrollo de nuestro instinto animal, a las miradas de complicidad. A el riesgo y la sinceridad, a los desfasados, a los extremos controlados, a los inteligentes descarados, a los insulsos descartados, a la simplicidad, a la claridad, a la transparencia, a la productividad, al trabajar para vivir y al no vivir para trabajar. A la peculiaridad, a lo raro, lo especial. A la clase, a la elegancia informal, al buen gusto, a la evolución, a el no cambiar.

Expresémonos sin vergüenza,

con total tranquilidad,

no hagamos de la vida una rutina,

que bastante lo es ya...

L La busqué, juro que la busqué...

Y la busqué en nuestro banco vacío,

en aquel portal ya desatendido,

en el pícaro parque de las miradas,

en nuestro cine de las verguenzas,

en cada semáforo del derroche,

en el restaurante de las promesas,

a contraluz y en lo blanco.

Te busqué pero te fuiste,

no dejaste ni las sobras

de un amor crucificado.

Ni un falso beso de despedida,

ni una canción desesperada,

ni una última sonrisa fingida...

Te marchaste sin más ni menos.

Insincera y fría.

En la ausencia, también te espero.

XLIX Esta carta se la escribí a una chica que pretendía ser mi amiga.

Hola super amiguita. Muchas gracias por escribirme

En primer lugar te diré que soy un tipo bastante difícil de conocer. No sé si es por mi actitud fría ante los demás, especialmente las chicas, o si es en cambio por mi forma de ser variable... que me hace ser imprevisible, aventurero y soñador.

Por otra parte no tengo inconveniente en mostrar todo aquello que esté en tu interés y espero que tú juegues de igual forma, es decir, que nos conozcamos en la medida que unas frasecillas, una consecución de palabras... nos lo permitan.

Qué decirte sino que yo prefiero las conversaciones que se escapan de lo normal, no necesariamente surrealistas, pero no catalogadas en "lo típico" pues de lo contrario nuestra relación se convertiría en mera rutina, destinada sin duda al temprano olvido...

No te conozco absolutamente, y sé de entrada que jamás te conoceré absolutamente... pero confío en saber alguna cosa más, que el significado de las palabras que espero, pronto, me escribas.

Como yo soy forma, variable, transitoria; y también soy fondo, insobornable, permanente, congelado, fiel.. de entrada te diré también, que acomodaré mi forma a tu forma, es decir, seré un poco, cómo tú quieres que sea... No sé cómo se llama esta figura retórica, quizás psicológica, pero... existe; y es siempre la herramienta que utilizo para tratar a los demás. Así pues debes ser consciente que marcarás el tipo de relación que tendremos, y muy posiblemente en tus primeras palabras.

Bueno, por mi parte poco más... no tomes todo ello como una imposición, como unas leyes para conversar conmigo, tú puedes hacer, decir, lo que te plazca, en cualquier momento, es más, necesitaría que lo hicieses.

Recibe cálidos besos, tu superamiguito.

XLVIII La residencia.

Aparcamos el coche en aquel barrizal de barro y despropósitos, el parquing de la residencia de ancianos; del muro de las lamentaciones. Nos acercamos y antes de entrar vemos a un hombre que pasea por los alrededores del recinto, cabizbajo, sigiloso; le saludamos, pero no nos responde. Otro tira de un carrito, entubado por completo. Abrimos el portón, al frente la capilla, montones de crucifijos y posters llenos de mensajes cristianos al viento, que nadie lee. Giramos a la izquierda por un pasillo iluminado y al fondo nos encontramos con la sala. Dentro impaciencia, incomprensión, dejadez, lejanía y prisa por morir. Muchos abuelos encajonados en sus sillas y sillones. La televisión está encendida pero nadie la ve, nadie la atiende. El silencio es imponente, la tristeza contagiosa. Y entrando a mano derecha mi abuela, dejando caer los días, consciente de todo, con mirada perdida y corazón espeso. Le saludamos y le cuesta activarse, finalmente nos acaba reconociendo. Rápidamente nos sonríe y le preguntamos como siempre lo de siempre y nos contesta como siempre lo que quiere, como quiere lo de siempre.
- ! Pero no te quejes! Si estás perfectamente! Ya me gustaría llegar a mi a tus años como estás tú de bien!
Pero... ¿ y el otro dolor? Parece que nadie lo tiene en cuenta o no lo quiere tener en cuenta.
- Pero si aquí te cuidan muy bien, todo está muy limpio, no huele a viejo, ¡ huele muy bien!
A lo que mi abuela después de unos segundos responde:
- Pero... ¿ cuándo vuelvo a tener vacaciones? ¿ Cuándo vuelvo unos días a casa?

Quien quiera entender que entienda.

XLVII Vidas del ladrido seco.

Silencios que son camino,

caminos que son trabajo,

trabajo que son constancias,

constancias que son rutinas,

rutinas que son tristezas,

tristezas que son silencios,

silencios que son camino.

Alegrías que son momentos,

momentos; aleluyas,

aleluyas son relámpagos,

relámpagos; desastres,

desastres que son vida.

Vidas del desastre y la rutina,

del instante y del deber,

del placer y enloquecer

llorando por las esquinas.

XLVI Sucesos paranormales.

Una de mis mayores pasiones, aficiones son las ciencias ocultas. Desde bien pequeño he escuchado historias que me has sobrecogido y que aún me siguen aterrando.

Hoy, aquí y ahora no explicaré las historias que me han contado sino las que yo he vivido en primera persona. Paso entonces a explicarlas.

La cruz blanca
Volvíamos por carretera de Torredembarra, mis padres, mi hermano y yo. Era domingo, no era muy tarde pero ya hacía horas que había anochecido. Apenas había coches en la autopista. La tranquilidad ambiental me hizo relajar y acabé quedándome traspuesto. De repente un bache en la carretera me despertó. Miré por la ventanilla y vi, en serio lo digo, una gran cruz blanca en el cielo. Pude contemplarla durante varios segundos, más tarde desapareció. Me quedé pensativo y extrañado. Recuerdo aquel día como si fuera ayer. ¿ Qué fue aquello que vi en el cielo?, ¿ Qué quiso decir?.

La fábrica de harinas

Hará ya una semana que estuvimos pasando el puente en Soria, pensábamos que ya lo habíamos visto todo de la capital pero algo se nos había pasado; la Fábrica de Harinas Eléctrica de Soria. Así se llamaba esta fábrica de harinas cuando la construyeron, hará ya unos 150 años. La fábrica en cuestión hace más de 50 años que fue abandonada, los matorrales y arbustos descuidados así lo demuestran invadiendo los alrededores de la misma, pero algo nos llamó poderosamente la atención; su interior. Por lo poco que pudimos ver a través de sus ventanas todo parecía como nuevo, los aparatos y máquinas rudimentarias que utilizaban, las escaleras que subían hacia el segundo, tercer y cuarto piso..., todo.El lugar donde se encuentra esta fabrica es precioso situándose a la orilla del Río Duero... .

Ahora contaré como sucedió todo:Tal día como ese viernes por la tarde las hermanas Santamaría decidieron salir con su coche e ir a disfrutar del paisaje para así poder hacerse algunas fotos, todo iba bien hasta que tras pasar por un antiguo puente hecho de madera descubrieron a lo lejos lo que allí se encontraba; el paisaje torno de ser precioso a aterrador.

La tarde caía y decidieron entonces acercarse un poquito más a aquella fábrica abandonada; algo, cuentan ellas, que sintieron, algo raro, quizá presencias? no lo sabemos... decidieron así rápidamente volver hacia donde tenían al coche y regresar a la capital.

Más tarde me llamaron y quede con ellas, las noté tristes toda la tarde, alteradas... hasta que María me confesó lo que había ocurrido aquella tarde. Después de escuchar ambos testimonios, al día siguiente por la mañana decidimos volver a aquel fatídico lugar, todo acontecía en silencio, algo que acrecentaba nuestra incertidumbre. Decidimos acercarnos más, fue ahí cuando yo también lo sentí, algo raro noté, miramos a través de sus ventanas, parecía que dentro aún alguien trabajaba, todo estaba recogido, sin tocar; tuvimos una sensación rarísima, fue entonces cuando tras escuchar unos ruidos que no sabíamos de donde procedían regresamos corriendo hacia el coche. Aquel día me rallé bastante con todo aquello.

He tardado en explicar este suceso, que no tan solo me pasó a mi, porque a mí estas cosas me dan mucho respeto; lo que sé es que algo aquel día en aquella fábrica acontecía ajeno a nuestra presencia.

La ermita de Fuentetoba

Fuimos a visitar Fuentetoba, un pueblecito al lado de la capital; le queríamos enseñar la gran cascada, pero empezamos a explicarle la leyenda de la Ermita que allí se encontraba…… Cuentan que alguna noche en una de las ventanas del piso superior de la Ermita de Fuentetoba se ha visto a una mujer vestida con un largo atuendo blanco, peinándose, mientras se mira en un gran espejo…

Empezamos a picarnos entre nosotros, también estaba María, y al final nos decidimos a entrar en la Ermita, casi en su totalidad en ruinas. La María se " cagó " directamente y entramos el Olmos y yo solos. Lo que allí dentro nos encontramos tal y como en la foto se aprecia, del todo tétrico. En sus paredes, mensajes amenazadores de muerte, extraños escritos, algunos incomprensibles, al parecer antiguos, pintados en rojo, en sangre? no lo sabemos… una soga colgada a una estaca a lo alto del tejado… algo aterrador… queríamos subir a los pisos superiores pero el miedo nos pudo y salimos corriendo…

Vea

Esta historia la cuenta mi padre. Aquí os la dejo.La provincia de Soria tiene muchos pueblecitos escasos de población, entre ellos el mío, Nódalo, algo vale que desde hace unos años el alcalde se ha preocupado de que hoy esté adecentado y aunque pequeño y con pocos habitantes resulte acogedor y entrañable.

Otros pueblos no han corrido la misma suerte que Nódalo, hay muchos que se quedaron sin gente allá por los años 50 ó 60. Entre ellos se encuentra Vea, un despoblado cerca de San Pedro Manrique, pueblo famoso porque en la noche de San Juan cada año casi todos los hijos del pueblo pasan una alfombra de ascuas con sus pies desnudos, dicen que no se queman. Os recomiendo vivir en directo el evento, la noche suele ser clara, la temperatura idónea, y a eso de las 12 de la noche se echan a la espalda- a arrajones- a una joven o no tan joven del pueblo y pasan con decisión, dan unos 14 ó 15 pasos sobre esas ascuas incandescentes y una vez conseguido se abrazan celebrándolo como se merece. Cada vez que lo presencio se me ponen los pelos de punta.

Pues bien, como os decía, Vea es uno de los despoblados de la provincia de Soria, a finales de los cincuenta se quedó sin gente y según me han contado - yo no he estado todavía allí- aún quedan en pie la iglesia, que honró a la Virgen de los Remedios, la escuela, con alguno de sus pupitres tal y como quedó en aquella época y algunas de sus casas a las que la maleza hace difícil su acceso. En una de ellas todavía puede verse el único ataúd que había entonces en el pueblo, bajaban al muerto al cementerio, lo metían en la fosa y el ataúd de nuevo al pueblo, listo para volverlo a utilizar.

Este pueblo que allá por 1845 tenía 150 habitantes hoy es un pueblo fantasma.Son muchos los que desde San Pedro Manrique siguiendo el río Linares llegan hasta él, la mayoría son gente a la que le gusta el senderismo, pero otros lo visitan atraídos por algo extraño, algo difícil de explicar que sienten al sentarse en los poyos de algunas de la casas que aún quedan en pie.

Han sido y son muchos los que lo han visitado tratando de encontrar algo sobrenatural, relacionado con el más allá, con no sé qué. Hasta Iker Jiménez en alguno de sus programas radiofónicos de la madrugada de los fines de semana ha hablado de él.

Pues bien, mi hijo atraído por todo esto, decidió con un grupillo de amigos y amigas visitarlo este verano en el mes de Agosto.

Se perdieron y no dieron con el pueblo. Ese mismo día después de comer sonó en su móvil una melodía extraña que nunca la había oído antes, era una de esas alarmas, esos recordatorios que a veces grabamos en el teléfono haciéndolo servir como agenda. Al abrirlo encontró el siguiente mensaje:

14 de Agosto, VEAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA…

Él jura y perjura que jamás había escrito nada parecido en su teléfono. Nos quedamos todos sin saber qué pensar.

¿Realmente fue alguien del más allá el que a través de este mensaje quiso decirnos algo?.Hoy, y por eso os lo cuento, cada vez que pienso en ello, siento un cosquilleo por todo mi cuerpo y por muchas vueltas que le doy no logro encontrar ninguna explicación.

Zanjo con esto:

Hace poco se publicó una encuesta en Estados Unidos. La pregunta era sencilla:
· ¿Alguna vez ha tenido usted relación con algún suceso paranormal?
El 82% de la población encuestada respondió SÍ. Un SÍ aterrador. Quien quiera entender que entienda.

Quedar con Dios.

XLV Antes de ser princesa, cenicienta pasó por aquí.

- No existe el amor a primera charla.

- Nadie tiene sueños eróticos con alguien muy simpático.

- Cuanto más se cuida un hombre más gracia hacen sus chistes.

- La primera impresión es la que cuenta, y la segunda, y la tercera...

- No vuelvas a escuchar las palabras, yo te quiero; pero como amiga.

- No siempre tienes tiempo de demostrar lo interesante que eres.

- Que tu madre te vea guapo no significa que lo estés.

- Principes no hagáis esperar mucho a vuestras princesas.

XLIV Una gran pena.

Hace más o menos 3 años que me saqué el carnet de conducir, hará algo más de 2 años y medio que lo conduzco y gracias a él, a mi Nissan, he podido visitar lugares de ensueño, lugares apartados y lejanos que seguramente antes ni me planteaba poder ir... Me ha permitido y me permite moverme siempre que quiero o necesito por Barcelona.

Gracias a él hemos podido visitar lugares como Soria, Tarragona, San Sebastián, Logroño, Burgos, Valladolid, Segovia, Alicante, Valencia, Lleida, Madrid, Guadalajara, Girona, Zaragoza, Pampona, etc, etc, etc... .

La preocupación que tengo es que ya se está haciendo cada día más viejito y no sé si podrá aguantar mucho tiempo más.
El pobre duerme todos los días en la calle, casi no le caben los kilómetros recorridos en el cuentakilómetros, los cristales ya no suben bien, la radio se traba a veces, la tapicería de las puertas se esta empezando a caer, el mando a distancia de obertura ya no funciona, a veces se queja de los amortiguadores, las luces de dentro ya se fundieron…
Pero por ahora, en el tema fuerza y potencia, en el tema motor no muestra ningún síntoma de debilidad, está como un toro pero tengo miedo que un día se me muera definitivamente sin avisar… aii…
Tengo que recordar que mi coche nació en 1992, el año de las olimpiadas, tiene ya casi 16 años...

Esperemos que me siga durando mucho tiempo más.



Este relato lo escribí el 18/11/07.
Hace unas semanas enfermó de algo bastante grave. Hace 2 días murió, ya está dado de baja. Pronto será triturado e incinerado.

XLIII Escribir es...

Prometer, es empeñar el futuro,

Desear, es no vivir el presente,

Olvidar, es despreciar el pasado,

Y Vivir, es contestar lo de siempre.

Discutir, prefiero seguir cantando,

Ser mejor, es intentar ser cambiado,

Suicidar, es no volver a arrepentirse,

Y Elegir, es pedirme demasiado.

Despertar, es un lapsus de los sueños,

Y Soñar, es una vida en balde,

Madurar, es regresar a tu padre,

Y Querer, como quiere a una madre.

XLII Créete educado, pero no la educación.

Para educar no solo has de de serlo, sino estarlo.

¿Pero quién sabe cómo educar?

Cada persona necesita un método, ¿pero cual?

Cree que tu método es bueno,pero no el mejor.

Créete educado,

pero no la educación.

Educa a veces con la cabeza,

otras con el corazón.

Sé pirata, poeta y marino

pero también...un buen actor.

XLI Vida Inlibre.

Vida mía, vida corta, pero intensa

vida pura, vida viva, pero cuesta…

vida ardua, vida lenta, vida presa

vida muda, vida nunca, me aconsejas

vida mía, vida tuya, vida nuestra

vida inlibre, vida loca; vida esta.

Esperando vida voy viviendo,

vivo un presente eterno,

déjame saltarme esta tortura,
conseguir lo que deseo,

vivir mi vida en verso.

Déjame, sinó muero.

XL !Las Cuarenta!

Presta atención a lo que digo porque escojo las palabras cuidadosamente y no las repetiré.

Soy el quién, el dónde, el qué y el cuándo y el porqué es así de simple; porque puedo.

Soy el Tuno Negro y eso implica el quién, donde; lo hago donde quiero y el misterio es el qué, dime cuando; lo hago cuando quiero y el porqué es sencillo y simple, porque puedo.

No te resultará difícil encontrarme, solo mira a tu alrededor, estoy muy cerca pero a la vez muy lejos, te conozco perfectamente, lo sé todo de ti.

Léeme atentamente y encontrarás lo que buscas.

Ya son 40 los escritos publicados, por eso he querido recordar la manera en la que me presente a mi primera victima. Él, estaba ansioso de saber de mi identidad. Esta fue mi primera pista.

XXXIX La vida...

Duele, la vida como un puñal hay veces que duele
Y nada tiene que ver con tu boca,
Que hecha para besar hay veces que muerde,
Que anuncia cordura y a veces se vuelve loca,
Y duele porque la piel no es materia inerte,
Y duele porque el querer es dolerse a veces.

Tiembla, la vida como con miedo hay veces que tiembla,
Y nada tiene que ver con el aire
Que mueve tu ropa en noches de luna escueta
Que aprieta, suelta, evoca y me enloquece
Y tiembla por los latidos que tu provocas
Y también porque el querer es temblar a veces.

Ríe, la vida como un volcán hay veces que ríe,
Y nada tiene que ver con el tiempo,
Se ríe porque para ella somos tan leves,
Como el humo azul que del pudor se desprende,
Y ríe porque tu llanto se lo merece
Y también porque el querer es reírse a veces.

Vive, la vida por compasión hay veces que vive,
Y nada tiene que ver con la muerte,
Que cuando llegue ese instante déjame verte,
Que no hay mayor libertad que tenerte en frente
Y que nadie sea absuelto por no quererse
Y vive porque el querer es vivir a veces.

Y cada uno en su camino,
Va cantando, espantando sus penas,
Y cada cual en su destino,
Va llenando de sol sus venas
Y yo aquí sigo en mi trinchera corazón tirando piedras,
Contra la última frontera,
La que separa el mar del cielo,
Del color de tus maneras
La que me lleva a la guerra
A ser semilla en la tierra.

Y no me pidas tanto corazón,
Que tengo poco aire en el pulmón,
Lo que tengo es un castillo en el cielo….

XXXVIII Crónicas heladas.

Hoy es 2 de noviembre, estoy en Soria, me acabo de levantar, he mirado por la ventana, aún no ha cuajado pero ha comenzado a nevar. La gente con los abrigos, cremalleras hasta el cuello, en la mano paraguas, zarandeados por el viento. Miro al cielo, me preocupo, no lo veo, está gris, apagado y espeso, me tomo un chocolate caliente, me lo merezco. Salgo a la calle, como no hace frío ¿sabes?, me lo invento. Mis manos se hielan, ni guantes, ni manoplas llevo; mira por donde, orejeras me he puesto, no vaya a ser que se caigan las orejas al suelo. Dedos en mis pies; ya no tengo, los perdí bajando al Collao donde había quedado con estos, no me los siento, me compré unas zapatillas muy modernas y bonitas, pero que me entra el agua, que no veas por dentro. No puedo, me muero. El hombre, víctima de la moda, osease yo, saludo a la gente; - Hola, ¿ que tal? Sonrío... pero digo por mis adentros, - Joder! Haber cuando nos vamos pa’ casa, que ya soy copito de hielo! Y encima, como tonto me pido lo que sería un granizado en aquel momento, un Martini con gaseosa helado, para agravar más si cabe, mi temperatura corporal bajo cero. A duras penas llego a casa, a casa de mi abuela por cierto, pero cual es mi sorpresa, ¡hace más frío dentro que fuera! La calefacción aún no está puesta. Y tirito mientras como, y como resistiendo y todo se me duerme pero yo no puedo, ya ni la vieja manta roja a cuadros de la Saca calma mi tormento.
Y así resumo un día bonito por lo blanco pero intenso por el sufrimiento y es que uno aunque lo niegue es de costa, catalán y friolero.

XXXVII Soria es...

Soria es la ciudad del hielo, del frío y del viento,
del bar, del pincho y del torreno,
del poema, del poeta y del verso,
del paisaje, del potaje y del pueblo,
de la ermita, del castillo y del misterio,
del jabalí, la codorniz y el cangrejo,
de Santo, de río y de Duero,
de seta, "nícalo" y colmenero,
del rino, romano y medievo
de suerte, lotería y dinero,
de Numancia, del Numancia y ganaremos.

XXXVI Fácil.

Fácil es morir luchando y
encontrar buscando y
acabar empezando y
vivir deseando.

Fácil es desesperar esperando y
querer odiando y
mentir callando y
seguir pensando.

Fácil es perder jugando y
seguir hablando y
reír llorando y
demostrar aparentando.

Difícil, en realidad, lo más fácil.
Lo imposible, no existe.

XXXV Cuidado en Casa.

Noticia del Periódico de Cataluña de ayer.

90 Españoles murieron en el 2007 víctimas de accidentes domésticos.

El hogar es el lugar más peligroso para la mujer, y el deporte, la actividad de más riesgo para el hombre.

Los accidentes en el hogar y durante el tiempo de ocio cada vez son más numerosos. Y la mayoría se produce de la manera más tonta, por imprudencias, descuidos o el azar, según los accidentados. El informe de 2007 sobre percances domésticos y actividades cotidianas, difundido ayer por Sanidad, cifra los siniestros en 1.754.335. De ellos, 105.260 requirieron hospitalización y 90 acabaron con resultado de muerte. Caídas importantes o cortes que derivaron en un choque hipovolémico - gran perdida de sangre- motivaron la mayoría de los fallecimientos.Las caídas en la cocina de mujeres son el prototipo de estos percances. Así que cuidado al pasar junto al cable de la aspiradora, subir cargado con 4 bolsas de la compra en cada mano o no hacer pie en una superficie seca al salir de la ducha.

Los aplastamientos, los cortes, los desgarros y las descargas son otros motivos habituales. Por eso no es aconsejable dejar los cuchillos de filo japonés para que se sequen en la encimera de la cocina al alcance de los niños. O ponerse a cambiar la bombilla del baño sin más atuendo que una toalla mojada.

XXXIV Un Tuno Triste; un Tuno Negro...

Había una vez una página, la cual no leía nadie, nadie dejaba sus comentarios, pasaba totalmente desapercibida.
Una vez un chico entró por equivocación, pensó que aquello era un virus y rápidamente la cerró.
El Tuno Negro de la página cada vez daba menos miedo, cada vez estaba más triste y desolado, aún así nunca dejaba de escribir. Realmente no sabía si lo que escribía gustaba o no, ya que nadie le hacía caso, todo el mundo pasaba de él.
En sus inicios el Tuno Negro gastó mucho dinero, casi llegó a arruinarse, en publicidad para su página, pero aún así nadie se paraba a leerlo. Hasta su familia renegaba de él.
Siempre 0 en sus comentarios, siempre ese CERO cabrón, aterrador y desesperante. Antaño aún tubo algún triste comentario de publicidad, ahora ya ni eso. Era un pobre hombre.
Un día el Tuno andaba desesperado porque nadie le quería, decidió hacer algo que ningún Tuno en condiciones había hecho nunca, se quitó su capa negra, pensando que así llamaría la atención y empezarían pues a llegar los comentarios a sus escritos, pero que va; todo continuaba igual. Pensó entonces que su vida era muy puta e intento suicidarse ahorcándose en un árbol, pero la rama se rompió. Todo le salía mal, ni matarse sabía. Era un Tuno de los peores, el azme reír del gremio.

Hoy en día la página sigue igual de desierta, las palabras siguen llenas de polvo, los pensamientos están cubiertos desde hace ya mucho tiempo de telarañas, aún así el Tuno no deja de escribir esperando que algún día alguien entre a visitarlo, alguien por fin se preocupe por él.


Si leyó este texto agónico
y le llegó al corazón,
por favor ayude a este Tuno,
déjele un comentario,
tan solo una opinión,
el Tuno volverá a estar contento,
le hará un gran favor.


Un pobre Tuno Negro que les quiere. De todo corazón.

XXXIII Maestros del toreo.

La plaza se iba llenado, la plaza ya estaba llena. Los toreros en el callejón. En el redondel la mayoría, vacas mansas pero también morlacos de todos los colores y tamaños; toros de gran categoría y pundonor. Toros que aún siendo tan jóvenes, se encaran y zarandean el capote con fuerza, criados a conciencia en los mejores campos de Barcelona y alrededores.
Solo los mejores toreros son capaces de lidiar con tales bestias; bestias preciosas.
En estos últimos años la cosecha de buenos bravos se había incrementado notablemente; antaño incluso, el toro respetaba al torero. Eso no eran toros, eran vaquillas.
A mí, como gran torero considerado, que me considero, me gusta lidiar con torazos, pero no me gusta matarlos como hacen otros, a mí me gusta enseñarlos, amansarlos y conducirlos a corrales mucho más sabihondos y tranquilos de lo que salieron. Este es mi reto diario, mi trabajo. Lo que me gusta. Y no te digo que alguna vez no me haya llevado alguna que otra cornada, pero cada pinchazo te curte, te enseña, te hace querer más si cabe a ese toro que te reta, que te busca, que te mira y amenaza, que busca tus límites, a ese toro que lo único que busca en ti es tu atención, comprensión y compañía; tu afecto.


Y sonó el timbre; las 15:30. Se acabaron las conversaciones de nada, todos al patio, ellos esperando, cada niño detrás de su columna, sonrientes, revoltosos y movidos. Los maestros pues se dispersan; cada uno con su grupo, cada uno con su clase. Cada niño un mundo, cada niño una alegría, muchas veces mal entendida, mucha psicología, no todo vale, no todos valen. - Hola buenos días - ,y empieza de nuevo un nuevo día.

XXXII No cambies, evoluciona...

Había un ciega sentada en la calle, con una taza y un pedazo de cartón, escrito con tinta negra, que decía: "Por favor, ayúdenme, soy ciega".
Un creativo de publicidad que pasaba frente a ella, se detuvo y observó unas pocas monedas en la taza. Sin pedirle permiso tomó el cartel, le dio vuelta, tomó un rotulador negro que él llevaba y escribió otro anuncio. Volvió a poner el pedazo de cartón sobre los pies de la ciega y se fue.
Por la tarde el creativo volvió a pasar frente la ciega que pedía limosna; su taza estaba llena de billetes y monedas. La ciega reconoció sus pasos y le preguntó si había sido él, el que re escribió su cartel y sobre todo, qué había escrito. El publicista le contestó:"Nada que no sea tan cierto como tu anuncio, pero con otras palabras".
Sonrió y siguió su camino.
El nuevo mensaje decía:
"Hoy es primavera y no puedo verla."

XXXI Condenada. Condenados.

El texto era sencillo; la puesta en escena bastante más complicada. La función tenía que comenzar. Nerviosa y tiritando se subió al escenario, obra corta pero estrecha e intensa. Entonces lo dijo y todo acabó. Ni un solo aplauso, solo gritos en silencio de indiferencia, más tarde malas caras y finalmente brisa pesada bajo sus ojos, también bajo los suyos, mar de recuerdos, todos buenos en aquel momento. Muchos años ya entrelazados, difícil mezcla, él era débil, ella se hacía la fuerte. Él la quería, ella no se atrevía, aunque su cabeza pasada la anestesia del momento la persiguiera y le dijera:
- Esto no puede continuar, déjalo, es lo mejor para de nuevo poder comenzar.
Y allí siguieron y allí seguían y allí, felices o no, por siempre atados, que no juntos, seguirán.
Esa misma obra pero en diferente día de función volvió a repetirse una y mil veces más, provocando el mismo resultado:

Gritos en silencio de indiferencia, más tarde malas caras, finalmente brisa pesada bajo sus ojos y la frase de siempre:

- Cambiaré Cariño, no lo haré nunca más.

XXX Soy Maestro.

- Los hombres que van con otros hombres son Gays. Las mujeres que van con otras mujeres son Sevillanas.
Esta fue una de las primeras frases ocurrentes que escuché entre aquellas cuatros paredes cargadas de energía y alegría en cantidad. Tengo la suerte de ser Maestro. No necesito más.
¡ Y OLÉ !

XXIX Raúl y Pedro.

Hasta los ciegos podían leer sus hojas de apuntes pasando las yemas de sus dedos por las mismas. Raúl era un hombre nervioso. Destrozaba frenos de mano y manos sin freno, era horriblemente guapo, interesante y aplicado. Rompía mesas con sus codos. Estudiaba por vicio pero no fumaba. Su mirada era correosa y corrosiva. Se peinaba con tenedores y con tenedores no comía, devoraba, no saboreaba. Se cortaba las pestañas, él nunca lloraba. Era un hombre muy seguro de sí mismo. Se peinaba hacia arriba, siempre iba perfectamente peinado y repeinado. Aunque se desplazaba en coche, siempre llevaba casco.
Aquel día estaba tranquilamente cardiaco, había quedado con Pedro, un chico delicado y despeinado, el cual apoyaba sus codos mientras estudiaba, en esponjas esponjosas, suaves y desinfectadas, temía poder dañarse. Era guapísimamente horrendo, tenía largas pestañas, lloraba a menudo. Era inseguro por vicio y naturaleza, siempre se desplazaba en su moto de tres ruedas, nunca llevaba casco, bebía agua a cucharadas. Era extremadamente extremado.
Se acercaba el momento del encuentro, Raúl lo esperaba con el casco puesto en el interior de su coche, Pedro estaba al llegar. Ahí estaba Pedro. Habían quedado en un parking a las afueras de la ciudad, estaba desierto pero Pedro aparco encima del coche de Raúl, no quería ensuciar las tres ruedas de su moto.
Se miraron, no se hablaron, se sentían atraídos, se despojaron de sus camisetas, empezaron pues a besarse sus ombligos, eso era lo que les gustaba, eran raros... ¿ y qué?, eran entrañables, eran 2 seres enamorados.

PD: La foto corresponde a la mochilita de Pedro.

XXVIII Propinas por amar.

Utilizar el sexo para consolar los dolores del corazón, es dar besos vacíos, es como abrazar una nube. A menudo un amor perdido nos deja tal vacío, que intentamos llenarlo entre las piernas de la inmediatez, y entre las sábanas de lo anónimo. El ayer se cura con el hoy, y no engañando al olvido con suspiros de placer... .
Hoy quiero enseñar a mi soledad a vivir sin esperar, propinas por amar. Hay tanto de mí que quiere llorar. Pero mis llantos vendí, entre las piernas de un bar y cada noche a mi amor conduzco al olvido hacia un colchón y aparco besos sin calor en un cuerpo, ceno con mi dolor, desayuno mi compasión y engaño al olvido, ¡mi amor!, con un cuerpo.
Hoy me visitó aquel que un día fui, y el espejo me contó:" que la tristeza no es el fin. La ironía es la tristeza que, al no saber llorar, sonríe cuando quiere hablar. Y sí la vida nos da otra oportunidad, volveré a hacer el amor.

XXVII Querida naranja:

Desde bien pequeñito,
fue él, quien sino,
quien me peló la naranja,
y con amor me la dio.
A veces quito pepitas,
otras veces no,
quería que me espavilara
que aprendiera a ser mayor.

Fui creciendo y más tarde
a pelarla me enseñó,
sin tocarla con las manos
está vez lo hice yo,
sin ayudas y a lo loco
igual de buena supo y “sabió”.

Un día fuimos los dos,
elegimos la naranja,
del mercado y con sabor,
la comimos en casa,
disfrutamos un montón.

El tiempo iba pasando,
pero los años no...

Un día se te ocurrió
mandarme a comprarla solo,
aquel día; se me cayó.
Intenté coger la buena,
pero cogí la peor,
ya no estabas para ayudarme
para coger la mayor.

Hoy, ya siempre la compro solo,
ya no me gusta su sabor,
aún recuerdo cuando comprábamos
y comíamos ambos dos.

Supongo que dentro de poco,
A mi hijo; también, se la elegiré yo,
Haré como hizo mi padre conmigo,
Siempre; siempre, le compraré la mejor.

XXVI El Tucán Tristán.

Había una vez un pequeño pajarito; un Tucán, al que todo el mundo llamaba Tucán Tristán. Tristán hacía tiempo que andaba triste posado en las ramas de los árboles. Era un pajarito de lo más vistoso, era tan precioso y delicado que todos los pajaritos de la zona le tenían envidia, montones de colores inundaban su cuerpo. Los jilgueros y cotorras se le acercaban e intentaban animarlo pero era imposible. Contaba que hasta que el cielo no fuera de colores, él, no volvería a volar. Comentaba que últimamente, cada vez el cielo amanecía más negro y contaminado, que las industrias y fábricas lo estaban estropeando todo y que hasta los ríos ya, habían perdido su color azulado. Estaba tan triste y enojado que no podía dejar de llorar.
Los demás pajaritos pues, idearon un plan para que Tristán se alegrara y dejara de estar triste. Decidieron entonces acercarse a la ciudad y comprar globos, muchos globos de infinidad de colores diferentes, los inflarían y los soltarían todos a la vez allí donde estuviera posado Tristán.
Tristán yacía medio dormido en su rama cuando de repente algo le rozó su cara, abrió bien fuerte los ojos y el pico y empezó a trinar y a gritar! No se lo podía creer, el cielo era de colores! ¡ Un milagro! Mientras los demás pajaritos sonrientes, le vigilaban atentamente escondidos en sus nidos.
De repente una fuerte ráfaga de viento sopló y se llevó rápidamente a aquellos preciosos globos hacia lo lejos, al cabo de unos minutos el cielo volvía a estar tan negro y contaminado como siempre. El Tucán Tristán de nuevo, volvió a cerrar su gran pico, bajó la cabeza y comenzó de nuevo a llorar.
A la mañana siguiente llovía fuertemente y Tristán desesperado comentó a sus amigos del bosque que ya no aguantaba más allí y que había decidido marchar bien lejos en busca de su cielo de colores. Una vez se había despedido de todos ellos, caminó por el árbol hasta la rama más alta, de allí saltó y empezó a volar. De repente su vuelo bajo la lluvia, dibujo un color tan intenso y bonito que todos los pajaritos de la zona empezaron a gritar y saltar, Tristán los escuchó, giró su cabeza y entonces lo vio, ¡ un gran arcoiris salía de su cola! Tristán entonces, se secó las lagrimas y voló y voló, lo más rápido que pudo por todos los rincones, poquito a poco y con una cara de felicidad asombrosa fue invadiendo todo el cielo de un gran manto de arcoiris. ¡ Tanto Tristán como los demás animalitos estaban como locos! ¡ Ya todo el cielo era de colores!,
Así, ya nunca más nadie volvió a estar triste y Tristán junto a todos sus amigos del bosque fueron por siempre felices.

XXV Porque a veces los sueños sí se cumplen...

! Mil gracias campeones !

XXIV Puta gravedad.

Dicen que soñar es gratis, pero para muchos es algo desesperante...

Siendo muchos los que soñamos, muy pocos son los afortunados que llegan a conseguir sus sueños...

XXIII Blanco.

La noche era blanca. Un blanco inmaculado inundaba el lugar. Con zapatillas blancas de belcro, pantalón blanco y camiseta de manga corta del mismo color llevaba una mujer tres años encerrada en aquella habitación. No pasaba un día que no pensara en su liberación. Cada día, a las mismas horas, por una rendija, en una bandeja de plástico blando blanco, salían dos platos de comida, una pieza de fruta y un vaso de agua. Ella suponía que a horas de desayuno, comida y cena. Jamás vio a nadie, alguna noche si notó que alguien entraba a la sala mientras dormía, pero jamás pudo despertarse y ver. Algo fuertemente la sedaba.
A todas horas gritaba y gritaba , se tiraba al suelo desesperada, esa fuerte luz banca la estaba matando. No entendía que hacía allí. Hacía ya, tanto tiempo que no veía a su familia… los echaba muchísimo de menos.

Aquella mujer permanecería en aquel centro psiquiátrico siguiendo un fuerte tratamiento durante el resto de sus días. Un día, su mente la traicionó y la abandonó a su suerte dejándola enferma y sola. La noche de los hechos se olvidó de quien era ella y quienes sus seres más queridos, dejando sin alma a sus tres hijos pequeños.

Su vida, a partir de aquel día, se volvió blanca, como su mente, su historia, como su muerte, por siempre blanca; blanca inmaculada.

XXII Una casa, una realidad familiar.

Con manos grandes, ásperas y duras esperaba sentado en su sofá un hombre fuerte y corpulento al que el paso de los años había enchepado delicadamente. Con pelo casposo y mirada tranquila mostraba sosiego y serenidad. Él, hombre gruñón y de pocas palabras ya no daba un paso en falso, una vez se pilló los dedos, más bien un dedo y ya siempre caminó sobre seguro. Aún conservaba una ilusión; su pueblo, y era allí junto a su huerto y sus tierras donde rejuvenecía, donde dejaba de quejarse, allí volvía a renacer, volvía a ser ágil.

Su mujer, con bata de cola cocinera de color azul estampado, muy echá pa’ lante, pelo corto teñido encrespado y barriguita pueril yacía haciendo la comida. Una mujer luchadora incansable, ama de casa y de familia, gran controladora, monjita reprimida, parábola continua y vitalidad asombrosa.

Mientras su hermano volvía de trabajar, con hombros cargados y espalda dolorida de subir y bajar entrañas y carnes de cochino. Con mirada espesa se sentaba en la mesa. Él, a sus cincuenta y algún año era un hombre juvenil, juguetón e imprevisible. Éste si que era un oír, ver y callar de los mejores! Jugaba al despiste siendo un gran espía. No se le escapaba una.

La mujer, les tenía muy bien acostumbrados, era una mujer chapada a la antigua aunque ella siempre se encargara de negarlo. Su marido nunca tocó los fuegos, incluso los de la cocina, solo hacía que sentarse en la mesa y aún así protestaba, cumplía un descanso de guerrero más que prolongado. Una vez quiso hacer un huevo en la sartén y se le olvidó echar el aceite. El siempre fue hombre de chorizo, lumbre y hogaza. Muchas veces decía que él no se tiraba pedos; se le caían.

Los dos hombres de la casa estaban bien asistidos por la mujer y aún así no se llevaban del todo bien, como dos niños pequeños se enzarzaban en peleillas de campo, donde nunca llegaba la sangre al río y siempre acababa por reinar el silencio.
Tres personajes, a cada cual más diferente y opuesto, pero ya con tantos años de convivencia a sus espaldas que me atrevo a decir que aunque ya no se lo digan; seguro, se quieren mucho y no podrían vivir los unos sin los otros.

XXI Lluvias torrenciales.

• El girasol erguido y chulesco busca la luz y el calor del Sol. Al caer la noche, se entristece y duerme.
  
• El reloj marca las horas. Yo nunca llevo reloj.
  
• De niños, nos convertimos en libros de auto ayuda, necesarios para entendernos de mayores.
  
• Esperar un futuro, es no vivir el presente.
  
• El rojo pasión y el verde esperanza, al mezclarse, se convierten casi siempre, en marrón oscuro casi negro.
  
• Se pasó la vida dominándome, siendo una gran sumisa.
  
• Un conjunto de espinas es un bonito rosal.
  
• El corazón guarda los sentimientos, ¿ pero los sentimientos guardan al corazón?
  
• La vida a veces es tan puta, que da por culo vivirla.
  
• Las margaritas son flores tan blancas y amarillas que consiguen tornar a la abejas invisibles.
  
• Hay personas que son preciosos regalos con lacito rosa, que, una vez los abres, te arrepientes de haberlo hecho, mucho mejor no haberlos abierto.
  
• Si molesto, me quedo.
  
• Cállate, que me siento solo.
  
• De tanto estudiar se quedó tonto.
  

XX Intenté definir el Amor...

Que te diría...

A medio pulmón hay cosas que te debo, alguna canción, un corte de pelo, un baño de espuma y echarte más de menos. Si vuelvo a nacer, te busco sin duda, detrás de la luna del amanecer, donde te desnudas, donde tengo las de perder.Y esque viniste de un bosque lejano, perdido en mil y un senderos, has bailado con toros lidiados y has recogido todo del suelo. Has llovido desde nubes amarillas y has dormido en las alcantarillas. Has sido entretenedora de cuerdos y has perdido en mi reloj tu tiempo. Hoy quiero vivir de nuevo en tu reloj que es el que señala mi tiempo. Hoy quiero pintar de nuevo tus labios que son los que sangran mi pecho. Hoy quiero escribir de nuevo en tu papel que es donde viven mis sueños.

Gracias de verdad, por todo este tiempo de cuentos, fantasía y felicidad...Gracias por creer, saber y sostenerme. Gracias por ser tan buena, tan verdadera. Gracias por apostarte la vida por mí.

Pensarás que tengo el tiempo justo, pero en realidad tengo todo el tiempo del mundo.

XIX Bulling.

En esta historia me ahorraré los detalles, no creo que sea necesario contar todo lo que a este pobre niño le toco sufrir.

Por la mañana…
Mientras las gaviotas se comían ya, los restos de bocadillos e insultos que habían quedado en el patio del colegio, subía un niño, cabizbajo, escaleras arriba a refugiarse a su clase. Que suplicio, que 20 minutos más duros de recreo.

El era Pablo, un niño de los de antes, respetuoso, trabajador y constante. Solo tenía 13 años pero la vida le llevaba mucho tiempo maltratando. Desde bien pequeñito fue objetivo de burlas, desplantes e insultos por parte de sus compañeros, tanto en la escuela como fuera de ella. Siempre lo sufrió en silencio, nunca lo comentó en casa, su refugio, durante muchos años.

Afortunadamente, ese niño se espaviló, tarde, pero se acabo espavilando. Todo ello, una vez superado, le hizo ser más fuerte, multiplicar su personalidad y no dejar ser, nunca más, pisoteado por nadie.

Hoy en día es maestro y tiene un gran don, su empatía con cada uno de los niños, se dedica a impartir clases académicas pero sobretodo está muy atento para combatir cualquier tipología de bulling en las aulas.

No tenemos que olvidar que los problemas de este tipo para un niño son equiparables al peor de los problemas posibles para un adulto. Que se tenga en cuenta por favor.

Con Dios.

XVIII La inmensidad.

En el vivir de cada día dejamos marcas, algunas son de buenos recuerdos; cuando nos ven se alegran y nos participan de su contento, pero también dejamos a veces malos recuerdos. Somos tan imperfectos que por ello nos creemos intachables, no nos equivocamos; comparados con el universo no tenemos ni el tamaño de una hormiga, mas vivimos nuestra vida como si nunca hubiese de tener fin. Pensar que cada día que pasa nos acerca al fin para algunos, a un empezar para otros, según sea su creencia…

Mostraban hace unos días, en un documental, unas hormigas que viajaban en busca de sustento, sorteaban obstáculos a su paso, de pronto, el narrador observa que hay una acequia que les bloquea el continuar, se detienen, empieza un movimiento de un lado a otro, luego las hormigas se toman unas a otras y las que están ya tomadas se dejan caer al agua, y así sucesivamente se dejan caer todas ellas formando una gran balsa con sus cuerpos y se dejan llevar hasta que atraviesan a la otra orilla.No tienen raciocinio, no saben cuantos serán los días de su existencia, pero si saben que lo importante es la subsistencia de su comunidad, y hacen más de lo que nosotros imaginamos, por los suyos.¿Somos tan extraordinarios como nos creemos? Si al menos salváramos al que esta a nuestro lado inmediato, si al menos una pequeña ayuda hiciéramos, ya seria algún socorro para alguien, una pequeña labor por insignificante que nos parezca, para el que recibe es una gran ayuda.Muchas veces la inmensidad de la vida nos hace diminutos, nos convierte en polvo, en insignificancia.

Muchas veces deberíamos darnos la vuelta a la retinas para apreciar la cruel realidad a la que caminamos, corremos...

Todos nacimos insignificantes y moriremos como tal, por eso nuestra labor en la vida es vivirla con creces, dejarnos de conflictos y tristezas, reírnos de nosotros mismos, caernos pero rápidamente levantarnos...

Al fin y al cabo nuestro abismo particular ya está preparado y dispuesto para cuando sea necesario.

Hoy más que nunca, quedar con Dios.

XVII Son 24...

XVI Cambios climáticos.

Cuidemos nuestro planeta o sinó no se salvará ni nuestro Gran Santo San Saturio.

Quien quiera entender que entienda.

Con Dios.

XV Dentro de aquella Ermita...

Despertaba…

Gateando a ciegas por lugares oscuros, manos descalzas, pies atados atornillados, con la mirada blanca y mareo continuo, se encontraba un ser del todo malherido.

Dolor infernal en sus pupilas, pisaba el suelo por obligación, no por fortaleza; abría los ojos, no por ganas, sino por instinto de supervivencia.

Lloraba sangre de impotencia, se arrastraba oscuro entre esas cuatro oscuras paredes, llenas de mensajes, asqueroso olor inundaba el Zulo.

Gritaba desesperado, cual animal en el matadero, pero nadie iría a recogerlo del suelo.Tenía hambre de vida, no se daba por vencido, sabiendo que posiblemente de allí no saldría. No notaba el viento, casi ni el aire, solo el sonido desgarrador de un generador gigante.

Los días, los meses transcurrían eternos, impasibles y fríos y él, cada vez se encontraba más destrozado por dentro y por fuera, comía y bebía de sus propias necesidades, estaba ya tan desesperado que deseaba su propia muerte; su libertad.

No entendía como había llegado allí, como alguien le podía estar haciendo todo aquello.

Finalmente moriría no del hambre sino de la incesante pena.

XIV "Mundo de oportunidades".

El calendario pasaba cadencioso, mascaba chicle nervioso, lengua de gato arpada y seca, labios cortados. Esperaba respuestas, más bien una respuesta, una contestación, un sí a un trabajo explotador, pero un trabajo. Necesitaba dinero, no para él, sino para su familia. El no era un ser humano, era un sin papeles que acababa de llegar a España escondido entre los ejes de las ruedas de un gran camión de mercaderías. Había decidido sacrificarse por su familia, él ya sabía que ni mucho menos sería fácil. Muerto de frío y solo, dormía en los cajeros que quedaban libres de indigentes en Madrid. Se peinaba en las fuentes llenas de excrementos de palomas. Caminaba entre la gente sin saber donde ir. Le habían citado el jueves en los bajos de una casa clandestina. Allí es donde le comunicarían si tendrían algún trabajo para él. Las fresas y él comenzarían a tener una gran relación, pues se acababa de convertir en fresero. Él, muy contento esperaba anhelante poder empezar y conseguir dinero para enviarlo rápidamente a su familia.
Al día siguiente se levantaba de aquellos cartones a las 5 de la mañana. Una furgoneta pasaría a recogerlo a las 5: 30 de la mañana para llevarlo a los invernaderos. Su jornada era de 12 horas, le pagaban 30 euros al día.
Aquel ser vivo, no pudo más. Transcurrido mes y medio regresaba junto a los suyos, al país, a la ciudad que le vio nacer, la suya, la de siempre, la ciudad que le enseñó a ganar y le ayudó a perder.

XIII La belleza pasa desapercibida.

Hora punta en una estación de metro en la ciudad de Washington. Un músico toca el violín vestido con vaqueros, una camiseta y una gorra de béisbol. El instrumento es nada menos que un Stradivarius de 1713. El violinista toca piezas maestras incontestables durante 43 minutos. Es Joshua Bell (Estados Unidos, 1967), uno de los mejores intérpretes del mundo. Tres días antes había llenado el Boston Symphony Hall, a 100 euros la butaca. No había caído en desgracia, sino que estaba protagonizando un experimento recogido por el diario The Washington Post: comprobar si la gente está preparada para reconocer la belleza.

El experto Leonard Slatkin, director de la Orquesta Sinfónica Nacional de EE UU, había previsto que el músico recaudaría unos 150 dólares y que, de mil personas, unas 35 se detendrían haciendo un corrillo, absortas por la belleza. Hasta un centenar, según Slatkin, echaría dinero en la funda del violín. Pero eso no fue lo que ocurrió.

Bell no sólo respondió encantado al reto de tocar en el metro, sino que además insistió en llevar su valioso Stradivarius.

El músico arrancó con la chacona de la Partita número 2 en Re menor de Johann Sebastian Bach. A los tres minutos, un hombre desvió su mirada para fijarse en el músico. Fue su primer contacto con el público del metro.

A los 43 minutos habían pasado ante él 1.070 personas. Sólo 27 le dieron dinero, la mayoría sin pararse. En total, ganó 32 dólares. No hubo corrillos y nadie le reconoció.

XII Lo cutre siempre resulta gracioso. (Sobre la marcha)

Es difícil describirse

tal y como uno es

uno, tiende a engañar a la gente

engañándose a él.

Que si soy divertido

que si soy hombre fiel,

que si tengo monedas,

que si se querer.

Que si soy detallista,

que si caigo bien,

que si en casa me miman,

que si tengo un TT.

Que si yo muero en vida,

por ti, mi mujer

que te quiero enseguida

que te trato muy bien.….

Pero en realidad…

Soy un guarrillo,

cuesta portarme bien,

salgo con mis amigos

me emborracho sin querer.

Tengo plato en la mesa

pero no se que hacer,

tengo un 600

que no me va bien!

No hago regalos,

ni cocino, ¿ de que?

ni limpio los platos,

ni hago el café.

Ni soy agraciado,

me pregunto el porque,

aún no he engañado

a ninguna mujer.

La gente me mira

y no sé de qué!

me pillan bien rápido

soy un pobré!

Píntame en acuarelas,

pero píntame bien

no vaya a ser que dos velas

te hagan recapacitar y ver.

XI Soledades.

Deseando que pasaran rápido los días
se escondía en el rincón favorito de su habitación
cerraba las persianas a cal y canto al mundo,
desenchufaba la televisión…
¡No quería saber nada del exterior!

Eran tiempos horribles,
de gran decepción,
era 31 de diciembre, fin de año,
inicio de un nuevo bajón.

Las Navidades,
símbolo de alegría y colofón
en él se tornaban
vergüenza y desolación.

Navidad, Navidad,
puta Navidad,
se cantaba a sí mismo en bajito
sumido en su depresión.

¿Comprar regalos?
¿Para qué?
¿Para quién…?

Ni carbón!

Unos por defunción,
otros por falsas promesas,
otros por odio,
por peleas y rencor.
seguía allí solo
en su escondite,
con su comida de tarro,
en su comedor.

¿Grandes comilonas?
a las ocho y media al mojón
esperando que pasaran los días
cuanto antes mejor.

Guárdame en un cajón
Tírame al río,
Y olvídate de mí… por favor.

Felicidad, ¿cuanto cuesta la felicidad?
más cuando te la imponen
en días señalados,
días de sollozar.

Pero no pienses que estás solo
no todo el mundo está igual
hay mucha más gente;
sufriendo como tú,
una gran Soledad.

X Santiago.

Santiago era un chico ejemplar, tan estudioso y responsable, que muchas veces sufría las consecuencias por parte de sus compañeros rebeldes de clase. Su novia, muy parecida a él, de la misma clase, de tan solo 16 años, últimamente estaba siendo más cariñosa con él que de costumbre. Recibía más llamadas, cenaba casi cada día con amigos, sus padres no dejaban de premiarle por sus notas. Empezaba a sentirse realmente feliz. Su vida social había cambiado mucho desde aquel desayuno a la nueve de la mañana con su padre. Era consciente de que la vida le había dado un giro y no comprendía muy bien el porqué.

Pasaron unos meses, empezaba el verano y Santiago estaba mejor que nunca, había sacado las mejores notas de clase y soñaba con un montón de nuevas ilusiones. Aquellos primeros días de verano fueron increíbles. Siempre estuvo rodeado de gente, le encantaba jugar al fútbol, era delantero centro. Alguna tarde iban al cine, otras a patinar. Disfrutaba al máximo.

Un par de semanas más tarde Santiago volvía de cenar con su novia. Era una espléndida noche de verano. Antes de despedirse, se pararon a ver las estrellas de aquel cielo abierto, allí se quedaron, estirados en aquella fina arena de la playa barcelonesa junto a unas barquitas pesqueras.

Aquella noche Santiago se fue a dormir con una gran sonrisa; sería la última pues a la mañana siguiente su madre se lo encontraba muerto en su cama.

El día a partir del cual la vida de Santiago cambió; efectivamente, fue el día que desayunó con su padre a las nueve de la mañana en aquel bar al lado del hospital, acababan de salir de hacerle unas pruebas médicas, le acababan de predecir la fecha de su muerte, le habían detectado un cáncer galopante, muy avanzado en los pulmones contra el cual ya no se podía hacer nada.Esta fue la última frase que escuchó su padre en boca de su médico: Lo siento mucho, la vida viva de Santiago, acabará; solo es cuestión de tiempo.

IX El día de los enamorados.

Para San Valentín regálame una Rosa, para acordarme que todo también podrá ir mal. Que muchas veces te haré sufrir y llorar, que te sacaré de tus casillas, pero tú, no desesperarás y marcharás. Que te gritaré y tú me abrazarás. Que muchos días estarás tan enfadada conmigo que pensarás en dejarme, pero no lo harás. Que me soportarás loco porque tú estás loca. Porque te quiero más de lo que te odio. Porque un conjunto de espinas también es un bonito Rosal… Feliz San Valentín amor.

VIII Días negros.

Me gustan los días negros, los días amenazadores de tormenta, me gusta sentirme seguro sintiéndome pequeño ante el sonido estremecedor de un trueno o el chasquido de luz de un relámpago. Me gusta el olor de la lluvia al caer sobre hoja seca, su sonido continuado. Me gusta sentir ese escalofrío paralizador ante esa gélida ráfaga de viento. No me gustan los paraguas. Me encanta pisar los charcos sin botas de agua, tumbarme, sentir gota a gota caer sobre mi cara. Me gusta ese equilibrio entre sonidos y silencios. Me gustan las calles vacías, la gente en los soportales, los parabrisas de los coches a toda máquina, los pitidos nerviosos, las luces de sus faros, el sonido de las ruedas contra el asfalto mojado. Me gustan los semáforos rotos. Me gusta ir tranquilo, sin prisas, me gusta disfrutar de cada cosa que acontece por pequeña que sea, me gusta ver a los pajaritos volar hacia sus refugios, me gusta cerrar los ojos...

VII La promesa.

Si no tardas mucho, te espero toda la vida.

VI La costa del silencio.

Mi coche, muralla de arboles me envuelve, camino pedregoso, borracho, algo estrecho, cráteres en el suelo...
noche cerrada, luz de mis faros, nubarrones a lo alto, amenaza de lluvia eléctrica y a lo lejos... oscuridad mas intensa..., leve sonido refrescante, viento gélido acompañado de fina brisa, y al asomarme... gran precipicio, enormes rocas erosionadas por la furia de las olas... la costa del silencio... y al este, una ermita, campanario, cruz rota y en su interior, luz... me acerco, linterna en mano, coche aparcado, camino, tembloroso, capuchón negro en el portón, me tropiezo, vuelvo a mirar, lo pierdo, corazón acelerado, me acerco, me aproximo, llego, miro hacia atrás, todo correcto, miro al frente, puerta, diablo, en su boca... el llamadero, llamo, siento, espero, nadie a recibirme sale, entro, crujido tras crujido accedo, al frente una segunda puerta, de nuevo aviso, llamo, espero, me desespero, entro, miro mi mano, sangre, no le doy importancia, procedo, cruz de Cristo volteada, corona de espinas en el suelo, leve ruido, gotas de sangre cayendo, me estremezco, mezclo mi terror con un trago de alcohol, me acerco, portazo, camino lento, camino, siento... costa del silencio... desconcierto, facción de cara habla, me acelero, corro, presiento, persona viva crucificada, charco de sangre en el suelo, corro, tropiezo, nervios, nervios, me acerco a él, lo toco, abre los ojos, ríe, ríe y ríe más, me alejo, le miro, clavos fuera, baja de la cruz, se agacha, coge la corona, se la coloca, camina hacia mi, me desespero, salgo de la ermita, corro y corro, lo pierdo, llego al coche, me subo, cierro, observo, todo oscuro, enciendo linterna, ojeo, no veo, nervioso arranco, me pierdo, nervios, choco con un olmo, me mareo, me apoyo en la ventanilla, me congelo, ruido en la parte trasera, capuchón negro, me mira, lanza de tres puntas en su mano, ojos negros, callado, mirada fija en mi, salgo del coche, le encierro, huyo, me escondo, sofoco, mareo, me tumbo, me duermo…
Horas y horas…
Me despierto, miro mis aposentos, camiseta rota, pecho sangrante... me altero.... la costa... del silencio...

V Historia de un hombre y una mujer.

Gritaba constante,

le miraba sin querer,

ya no le tocaba,

dormía al revés.

El hombre aguantaba,

pidiéndola renacer,

a lo que la mujer contestaba,

no me pasa nada; estoy bien.

El amor se acababa,

todo caía de pie,

la mujer se planteaba

la vida sin él.

Su hombre, el de siempre,

dispuesto a perder,

un día enfadado,

juro desvencer.

Erguido cogió la puerta

prometiendo nunca jamás volver.

Él, antes re-querido

y al que ahora pensaba no querer,

se había marchado,

dejándola sola y libre

como ella pretender.

Pasaron los días…

Comenzaba a amanecer,

tumbada en su cama,

sin ganas de nada,

se encontraba la mujer,

despeinada y sola,

clamando placer, cariño, un abrazo…

lloraba otra vez.

Arrepentida, como un bebé,

le llamó y llamó y llamó,

horas, días, meses, años

solo llamadas perdidas pa’ él.

Ya mucho daño había hecho

ya no quedaba más por hacer,

las oportunidades se cogen

no se dejan fallecer.

El hombre la quiso por siempre

la mujer también,

ya no volvieron a encontrarse

no se volvieron a ver.

Sin saberlo,

ninguno rehizo su vida,

se quisieron demasiado

para poder volver a querer.

IV Horrible premonición.

Estas letras las escribí la noche antes del fatídico 11-M...
¿Premonición o Casualidad?

Me apoyo en ti,
ramificadas lagrimas compiten en tu rostro,
de salida tus ojos,
de llegada, tus labios,
fábrica de tristeza,
venas azules,
campo de batalla,
pinos arrinconados,
calor helado,
zapatos sucios,
tiempo limitado,
tiempo justo,
sin embargo, todo el tiempo del mundo;
calles torcidas
calzada ensangrentada, salpicada,
bombas por equipaje,
cobarde atentado,
familiares en el suelo,
imposible comprensión incomprendida,
ya lejos, muy lejos, la conciencia tranquila,
matadores por ideología.
Padre, madre, hermanos... cuerpos con alma,
alma sin cuerpo del fallecido,
cuerpo sin alma del terrorista,
amenaza de la mente por venganza,
injusta injusticia.
Más vale un par de cuentos que un libro santo...

Y no te vayas de mis manos aunque te mueras de frío,
porque cuando llegue el alba, no soportaré el rocío...

III Carretera y amor.

Noviembre negro en las carreteras españolas, más de 30 muertos este fin de semana, la dirección general de tráfico intensifica los controles…
La radio sonaba, dicha noticia me pilló conduciendo mi bestia. Así era como Paco llamaba a su camión. Un camión de diseño, con todo lujo de detalles, lleno de fotografías de su familia, pósters, algún que otro muñeco, incluso espumillones. Todo ello le daba fuerzas para continuar ese camino infinito.

Paco, era un camionero de esos de catálogo; gran barriga, barba medio afeitada, palillo en la boca y descamisada camisa rota. Por aquel entonces cubría la ruta entre Zaragoza y Madrid. Prestaba sus servicios al transporte de una empresa de electrodomésticos. Llevaba ya más de 39 años conduciendo su camión.

Su familia, que no él, residía en un pequeño pueblo a las afueras de Teruel. Apenas los veía, su trabajo no se lo permitía. Su mujer era ama de casa, sus 2 hijos trabajaban en la construcción y era él, quien llevaba el dinero a casa.

Todos los días llamaba infinidad de veces a su mujer, era su más fiel apoyo, incluso estando siempre tan lejos, aún la quería como el primer día.

Solamente le quedaban tres meses para jubilarse; esperaba ansioso ese momento. Poder entrar a su hogar y poder por fin instalarse con ella por siempre, era su mayor sueño.

Ya era viernes, su último día, sus últimas horas, Paco volvía para casa con un regalo para su mujer, un gran peluche que había comprado en una de las áreas de servicio donde él paraba a repostar. Había sido toda una vida dedicada al camión, una vida dura y exigente, el descanso era más que merecido y llegaba en el mejor momento. Era temprano, su mujer no lo esperaría tan pronto. Ya empezaba a imaginársela dormidita en su cama como un bebé. Estaba nervioso, pero ansioso por verla.

Allí estaba su casa. Abrió la puerta sigiloso, pegó un gran grito de bienvenida, corrió hasta su habitación, abrió fuertemente los ojos, sorprendido los cerró, los volvió a abrir, dio un paso atrás y llorando cabizbajo abandono la habitación.

Mas tarde se enteró como se llamaba él, llevaban ya un año y medio de relación.

Lo que no había podido conseguir la carretera en 39 años, lo acababa de conseguir en un instante su ya, ex mujer.

II El poder de la mente.

Sin mente no tendríamos corazón, ni ojos, ni piel, ni pies, incluso, ni miembro viril…

La mente de cada persona es tan fuerte que puede controlar y provocar cualquier tipo de reacción en nuestro cuerpo.Controla nuestros movimientos, rápidos o lentos, sensatos o impulsivos, nuestros gestos, sueltos o atados, cómplices o necios, controla nuestros pensamientos, amor u odio, nuestras manías, nuestras fobias, nuestras morriñas, nuestras paranoias, nuestros estados de ánimo, alegrías o depresiones, nuestra moral, incluso puede provocar enfermedades, fiebres y malestares.

Es imposible engañar a la mente; tan solo somos un cuerpo a su merced, quien crea que es capaz de controlarla, vive totalmente engañado. Tu mente jugó, juega y jugará siempre contigo.De pequeños nos educan, intentan amaestrarnos, amaestrándola a ella, de lo que no se dan cuenta es que la mente en un 80% es independiente, solitaria y fría.

Sino… ¿ Quién consigue estar bien cuando se siente mal?, ¿ Quién consigue sonreír cuando se encuentra triste?, ¿ Por qué la depresión se considera una enfermedad?, ¿ Por qué ese sentimiento negativo?, ¿ Por qué nos cuesta tanto superar nuestros bajones cuando nos encantaría poder olvidarnos y continuar…?

La mente nos controla, siempre estamos a su merced.Nuestra mente es, en gran manera nuestra enfermedad, nuestro virus, nuestra maldad.

Un loco confeso.

I Sin salida.

Los perros ladraban; ya amanecía. Corría el mes de Febrero envuelto en blanco y tranquilidad. La escalera estaba resbaladiza. Los copos habían inundado el estanque, los chupetones de hielo, amenazantes, colgaban de los tejados. Las calles empedradas daban paso a un gran manto blanco donde los caballos alvinos caminaban cansinos. Bajaban los riachuelos salvajes por el verde musgo. Era época de deshielo.Había decidido escaparme una temporada, la rutina me carcomía las entrañas. Había tenido alguna que otra novia pero de ninguna había llegado a enamorarme. Siempre me decía a mi mismo estar bien, siendo todo lo contrario. Tenía muchos amigos; más bien conocidos, los cuales nunca estaban cuando les necesitaba o quizá yo no estaba para avisarlos; me estaba dando cuenta que toda mi vida la había centrado en el trabajo. Las dudas de mi existencia me desequilibraban por momentos. Necesitaba enfrentarme e intentar descubrirme por dentro. Me acababa de dar cuenta que había tirado media vida.Sentado en aquel poyo pueril pensaba en todo lo que había pasado hasta el momento… Yo siempre fui un tío ordenadísimo, ordenaba hasta la ropa por colores. Tanto ordenar mi vida, que al final se había desordenado por completo desmoronándose aún estando todo en su sitio. Miré al cielo y pensé en alguna solución aparente.Aquel hombre permaneció en aquel pueblo durante 3 días más.

De vuelta a su ciudad, volvía a levantarse a las 7 de la mañana, como cada día, para entrar a trabajar de nuevo, a su oficina, como siempre, por el resto de sus días.