LXVIII El sitio de mi recreo.

Existen canciones que reparan, te transportan, te calman y acompañan. Esta es una de ellas, aunque no es como las demás, esta es diferente, única. Esta canción no es normal, cada vez que la escucho desde que la escucho recibo fuertemente, a veces verdadera angustia, otras un potente bienestar. No dejo de escucharla, el tiempo no pasa por ella, no la destruye, nos destruye, me destruye haciéndome explotar en verdaderos suspiros de placer.

http://www.youtube.com/watch?v=g1VoZV0KKrE
Aparentemente sigo vivo.

LXVII Mi propio mundo.

Nadie me observaba, no era necesario para desplegar mi propia esencia. Ahí estaba yo, con un café en la mano izquierda y un puñado de movimientos estudiados, al amparo de la artificialidad y alejado de toda naturalidad, configurando mi espacio, confirmado por mi propia presencia.

Cada uno de mis movimientos, milimétricamente medidos, premeditadamente seleccionados, se desenvolvían en el entorno, y configuraban una escena de represión interna. De este modo, todo lo aparentemente próximo, se me antojaba como en otra dimensión, infinitamente alejado de mi mismo.

Era muy fácil determinar mi propia individualidad, reflejada a veces, en la faz líquida que sobre la taza de café, bailaba. Todo convivía a mi alrededor, salvo yo.

Gracias a la temerosidad de mi conciencia, profundamente dormidiza, fui sobrellevando aquella circunstancia. Mi afán por la consecución de una individualidad indiscutible, había mermado mis posibilidades en el ecosistema social que me contenía, sentenciándome, con sus ojos de tristeza.

LXVI Duerme.

Ruego se respeten los silencios,

incrustados en las comas.

Tienen mucho que decir.

Duerme; que ahora calculo el tiempo, ya no duermo contigo, pero siento… que en la entretela de este cuento, es humillante, ser las sabanas del Sol.
Miente; roza tu piel conmigo, demuestra la pobreza, que al final he perseguido, tanto seguir y perseguir, tanto seguir; y perseguir…
Dime; que te dice el corazón, cuando sabes; que tenia la razón, ahora que ya sabes cómo terminó…
Duerme; roba madrugadas, pero después, no me prometas nada, si me retiro, es porque veo la intención, en tu mirada…
Miente al hombre de hojalata, sin corazón, no puede sentir nada… yo ya no espero nada, corazón; ya no robo tu atención, y duerme, duerme…
Rompe; que ya no importa el sueño, si se despiertan vivos, déjalos, que ya están muertos; es humillante ser las sabanas del Sol… y duerme, duerme…

LXV Secuestrando secretos.

Lucirán las ventanas de tu cara,

comeré de tu boca la fruta prohibida,

beberé del sudor, ardiendo en tu cuello,

vomitaré te quieros chupando tu vida.

Reposarás tu pasión en mi suave tejado,

guardarás tu amor torrencial con llave,

te vestirás a lo loco respetando al silencio,

te irás como siempre. Llorando. Cobarde.

Y marcharás y me agobiarás pero no dirás nada

me pensarás, te guardaré la cabeza,

no controlarás, maldita dependencia,

guiarás tu vida, cual rota; impertinente veleta.

Quizás el pecado sea,

seguir aún con vida...

LXIV Otro fondo para el fondo del mar.

El temporal empeoraba. Subía la marea del mundo mientras la espuma escupida por las olas, salpicaba a las rocas temerosas que poco a poco recuperaban el aliento después de aquellos choques desconsiderados del azul del agua. Los cangrejos aprendían a caminar hacia delante buscando así, más rápido su escondrijo. A las medusas les crecían aletas y cerebro y cerebelo para saber escapar de las intensas corrientes marinas. A las botellas con mensaje se las llevaba el viento. Cientos de náufragos llegaban flotando a las playas civilizadas, dejándose llevar por aquellos huracanes submarinos, salvándose por fin, de aquellas bellas cárceles rodeadas de agua. Los peces martillo morían atragantados por los corales, algas y arena removida de los fondos. Las aguas cálidas y heladas se besaban templando ánimos y temperatura. Era difícil quitarles la risa tonta a los surferos que disfrutaban incluso sin tabla. Los delfines comenzaban a hablar y resulta que no eran tan listos y simpáticos como se creía. La bandera pirata de los barcos malos funcionaba ahora de ancla. Alcatraz se hundía, resurgía el Titánic reluciente junto a sus tripulantes de oro. Jack y Rose se acababan casando, más tarde divorciando. A lo lejos la sirenita con piernas, continuaba peinándose con aquel tenedor de hojalata. Nemo había vuelto a perder a su padre. Los esquimales descubrían que hacía menos frío dentro del agua que fuera de ella. Los vientos volteaban los huevos de los nidos de cigüeñas de las iglesias ayudando así, a nacer a sus crías. Los cocodrilos y caimanes copulaban y hacían resurgir las especies prehistóricas submarinas. Las chicas, las Marinas, ya no se llamaban Marinas. Las finas rayas y mantas del mar perdían la forma y se abandonaban engordando cual ballenas. Las ballenas adelgazaban, tísicas perdidas. Los peces globo flotaban, se elevaban y volaban hacia el Sol. Los caballitos de mar se coronaban como los reyes del océano…

Todo cambiaba, menos mi habitación, desde la cual, hacía ya un rato en la que había empezado a imaginar, mentiras para otro fondo, dentro del mismo fondo del mar.

LXIII Conmigo, sin ti.

Caerá la madrugada bajo el brillo de la luna,
y comenzarán las gotas a resbalar insospechadas.
Te abrigaré la espalda con diligencia descarada,
te abrazaré en el porche y tú no dirás nada.

Seguirá el camino recordando nuestros pasos,
firmarán los rastros en los charcos de la acera.
Notarás mi aliento y fumarás de su calada,
te besaré en los labios y tú no dirás nada.

Marcharás despacio junto a esa, tu mirada,
huirá la madrugada y el portazo de tu puerta,
se encenderá la luz del alba corrigiendo la ceguera,
no habré llegado a casa, muriéndome en la acera.

LXII El Fido y la Susi.

Federico era un chico casero y casadero, acomodado y cómodo vivía muy unido a sus padres ya mayores. Federico tenía 32 años recién puestos pero no vividos, era un hombre al que no le gustaba salir ni de día, ni de noche, tampoco de tarde. Tenía unos padres orgullosísimos de él, estaban encantados que Fido, así era como ellos le llamaban, hubiera estudiado dos carreras, llevara gafas de culo de botella y hubiera heredado los pantalones de pana de su padre.
Pese a ser licenciado en Económicas y diplomado en Historia a Fido lo que le gustaba era la naturaleza y el fuego por eso trabajaba de guardabosques subido a su torreta, la cual tenía conexión a internet y teléfono instalados.
Y así fue, una mañana primaveral, cuando algo en aquella pantalla de ordenador le llamó la atención. Una página de fondo rosa, en el centro de la cual una hermosa mujer le invitaba a entrar. Él, nervioso se repeinó el pelo con un poquillo de saliva, se subió los pantalones hasta el ombligo y accedió, pero allí no la encontró, ya no estaba ella, le empezaron pues a pedir unos datos, una dirección... que él sin pensarlo rellenó, clicó a siguiente y todo empezó, acababa de entrar en el chat del amor.
De repente una ventanita se abrió. - Wola, ¿que tal wapo?. La torreta tembló, Fido se erizó. Ella se presentó, su nombre, "la Susi", a él le encantó, hablaron y hablaron sin ton ni son, congeniaron del todo. Ella, una gran Choni, él, leñador, todo encajó...
Y el día de la cita llegó. Fido la esperaba de cuclillas con el pantalón de pana de siempre, gafas limpias y el pelo pegado al seso. Ella se hacía derrogar. Él, cardiaco, intentaba a modo de juego maniático chuparse el codo. La gente que por allí pasaba lo miraba con rareza y desconfianza. Seguro que más de uno más tarde lo intentaría en privado, (lo de chuparse el codo digo). Y por fin apareció, allí estaba Susi, "la Susi", con pendientes de aro de circo desproporcionado, los cuales casi podían ser atravesados por leones, pelo liso teñido negro azabache, cejas rubio platino, botas blancas de tacón "chúpame la punta", un top elástico fucsia donde asomaba una barriguita pueril, bolso azul eléctrico, falda baquera ajustada al ombligo, pintada, maquillada tipo puerta de nogal y movimiento exuberante y exagerado. Y fue en ese instante cuando Fido la miró tipo Miguel Noche (Michael Knight, el del coche fantástico), ella pues, en un arranque de locura transitoria gritó y corrió hacia él y se enamoró, empezaron entonces a besarse rebozándose en el suelo de aquella plaza de mercado. La gente les miraba, pero ellos no sabían lo que era la vergüenza, tampoco el miedo escénico. Al cabo de media hora, al limite del escándalo público se levantaron, se dieron la mano y marcharon tranquilamente.

Hoy en día, pasados ya 4 años, la Susi y Fido viven muy felices en su torreta donde guardan el bosque y el amor intenso que sienten por sus 2 hijos, la Jeni y el Kevin.

LXI Soria en la Frikipedia.

Soria
De La Frikipedia, la enciclopedia '''extremadamente''' seria.
Soria es una ciudad Castellana que en estos momentos está abandonada de la mano de Diox. Se cree que en otros tiempos cuando los Dinosaurios dominaban la tierra, Soria era cuanto menos capital de estado, pero como era una dictadura dinosaurial en cuya cabeza se encontraba Penedector, cuya maldad desató una guerra mundial entre dinosaurios, y como resultado, los Sorianos fueron castigados pa los restos al aislamiento y al olvido. Está al norte de Madrid y Guadalajara y al oeste de Zaragoza y al sur de Burgos. Aunque si la buscáis en un mapa, tal vez os sea fácil localizarla, porque pequeña no es precisamente uheheheheh.
Contenido
· 1 Comunicaciones terrestres
· 2 Datos estadísticos
· 3 Los Sorianos
· 4 Climatología
· 5 Usos y Costumbres: Fiestas Patronales
· 6 La Universidad de Soria
· 7 Pueblos auténticos y genuinos de Soria
· 8 Personajes ilustres

Comunicaciones terrestres
Soria se caracteriza por su práctica incomunicación del resto del país por la inexistencia de cualquier otro tipo de carreteras que no sean las comarcales (a excepción eso sí de la autovía del Duero, de la que esta operativa la parte que aisla al Burgo de Osma (que ya era hora coño!!) y que al poco de acabarla la cerraron porque se caía a trozos y que acabarán sobre el 2050).En lo que se refiere al ferrocarril, en un pasado por la estación de trenes de Soria pasaban algunos trenes, hoy por hoy, esta estación sólo contempla al día un sólo tren regional Soria-Madrid cuya característica principal es que en su interior se gasea a los sorianos para que puedan quitar definitivamente la línea de tren. Por el resto de la provincia hay líneas de ferrocarril del año María castaña, pero que ahí están.

Datos estadísticos
Ciertamente y como ya sabe hasta Chuck, Soria es la capital más pequeña de España, con poco más de 30000 pelagatos. No tenemos metro, tren de cercanías pero vamos, que no es que pasemos necesidad... Para un Soriano las distancias son diferentes que para otro ser, puesto que lejos para un Soriano es tener que andar 4 calles (teniendo en cuenta que la máxima distancia que se ve obligado a recorrer son 20 minutos a pata leré!) La densidad de población de Soria es de las más bajas de España, se supone que hay muchos pueblos abandonados, todo ello producido por el "éxodo del Collado". Toda la gente (aproximadamente un 95%) se ha ido de su humilde ledanía para ir a pasear por el Collado a cualquier hora de la mañana y de la tarde, se cree que hay polvos mágicos que brotan del suelo cual champiñoncillos o que hay un tesoro escondido, que tiene toda la pinta de estar en el Lázaro, lugar Soriano que todo visitante debe conocer si se digna a visitar esta ciudad de pro. Importante mención a la plaza del Tubo, puesto que allí se esconde gran parte de la juventud Soriana. No es que no haya ni Diox, es que Diox está echándose un cachi en el Tubo! Se cree que los Sorianos descienden de las lagartijas, ya que en cuanto salen 4 rayos de sol, salen a borbotones de todas partes al Collao y a la Herradores a ponerse como aguiluchos de beber cañas, chatos y demás contienda. Esto es una afirmación científicamente probada.

Los Sorianos
Los sorianos son unas personas muy campechanas, mezcla embrutecidisima entre maños y vascos, son todos muy guapos, listos y la tienen extremadamente enorme(la poya no penséis que es otra cosa) Se les reconoce rápidamente porque cuando te ven te dicen: QUE PASA MÁJOOOOOOOOO!! . Estos expenden su tiempo entre el trabajo y el bar y el futbol y los paseos parriba y pabajo por el Collao y las cañas y el vermú en el Tubo y en la Plaza Herradores. Además los sorianos se caracterizan por emigrar indiscriminadamente de la tierra que les vio nacer dado el abandono institucional que sufre esta provincia de tal modo que la Provincia de España que más sorianos alberga es Zaragoza. A estos se les llama Soriagozanos, pero también tenemos Soriadrileños, Bilbainosorianos, etc. Ultimamente se podría decir que Soria está poblada de inmigrantes, que al igual que a machado se les da el dni de ciudadano soriano y ale, ha hacer bulto.

Climatología
La provincia de Soria, al igual que el archipiélago canario, se caracteriza por carecer de estaciones: todo el año es invierno y punto. Bueno pensándolo bien en realidad son 2 incluyendo la de Renfe (que aunque no valga ni pá tomar por c*** por lo menos cuenta ¿no?). Cada vez que nieva, sale en el telediario San Sebastián, Zaragoza, ... porque la vida se paraliza. Aquí como mucho puedes llegar 5 minutos tarde al curro, pero de ir no te libra ni Diox. Sin embargo, todo hay que decirlo, de vez en cuando en julio hace un calor de la h***** que no te deja vivir, por lo que si a un soriano le preguntas si tiene ropa de entretiempo, probablemente te mande a tomar por donde pican las guindillas.

Usos y Costumbres: Fiestas Patronales
Las fiestas de San Juan, en junio, son las fiestas patronales de esta ciudad y son, sin duda alguna, las mejores fiestas de toda España a pesar de lo que digan navarros o valencianos o quien sea, porque de hecho esta afirmación está científicamente probada. Así que a callarse la boca. Sin duda la mejor costumbre es los botellones en el parque de la Alameda de Cervantes. Que así no lo conoce ni Diox...pero pregúntale a cualquier soriano por la Dehesa ya veras que pronto te lleva! Se trata de un parque alargado que va a parar al Collao(la verdad que en Soria todo esta comunicado xD ). Allí la gente se pone ciega... esto se lleva haciendo desde que el homo sorianus pisó la península y se instaló alli. Dijeron vamos a dejar aquí un terrenito verde para hacernos los botellones... y ahi sigue. Se podría decir que el botellón en la Dehesa es la tradición mas antigua de la península. La dehesa no solo sirve para ir de botellón...sino que en San Juan actua como campo de refugiados...allí se tira a dormir to el que no tiene otro sitio, o que por el contrario, no encuentra su casa, o las llaves, o si simplemente no puede presentarse en ese estado. También sirve para quiere ir a practicar actividades impúdicas...de la Dehesa siempre han salido más de los que han entrado ... Algo curioso es como la gente copula y mea, sin reparo alguno, ante las demás personas... benditos barrenderos que la limpian, porque de verdad, que hay que tener valor. Para que se sepa hasta en la Nebulosa del cangrejo que van a ser las fiestas de San Juan, los Sorianos se tiran desde dos meses antes haciendo fiestas para ir preparando su hígado y que destile bien. Las primera, mitiquísima y amadísima por todos los que fueron dotados con la inteligencia para ir a ese evento, es la del Catapán. Esta fiesta consiste en que le dices a tu madre que te vas a alguna cuadrilla Soriana a merendar pan, queso y bacalao y a bajarlo con un poco vino dulce mientras oyes a las charanguitas y en realidad eso es una vorágine de alcohol llena de de personas haciendo trenecitos en plan paquito el chocolatero por los que vuelan botas que le dejan a uno la cara como la matanza de Texas. Existen estudios de la Universidad de Chivachota (EEUU) que confirman que este vino contiene hormonas de la cachondina, lo que produce que en cuanto empieza a anochecer la gente comienza a volverse loca y a querer copular y hacer locuras de manera descontrolada, y todo el mundo cree que no va borracho hasta que le cuentan al día siguiente que se puso a mear delante de una tapia que no era tapia y le vio el ciruelo media ciudad. Para los que tengan un miedo real de no poder asistir y quieran probar esta experiencia a falta de cuerno de unicornio por sus efectos afrodisíacos, pueden respirar tranquilos, sigue habiendo vino para todos en las fiestas de San Juan. También existen otras fiestas a principios de Octubre (dia 2) llamadas de San Saturio (patron de la ciudad) no son ni parecidas a las fiestas de San Juan aunque la gente va a la dehesa a beber como cencerros Otra costumbre que producen los sorianos es un sonido único en su tierra que todos los sorianos saben hacer. El sonido se trata traducido vocalmente de "sssssssssss aaaaaaaaaaaaaaaaahhhhhhhhhhhhhhh"

La Universidad de Soria
En un intento por hacerse un hueco entre las ciudades que "molan" Soria tiene una universidad que tiene cuatro carreras contadas de las migas que le dejó Valladolid que bien podría ser de los Pin y Pon, donde van los 4 desgracias que no les dio la nota para hacerlo en otro sitio y frikys de todas partes que vienen a hacer también carreras frikys (pero eso si, con mucho Glamour). Para compensar, la gente se dedica a hacer miles de novatadas, veteranadas y fiestas por San Queremos que suelen darle vidilla. Los jueves en Soria se hace un intento medianamente logrado de jueves universitario, dotado de peculiaridad y cercanía dada la alta densidad de estudiantes (jua jua)lo que se completa con una raza de homo erectus soriano que sale al grito del famoso "Ayyy oma que rica" de Miki Nadal. Si esto fuera poco, la proporción hombres mujeres es bastante desequilibrada por no hablar de que la poca aportación de hombres rebosa de pueblerinos y de gays, con lo que toda mujer a lo largo de su carrera universitaria en Soria padecerá alguna vez el denominado "Síndrome Soriano (SS)", estudiado y patentado desde hace años por las sufridoras estudiantes sorianitas. Este hermoso síndrome consiste en que al verse truncadas las perspectivas de pillar hasta saciarse con las que se llega a la universidad dados los factores anteriores, en primavera la sangre altera y el no pillar se unen para actuar haciendo que la percepción de las tías conforme a los tíos buenos cambie, de tal manera que puede llegar el fin de semana de la compra y puedes encontrar a Claudia Chiffer enrollándose con el hermano gemelo de Kike San Francisco en una esquina. Por supuesto ningún macho ha puesto quejas al respecto.

Pueblos auténticos y genuinos de Soria
Aunque no lo parezca, en Soria también hay algunas aglomeraciones de personas fuera de su capital formadas por algo más que matusalenes y cuatro perros que componen pueblos y ciudades de lo más peculiar. La característica principal de sus habitantes es básicamente la de decir que su ciudad es la polla en bicicleta y pasarse la vida poniendo a parir a los demás pueblos importantes de la provincia, aunque luego todos canten al unísono cuando se trate de temas en plan "Soria contra el olvido institucional". Entre estos manjares de municipios se encuentran Almazán, Navaleno, San Leonardo, San Esteban de Gormaz, el Burgo de Osma...Especial mención merecen estos dos últimos, que han creado una subcultura para meterse el uno con el otro. A los habitantes de San Esteban de Gormaz, por lo general, les falta poco para decir que su ciudad debería ser elegida por su grandeza para que volviera la reencarnación de Jesucristo, y les encanta decir que Los del Burgo son unos mierdas, que en esa ciudad solo hay curas, sidosos y gitanos, aparte de su insulto antológico hacia ellos, Cornudos. (que se supone que será porque iban ellos al Burgo a quitarles las chatungas, aunque está sin confirmar) Luego están los de El Burgo de Osma, que al igual que los de San Esteban, piensan que su ciudad debería albergar los próximos Juegos Olímpicos. Se cree que algún día empezarán actividades independentistas, puesto que tienen catedral, y se pasan la vida metiéndose con los de San Esteban, diciendo que ese sitio es más feo que Barragán sin lavar y les llaman desde tiempos remotos Arrascapostes, y todo esto porque en un arranque de ingenio, al ver que la plaza de esta localidad cuenta con soportales, comenzaron a imaginar en su libidinosa mente a los lugareños arrascándose contra las columnas. De aquí a un tiempo, estas subculturas sorianas se han unido (eso si, a medida de que se cumplen 18 años), no se sabe muy bien, si para joder al género inverso del contrario, hablando claro, que los tíos se lian con tías del otro lado y viceversa para joder a los tíos o tías de ese lugar...ahí ahí ... marcando terreno...ya que no conquistamos tierras como en tiempos del imperio...pues a conquistar ti@s!!!(Quizás vaya quedando más confirmado lo de quitarles las chatungas a los del burgo). Hasta los 18, se siguen tirando piedras y despotricando unos de otros.

Personajes ilustres
· Jesús Gil
· Antonio Machado (este no es autóctono, pero ya se le ha concedido el DNI soriano)
· Juan Echanove
· Pitita Ridruejo (la de la virgen)
· San Saturio
· El inventor de la cama (como se llamaba......)
· El inventor del fuego
· El inventor de la rueda
· Y todos nuestros numantinos (Teógenes, Retógenes, Diógenes, y tantos otros) que hace 2000 años estuvieron tomándole el pelo a todo un imperio. Con dos gü***
· El tío que invento a las tías buenas.
· En definitiva y no por ello menos importante el tío que invento a las tías.
· Tommas Gravesen.
· El Gran Fre-Fre-Fre Fredo!
· Dj Gardix
· El ilustre, bello y seguido Marichalar
· San Juan
· El que invento la bota
· Las bonitas mujeres que iluminan sus verbenas
· Los pelos de una persona calva

LX En el nombre del padre... de mi padre.

El abuelo me recuerda a trabajo duro, a rudeza, a las formas orgánicas del corral y de la leña de encina de la dehesa; me recuerda a la abuela, al filtrado de la luz a través de sábanas blancas tendidas en el corral con pinzas de madera. A un tendedero curtido en mil batallas, torturado por los caprichos del sol.

LIX Porros de imaginación.

Aquel día me levante distinto... Un caramelo me solucionó el berrinche, un parche tapó mis heridas y el helado de fresa sació mi calor extrema. Salí de casa y un simple tapón que me encontré en el suelo me sirvió para divertirme y jugar, lo chuté y chuté y chuté, lancé piedras al río, hice ranas, llegué muy lejos, caminé, corrí y bailé sin música aparente, busqué hormigas y hormigueros, me manché los pantalones hasta los calzoncillos, volé sin capa ni escoba; aquel día quería desconectar, olvidarme de mí, despreciar el pasado y vivir el presente como antes, cuando era un niño, cuando me acostaba en el techo de las mañanas, cuando mi mayor preocupación era saber definir precisamente esa palabra, preocupación; cuando te buscaba a oscuras y en silencio en forma de gallinita, cuando tiraba la piedra y enseñaba la mano, cuando aún buscaba el mar en Madrid, cuando me reía sin envoltorios ni lacitos rosas...

Ahora fumo por callar, porros de imaginación.

Menuda marea que tengo en la espalda,
menuda insistencia, ¿quien me la guarda...?

LVIII Ya son 25...

( Y sí, un cuarto de siglo, muy bien !PESAOS! )

LVII Tú.

Cánticos y torrentes al alba despiertan el deseo repentino de verte y tenerte entre mis piernas. Pasé toda la noche en vela, pensándote, viéndote cada vez más bella, más delicada, subiéndote cada vez más alto, cada vez más bendita, divina y celestial, cada vez más inalcanzable. Te busco y te encuentro entre mis venas, te apoderas de mi mente, me salpicas mientras llueve, eres el Sol y las nubes, estás en cada uno de los hielos de mi cubata que poco a poco se deshacen, como me deshago yo, mi cielo. Y te afino canciones, sonriente creo que las escuchas, que te gustan y resigo cada uno de tus gestos, el movimiento de tu pelo, el caer de tus pestañas, el color de tu sonrisa. Y lleno bañeras llenas de espuma, pongo tu plato en la mesa, te ofrezco mi corazón en bandeja... Y cuando el sueño aprieta, un dulce cantar de sirenas me acompaña a la cuna y me dejo llevar y morir plácidamente crucificado en tu pelo. Entonces rápidamente lo entiendo:

Debí besarte más urgentemente.

LVI Yo, yo y yo.

Si te soy sincero nunca me he leído ningún libro, hubo un tiempo en el que se me olvidó leer, ahora cacareo constantemente. Siempre he sido un chico bastante “dejao” en apariencia y realidad, me costaba hasta quitarle el tapón al bolígrafo, ahora directamente lo muerdo y lo pierdo. Algo que nunca me costó fue comerme las uñas, me encanta la comida variada y mediterránea , sin embargo no sé ni freírme un huevo. Me gusta la carne bien hecha aunque me considero un ser bastante blando en el amor y en la guerra.

Siempre me lo han dado todo hecho, no he tenido iniciativa, nunca por nada; solo en entender el porque de ciertos catálogos de comportamiento, parece ser que siempre tiene que haber un lobo feroz y una caperucita roja... Todos salimos del mismo cuento con un mismo final pautado y ridículo. No creo que todo ya esté inventado.

Me ha gustado siempre descubrir lo que no se dice y omitir lo dicho. Siempre le he dado mucha importancia a la palabra y no al palabrerío.

Nunca he sido del todo violento, solo he matado alguna mosca, no por sentirme asesino sino por ganas de matar. Me he subido en escenarios que yo solo me he inventado. He creado conflicto con extraños y pequeños, conocidos y mayores para ver su reacción. Me encanta Gran Hermano y los programas del corazón.

Soy consciente que no tengo idea de nada, que me conoce mejor el camarero del bar de la esquina al cual acudo cada domingo que yo mismo en mi mismidad.

Me encanta perder y llorar en silencio a gritos, buscarle los 14 pies al gato, ver el fútbol de los lunes y tirar los domingos. Considero que no existe ni presente, ni pasado, ni futuro, solo somos marionetas de nuestro propio tiempo y destino.

Me encanta estar solo, conmigo. También me encanta reír, criticar y fregar. Normalmente soy flor de un día, una risa tonta, una mirada clandestina... No me gustan las chicas de ojos claros, me da miedo su mirada, considero que esconden más de lo que callan.

No tengo vicios ilegales, solo bebo café para hacerme el mayor. Me gusta hacer deporte no para fortalecer mi cuerpo sino para transparentar el corazón. Normalmente me duele la cabeza de tanto pensar, habitualmente padezco jaquecas.

Me gusta mirar a los ojos oscuros de las chicas, mientras me paseo por ciertas partes de sus cuerpos, (perdón, esto lo hace un amigo mío.)

Me gusta pintar mal y que me echen de más y de menos. No suelo caer bien, tampoco lo pretendo. No tengo cosquillas aunque me encanta buscarlas. Estudié por “el que dirán” no por plantearme un futuro.

Creo en el amor por obligación, la amistad es efímera y temporal, por eso normalmente no intento conservarla. Ya me cansé de jurar eso de “ amigos para siempre”.

Me gusta vivir intensamente y dejar huella en la arena bajo el agua del mar. Me gusta ordenarla y que me mime, que me duerman mientras despierto. Aunque no lo necesito, soy experto en mentir sin engañar, no es que me guste, sino que siempre me pillan.

Cumplo a rajatabla con los puntos y comas que se me presentan en el camino. Me gusta mirar escaparates mientras paseo por escondites que solo yo conozco.

Tanto hablar, tanto hablar...al fin y al cabo me considero un tipo de lo más subnormal, un chico más, como muchos de mi generación.

LV Cosas...

Unos se tapan,

otros se visten,

YO; me disfrazo.

LIV La importancia de la comunicación.

- Lo que vaya a decirte no te solucionará nada, lo que vaya a contarte no será más importante que el silencio de la incertidumbre que reina en esta maldita sala. Por eso no te digo, te miro, no me río, me callo. No me respondes, ¿qué pasa?, no me preguntas por mí, no me hablas pero escucho tu respiración, ayúdame a salir de aquí o igual has sido tú quien me ha traído aquí, ¿es eso verdad…?, me siento débil y descuidado, no hay espejos, tú no te ves, pero tienes la cara blanca, estás pálido, no te sonrojes, no; sigues blanco. Tu cara es un poema, pero para poema el que acabamos de escuchar en aquella cinta de casete.

Aquellos dos desconocidos no entendían como habían llegado allí, que hacían encerrados y porqué estaban magullados y atados con cadenas. Todo eran preguntas sin respuesta.

El mensaje del casete era claro:
“Debes extraer la llave que tiene tu compañero de sala en el bolsillo de su pantalón; desátate, desátale de las cadenas y marchaos. Tenéis 1 minuto de tiempo, al pasar ese minuto la puerta por siempre se cerrará y moriréis los dos. Daos prisa.”

El minuto empezó. El ciego le habló pero el sordo no contestó, el ciego viendo que el tiempo acababa, se puso nervioso y atacó intentando buscar la llave de su pantalón, el sordo no entendió el porqué de todo aquello y desconfió, no se dejó. Finalmente el tiempo se consumió, la puerta automáticamente se cerró y todo acabó.

Aquel hombre ciego, junto aquel hombre sordo murieron ambos dos de sed y hambre; nadie nunca les encontró.

El ciego escucha, pero no ve.
El sordo ve pero no escucha.
Difícil comunicación.

-Quedar con Dios-

LIII El niño volador.

Suspendido entre placentas y sangre roja nació,

el parto fue normal, sin complicación;

mientras estuvo en manos suaves de médicos,

en el hospital, nada se notó,

pero en cuanto su madre le soltó,

algo asombroso ocurrió,

lentamente el niño subía,

poco a poco ascendió

y el techo de la sala suavemente acarició;

la madre horrorizada rápidamente al personal avisó;

aquel niño dormía plácidamente

suspendido en el aire, cual ave volador.

Empezó pues la gran investigación;

aquel niño subía y subía

cual globo de helio hacia el Sol.

La madre muy preocupada,

con arneses siempre le llevó,

el pánico a que se perdiera por el espacio

siempre la acompañó.

El niño globo, el niño volador

todo el mundo conoció.

Los años pasaban,

el niño crecía pero su peso no,

vivía flotando cual bella abeja

recogiendo polen sobre su flor.

Poco a poco iba haciéndose mayor,

en adolescente rebelde se convirtió.

Un día fuertemente con su madre discutió,

se quitó los arneses y de casa salió,

la madre gritó, ¡No salgas, no salgas...!

demasiado tarde pues el niño,

ya como un punto en el cielo se vio.

La madre nunca se lo perdonó.

Cuenta la leyenda que los días de eclipse lunar,

son guiños del niño globo, del niño volador

saludando y sonriendo al resto del mundo terrestre exterior,

en especial a su madre,

mostrando su agradecimiento y comprensión.

LII El carcelero de sueños.

Solo un gesto,

una palabra bastó,

lo demás, todo lo imaginó...

algo fuertemente comenzaba,

sin avisar; en su corazón chocó.

Ella; cáncer angelical,

galope multicolor,

palabras de ácida fresa,

dulce blasfemia.

Enfermo por ella; pobre...

todo lo padeció.

Él, asombro poseso,

mirada clandestina,

estupor violento,

domingo cascabelero...

Obsesión incontrolada,

hembra despechada,

toro acorralado,

gran vaca lechera, poderosa,

dulce locura le dejó.

Él, con timidez de catálogo,

ella, con contrato temporal,

los días se acababan,

todo llegaba al final.

Y lloró y lloró

y su gran leyenda empezó,

el amor platónico habitó;

nunca la tuvo,

pero por siempre la amó.

Desde entonces,

el carcelero de sueños,
todo el mundo llamó.

LI NO a los "Pan Sin Sal". NO a los "Heidis".

Harto de ver ya tantas vidas "mea poquito", sin substancia, mentes lineales y conservadoras, tan perpetuamente tranquilas y sosegadas que acaban siendo verdaderos tostones inhumanos. Harto ya de escuchar tantas conversaciones insípidas, falsas, hipócritas y políticamente correctas me decido a gritar a una vida de verdad; a los principios perseguidos, a los impulsos del momento, a las montañas rusas y al estado puro. A la calidad de la persona, no tanto la cantidad, al desarrollo de nuestro instinto animal, a las miradas de complicidad. A el riesgo y la sinceridad, a los desfasados, a los extremos controlados, a los inteligentes descarados, a los insulsos descartados, a la simplicidad, a la claridad, a la transparencia, a la productividad, al trabajar para vivir y al no vivir para trabajar. A la peculiaridad, a lo raro, lo especial. A la clase, a la elegancia informal, al buen gusto, a la evolución, a el no cambiar.

Expresémonos sin vergüenza,

con total tranquilidad,

no hagamos de la vida una rutina,

que bastante lo es ya...

L La busqué, juro que la busqué...

Y la busqué en nuestro banco vacío,

en aquel portal ya desatendido,

en el pícaro parque de las miradas,

en nuestro cine de las verguenzas,

en cada semáforo del derroche,

en el restaurante de las promesas,

a contraluz y en lo blanco.

Te busqué pero te fuiste,

no dejaste ni las sobras

de un amor crucificado.

Ni un falso beso de despedida,

ni una canción desesperada,

ni una última sonrisa fingida...

Te marchaste sin más ni menos.

Insincera y fría.

En la ausencia, también te espero.

XLIX Esta carta se la escribí a una chica que pretendía ser mi amiga.

Hola super amiguita. Muchas gracias por escribirme

En primer lugar te diré que soy un tipo bastante difícil de conocer. No sé si es por mi actitud fría ante los demás, especialmente las chicas, o si es en cambio por mi forma de ser variable... que me hace ser imprevisible, aventurero y soñador.

Por otra parte no tengo inconveniente en mostrar todo aquello que esté en tu interés y espero que tú juegues de igual forma, es decir, que nos conozcamos en la medida que unas frasecillas, una consecución de palabras... nos lo permitan.

Qué decirte sino que yo prefiero las conversaciones que se escapan de lo normal, no necesariamente surrealistas, pero no catalogadas en "lo típico" pues de lo contrario nuestra relación se convertiría en mera rutina, destinada sin duda al temprano olvido...

No te conozco absolutamente, y sé de entrada que jamás te conoceré absolutamente... pero confío en saber alguna cosa más, que el significado de las palabras que espero, pronto, me escribas.

Como yo soy forma, variable, transitoria; y también soy fondo, insobornable, permanente, congelado, fiel.. de entrada te diré también, que acomodaré mi forma a tu forma, es decir, seré un poco, cómo tú quieres que sea... No sé cómo se llama esta figura retórica, quizás psicológica, pero... existe; y es siempre la herramienta que utilizo para tratar a los demás. Así pues debes ser consciente que marcarás el tipo de relación que tendremos, y muy posiblemente en tus primeras palabras.

Bueno, por mi parte poco más... no tomes todo ello como una imposición, como unas leyes para conversar conmigo, tú puedes hacer, decir, lo que te plazca, en cualquier momento, es más, necesitaría que lo hicieses.

Recibe cálidos besos, tu superamiguito.

XLVIII La residencia.

Aparcamos el coche en aquel barrizal de barro y despropósitos, el parquing de la residencia de ancianos; del muro de las lamentaciones. Nos acercamos y antes de entrar vemos a un hombre que pasea por los alrededores del recinto, cabizbajo, sigiloso; le saludamos, pero no nos responde. Otro tira de un carrito, entubado por completo. Abrimos el portón, al frente la capilla, montones de crucifijos y posters llenos de mensajes cristianos al viento, que nadie lee. Giramos a la izquierda por un pasillo iluminado y al fondo nos encontramos con la sala. Dentro impaciencia, incomprensión, dejadez, lejanía y prisa por morir. Muchos abuelos encajonados en sus sillas y sillones. La televisión está encendida pero nadie la ve, nadie la atiende. El silencio es imponente, la tristeza contagiosa. Y entrando a mano derecha mi abuela, dejando caer los días, consciente de todo, con mirada perdida y corazón espeso. Le saludamos y le cuesta activarse, finalmente nos acaba reconociendo. Rápidamente nos sonríe y le preguntamos como siempre lo de siempre y nos contesta como siempre lo que quiere, como quiere lo de siempre.
- ! Pero no te quejes! Si estás perfectamente! Ya me gustaría llegar a mi a tus años como estás tú de bien!
Pero... ¿ y el otro dolor? Parece que nadie lo tiene en cuenta o no lo quiere tener en cuenta.
- Pero si aquí te cuidan muy bien, todo está muy limpio, no huele a viejo, ¡ huele muy bien!
A lo que mi abuela después de unos segundos responde:
- Pero... ¿ cuándo vuelvo a tener vacaciones? ¿ Cuándo vuelvo unos días a casa?

Quien quiera entender que entienda.

XLVII Vidas del ladrido seco.

Silencios que son camino,

caminos que son trabajo,

trabajo que son constancias,

constancias que son rutinas,

rutinas que son tristezas,

tristezas que son silencios,

silencios que son camino.

Alegrías que son momentos,

momentos; aleluyas,

aleluyas son relámpagos,

relámpagos; desastres,

desastres que son vida.

Vidas del desastre y la rutina,

del instante y del deber,

del placer y enloquecer

llorando por las esquinas.

XLVI Sucesos paranormales.

Una de mis mayores pasiones, aficiones son las ciencias ocultas. Desde bien pequeño he escuchado historias que me has sobrecogido y que aún me siguen aterrando.

Hoy, aquí y ahora no explicaré las historias que me han contado sino las que yo he vivido en primera persona. Paso entonces a explicarlas.

La cruz blanca
Volvíamos por carretera de Torredembarra, mis padres, mi hermano y yo. Era domingo, no era muy tarde pero ya hacía horas que había anochecido. Apenas había coches en la autopista. La tranquilidad ambiental me hizo relajar y acabé quedándome traspuesto. De repente un bache en la carretera me despertó. Miré por la ventanilla y vi, en serio lo digo, una gran cruz blanca en el cielo. Pude contemplarla durante varios segundos, más tarde desapareció. Me quedé pensativo y extrañado. Recuerdo aquel día como si fuera ayer. ¿ Qué fue aquello que vi en el cielo?, ¿ Qué quiso decir?.

La fábrica de harinas

Hará ya una semana que estuvimos pasando el puente en Soria, pensábamos que ya lo habíamos visto todo de la capital pero algo se nos había pasado; la Fábrica de Harinas Eléctrica de Soria. Así se llamaba esta fábrica de harinas cuando la construyeron, hará ya unos 150 años. La fábrica en cuestión hace más de 50 años que fue abandonada, los matorrales y arbustos descuidados así lo demuestran invadiendo los alrededores de la misma, pero algo nos llamó poderosamente la atención; su interior. Por lo poco que pudimos ver a través de sus ventanas todo parecía como nuevo, los aparatos y máquinas rudimentarias que utilizaban, las escaleras que subían hacia el segundo, tercer y cuarto piso..., todo.El lugar donde se encuentra esta fabrica es precioso situándose a la orilla del Río Duero... .

Ahora contaré como sucedió todo:Tal día como ese viernes por la tarde las hermanas Santamaría decidieron salir con su coche e ir a disfrutar del paisaje para así poder hacerse algunas fotos, todo iba bien hasta que tras pasar por un antiguo puente hecho de madera descubrieron a lo lejos lo que allí se encontraba; el paisaje torno de ser precioso a aterrador.

La tarde caía y decidieron entonces acercarse un poquito más a aquella fábrica abandonada; algo, cuentan ellas, que sintieron, algo raro, quizá presencias? no lo sabemos... decidieron así rápidamente volver hacia donde tenían al coche y regresar a la capital.

Más tarde me llamaron y quede con ellas, las noté tristes toda la tarde, alteradas... hasta que María me confesó lo que había ocurrido aquella tarde. Después de escuchar ambos testimonios, al día siguiente por la mañana decidimos volver a aquel fatídico lugar, todo acontecía en silencio, algo que acrecentaba nuestra incertidumbre. Decidimos acercarnos más, fue ahí cuando yo también lo sentí, algo raro noté, miramos a través de sus ventanas, parecía que dentro aún alguien trabajaba, todo estaba recogido, sin tocar; tuvimos una sensación rarísima, fue entonces cuando tras escuchar unos ruidos que no sabíamos de donde procedían regresamos corriendo hacia el coche. Aquel día me rallé bastante con todo aquello.

He tardado en explicar este suceso, que no tan solo me pasó a mi, porque a mí estas cosas me dan mucho respeto; lo que sé es que algo aquel día en aquella fábrica acontecía ajeno a nuestra presencia.

La ermita de Fuentetoba

Fuimos a visitar Fuentetoba, un pueblecito al lado de la capital; le queríamos enseñar la gran cascada, pero empezamos a explicarle la leyenda de la Ermita que allí se encontraba…… Cuentan que alguna noche en una de las ventanas del piso superior de la Ermita de Fuentetoba se ha visto a una mujer vestida con un largo atuendo blanco, peinándose, mientras se mira en un gran espejo…

Empezamos a picarnos entre nosotros, también estaba María, y al final nos decidimos a entrar en la Ermita, casi en su totalidad en ruinas. La María se " cagó " directamente y entramos el Olmos y yo solos. Lo que allí dentro nos encontramos tal y como en la foto se aprecia, del todo tétrico. En sus paredes, mensajes amenazadores de muerte, extraños escritos, algunos incomprensibles, al parecer antiguos, pintados en rojo, en sangre? no lo sabemos… una soga colgada a una estaca a lo alto del tejado… algo aterrador… queríamos subir a los pisos superiores pero el miedo nos pudo y salimos corriendo…

Vea

Esta historia la cuenta mi padre. Aquí os la dejo.La provincia de Soria tiene muchos pueblecitos escasos de población, entre ellos el mío, Nódalo, algo vale que desde hace unos años el alcalde se ha preocupado de que hoy esté adecentado y aunque pequeño y con pocos habitantes resulte acogedor y entrañable.

Otros pueblos no han corrido la misma suerte que Nódalo, hay muchos que se quedaron sin gente allá por los años 50 ó 60. Entre ellos se encuentra Vea, un despoblado cerca de San Pedro Manrique, pueblo famoso porque en la noche de San Juan cada año casi todos los hijos del pueblo pasan una alfombra de ascuas con sus pies desnudos, dicen que no se queman. Os recomiendo vivir en directo el evento, la noche suele ser clara, la temperatura idónea, y a eso de las 12 de la noche se echan a la espalda- a arrajones- a una joven o no tan joven del pueblo y pasan con decisión, dan unos 14 ó 15 pasos sobre esas ascuas incandescentes y una vez conseguido se abrazan celebrándolo como se merece. Cada vez que lo presencio se me ponen los pelos de punta.

Pues bien, como os decía, Vea es uno de los despoblados de la provincia de Soria, a finales de los cincuenta se quedó sin gente y según me han contado - yo no he estado todavía allí- aún quedan en pie la iglesia, que honró a la Virgen de los Remedios, la escuela, con alguno de sus pupitres tal y como quedó en aquella época y algunas de sus casas a las que la maleza hace difícil su acceso. En una de ellas todavía puede verse el único ataúd que había entonces en el pueblo, bajaban al muerto al cementerio, lo metían en la fosa y el ataúd de nuevo al pueblo, listo para volverlo a utilizar.

Este pueblo que allá por 1845 tenía 150 habitantes hoy es un pueblo fantasma.Son muchos los que desde San Pedro Manrique siguiendo el río Linares llegan hasta él, la mayoría son gente a la que le gusta el senderismo, pero otros lo visitan atraídos por algo extraño, algo difícil de explicar que sienten al sentarse en los poyos de algunas de la casas que aún quedan en pie.

Han sido y son muchos los que lo han visitado tratando de encontrar algo sobrenatural, relacionado con el más allá, con no sé qué. Hasta Iker Jiménez en alguno de sus programas radiofónicos de la madrugada de los fines de semana ha hablado de él.

Pues bien, mi hijo atraído por todo esto, decidió con un grupillo de amigos y amigas visitarlo este verano en el mes de Agosto.

Se perdieron y no dieron con el pueblo. Ese mismo día después de comer sonó en su móvil una melodía extraña que nunca la había oído antes, era una de esas alarmas, esos recordatorios que a veces grabamos en el teléfono haciéndolo servir como agenda. Al abrirlo encontró el siguiente mensaje:

14 de Agosto, VEAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA…

Él jura y perjura que jamás había escrito nada parecido en su teléfono. Nos quedamos todos sin saber qué pensar.

¿Realmente fue alguien del más allá el que a través de este mensaje quiso decirnos algo?.Hoy, y por eso os lo cuento, cada vez que pienso en ello, siento un cosquilleo por todo mi cuerpo y por muchas vueltas que le doy no logro encontrar ninguna explicación.

Zanjo con esto:

Hace poco se publicó una encuesta en Estados Unidos. La pregunta era sencilla:
· ¿Alguna vez ha tenido usted relación con algún suceso paranormal?
El 82% de la población encuestada respondió SÍ. Un SÍ aterrador. Quien quiera entender que entienda.

Quedar con Dios.

XLV Antes de ser princesa, cenicienta pasó por aquí.

- No existe el amor a primera charla.

- Nadie tiene sueños eróticos con alguien muy simpático.

- Cuanto más se cuida un hombre más gracia hacen sus chistes.

- La primera impresión es la que cuenta, y la segunda, y la tercera...

- No vuelvas a escuchar las palabras, yo te quiero; pero como amiga.

- No siempre tienes tiempo de demostrar lo interesante que eres.

- Que tu madre te vea guapo no significa que lo estés.

- Principes no hagáis esperar mucho a vuestras princesas.

XLIV Una gran pena.

Hace más o menos 3 años que me saqué el carnet de conducir, hará algo más de 2 años y medio que lo conduzco y gracias a él, a mi Nissan, he podido visitar lugares de ensueño, lugares apartados y lejanos que seguramente antes ni me planteaba poder ir... Me ha permitido y me permite moverme siempre que quiero o necesito por Barcelona.

Gracias a él hemos podido visitar lugares como Soria, Tarragona, San Sebastián, Logroño, Burgos, Valladolid, Segovia, Alicante, Valencia, Lleida, Madrid, Guadalajara, Girona, Zaragoza, Pampona, etc, etc, etc... .

La preocupación que tengo es que ya se está haciendo cada día más viejito y no sé si podrá aguantar mucho tiempo más.
El pobre duerme todos los días en la calle, casi no le caben los kilómetros recorridos en el cuentakilómetros, los cristales ya no suben bien, la radio se traba a veces, la tapicería de las puertas se esta empezando a caer, el mando a distancia de obertura ya no funciona, a veces se queja de los amortiguadores, las luces de dentro ya se fundieron…
Pero por ahora, en el tema fuerza y potencia, en el tema motor no muestra ningún síntoma de debilidad, está como un toro pero tengo miedo que un día se me muera definitivamente sin avisar… aii…
Tengo que recordar que mi coche nació en 1992, el año de las olimpiadas, tiene ya casi 16 años...

Esperemos que me siga durando mucho tiempo más.



Este relato lo escribí el 18/11/07.
Hace unas semanas enfermó de algo bastante grave. Hace 2 días murió, ya está dado de baja. Pronto será triturado e incinerado.

XLIII Escribir es...

Prometer, es empeñar el futuro,

Desear, es no vivir el presente,

Olvidar, es despreciar el pasado,

Y Vivir, es contestar lo de siempre.

Discutir, prefiero seguir cantando,

Ser mejor, es intentar ser cambiado,

Suicidar, es no volver a arrepentirse,

Y Elegir, es pedirme demasiado.

Despertar, es un lapsus de los sueños,

Y Soñar, es una vida en balde,

Madurar, es regresar a tu padre,

Y Querer, como quiere a una madre.

XLII Créete educado, pero no la educación.

Para educar no solo has de de serlo, sino estarlo.

¿Pero quién sabe cómo educar?

Cada persona necesita un método, ¿pero cual?

Cree que tu método es bueno,pero no el mejor.

Créete educado,

pero no la educación.

Educa a veces con la cabeza,

otras con el corazón.

Sé pirata, poeta y marino

pero también...un buen actor.

XLI Vida Inlibre.

Vida mía, vida corta, pero intensa

vida pura, vida viva, pero cuesta…

vida ardua, vida lenta, vida presa

vida muda, vida nunca, me aconsejas

vida mía, vida tuya, vida nuestra

vida inlibre, vida loca; vida esta.

Esperando vida voy viviendo,

vivo un presente eterno,

déjame saltarme esta tortura,
conseguir lo que deseo,

vivir mi vida en verso.

Déjame, sinó muero.

XL !Las Cuarenta!

Presta atención a lo que digo porque escojo las palabras cuidadosamente y no las repetiré.

Soy el quién, el dónde, el qué y el cuándo y el porqué es así de simple; porque puedo.

Soy el Tuno Negro y eso implica el quién, donde; lo hago donde quiero y el misterio es el qué, dime cuando; lo hago cuando quiero y el porqué es sencillo y simple, porque puedo.

No te resultará difícil encontrarme, solo mira a tu alrededor, estoy muy cerca pero a la vez muy lejos, te conozco perfectamente, lo sé todo de ti.

Léeme atentamente y encontrarás lo que buscas.

Ya son 40 los escritos publicados, por eso he querido recordar la manera en la que me presente a mi primera victima. Él, estaba ansioso de saber de mi identidad. Esta fue mi primera pista.

XXXIX La vida...

Duele, la vida como un puñal hay veces que duele
Y nada tiene que ver con tu boca,
Que hecha para besar hay veces que muerde,
Que anuncia cordura y a veces se vuelve loca,
Y duele porque la piel no es materia inerte,
Y duele porque el querer es dolerse a veces.

Tiembla, la vida como con miedo hay veces que tiembla,
Y nada tiene que ver con el aire
Que mueve tu ropa en noches de luna escueta
Que aprieta, suelta, evoca y me enloquece
Y tiembla por los latidos que tu provocas
Y también porque el querer es temblar a veces.

Ríe, la vida como un volcán hay veces que ríe,
Y nada tiene que ver con el tiempo,
Se ríe porque para ella somos tan leves,
Como el humo azul que del pudor se desprende,
Y ríe porque tu llanto se lo merece
Y también porque el querer es reírse a veces.

Vive, la vida por compasión hay veces que vive,
Y nada tiene que ver con la muerte,
Que cuando llegue ese instante déjame verte,
Que no hay mayor libertad que tenerte en frente
Y que nadie sea absuelto por no quererse
Y vive porque el querer es vivir a veces.

Y cada uno en su camino,
Va cantando, espantando sus penas,
Y cada cual en su destino,
Va llenando de sol sus venas
Y yo aquí sigo en mi trinchera corazón tirando piedras,
Contra la última frontera,
La que separa el mar del cielo,
Del color de tus maneras
La que me lleva a la guerra
A ser semilla en la tierra.

Y no me pidas tanto corazón,
Que tengo poco aire en el pulmón,
Lo que tengo es un castillo en el cielo….

XXXVIII Crónicas heladas.

Hoy es 2 de noviembre, estoy en Soria, me acabo de levantar, he mirado por la ventana, aún no ha cuajado pero ha comenzado a nevar. La gente con los abrigos, cremalleras hasta el cuello, en la mano paraguas, zarandeados por el viento. Miro al cielo, me preocupo, no lo veo, está gris, apagado y espeso, me tomo un chocolate caliente, me lo merezco. Salgo a la calle, como no hace frío ¿sabes?, me lo invento. Mis manos se hielan, ni guantes, ni manoplas llevo; mira por donde, orejeras me he puesto, no vaya a ser que se caigan las orejas al suelo. Dedos en mis pies; ya no tengo, los perdí bajando al Collao donde había quedado con estos, no me los siento, me compré unas zapatillas muy modernas y bonitas, pero que me entra el agua, que no veas por dentro. No puedo, me muero. El hombre, víctima de la moda, osease yo, saludo a la gente; - Hola, ¿ que tal? Sonrío... pero digo por mis adentros, - Joder! Haber cuando nos vamos pa’ casa, que ya soy copito de hielo! Y encima, como tonto me pido lo que sería un granizado en aquel momento, un Martini con gaseosa helado, para agravar más si cabe, mi temperatura corporal bajo cero. A duras penas llego a casa, a casa de mi abuela por cierto, pero cual es mi sorpresa, ¡hace más frío dentro que fuera! La calefacción aún no está puesta. Y tirito mientras como, y como resistiendo y todo se me duerme pero yo no puedo, ya ni la vieja manta roja a cuadros de la Saca calma mi tormento.
Y así resumo un día bonito por lo blanco pero intenso por el sufrimiento y es que uno aunque lo niegue es de costa, catalán y friolero.

XXXVII Soria es...

Soria es la ciudad del hielo, del frío y del viento,
del bar, del pincho y del torreno,
del poema, del poeta y del verso,
del paisaje, del potaje y del pueblo,
de la ermita, del castillo y del misterio,
del jabalí, la codorniz y el cangrejo,
de Santo, de río y de Duero,
de seta, "nícalo" y colmenero,
del rino, romano y medievo
de suerte, lotería y dinero,
de Numancia, del Numancia y ganaremos.

XXXVI Fácil.

Fácil es morir luchando y
encontrar buscando y
acabar empezando y
vivir deseando.

Fácil es desesperar esperando y
querer odiando y
mentir callando y
seguir pensando.

Fácil es perder jugando y
seguir hablando y
reír llorando y
demostrar aparentando.

Difícil, en realidad, lo más fácil.
Lo imposible, no existe.

XXXV Cuidado en Casa.

Noticia del Periódico de Cataluña de ayer.

90 Españoles murieron en el 2007 víctimas de accidentes domésticos.

El hogar es el lugar más peligroso para la mujer, y el deporte, la actividad de más riesgo para el hombre.

Los accidentes en el hogar y durante el tiempo de ocio cada vez son más numerosos. Y la mayoría se produce de la manera más tonta, por imprudencias, descuidos o el azar, según los accidentados. El informe de 2007 sobre percances domésticos y actividades cotidianas, difundido ayer por Sanidad, cifra los siniestros en 1.754.335. De ellos, 105.260 requirieron hospitalización y 90 acabaron con resultado de muerte. Caídas importantes o cortes que derivaron en un choque hipovolémico - gran perdida de sangre- motivaron la mayoría de los fallecimientos.Las caídas en la cocina de mujeres son el prototipo de estos percances. Así que cuidado al pasar junto al cable de la aspiradora, subir cargado con 4 bolsas de la compra en cada mano o no hacer pie en una superficie seca al salir de la ducha.

Los aplastamientos, los cortes, los desgarros y las descargas son otros motivos habituales. Por eso no es aconsejable dejar los cuchillos de filo japonés para que se sequen en la encimera de la cocina al alcance de los niños. O ponerse a cambiar la bombilla del baño sin más atuendo que una toalla mojada.

XXXIV Un Tuno Triste; un Tuno Negro...

Había una vez una página, la cual no leía nadie, nadie dejaba sus comentarios, pasaba totalmente desapercibida.
Una vez un chico entró por equivocación, pensó que aquello era un virus y rápidamente la cerró.
El Tuno Negro de la página cada vez daba menos miedo, cada vez estaba más triste y desolado, aún así nunca dejaba de escribir. Realmente no sabía si lo que escribía gustaba o no, ya que nadie le hacía caso, todo el mundo pasaba de él.
En sus inicios el Tuno Negro gastó mucho dinero, casi llegó a arruinarse, en publicidad para su página, pero aún así nadie se paraba a leerlo. Hasta su familia renegaba de él.
Siempre 0 en sus comentarios, siempre ese CERO cabrón, aterrador y desesperante. Antaño aún tubo algún triste comentario de publicidad, ahora ya ni eso. Era un pobre hombre.
Un día el Tuno andaba desesperado porque nadie le quería, decidió hacer algo que ningún Tuno en condiciones había hecho nunca, se quitó su capa negra, pensando que así llamaría la atención y empezarían pues a llegar los comentarios a sus escritos, pero que va; todo continuaba igual. Pensó entonces que su vida era muy puta e intento suicidarse ahorcándose en un árbol, pero la rama se rompió. Todo le salía mal, ni matarse sabía. Era un Tuno de los peores, el azme reír del gremio.

Hoy en día la página sigue igual de desierta, las palabras siguen llenas de polvo, los pensamientos están cubiertos desde hace ya mucho tiempo de telarañas, aún así el Tuno no deja de escribir esperando que algún día alguien entre a visitarlo, alguien por fin se preocupe por él.


Si leyó este texto agónico
y le llegó al corazón,
por favor ayude a este Tuno,
déjele un comentario,
tan solo una opinión,
el Tuno volverá a estar contento,
le hará un gran favor.


Un pobre Tuno Negro que les quiere. De todo corazón.

XXXIII Maestros del toreo.

La plaza se iba llenado, la plaza ya estaba llena. Los toreros en el callejón. En el redondel la mayoría, vacas mansas pero también morlacos de todos los colores y tamaños; toros de gran categoría y pundonor. Toros que aún siendo tan jóvenes, se encaran y zarandean el capote con fuerza, criados a conciencia en los mejores campos de Barcelona y alrededores.
Solo los mejores toreros son capaces de lidiar con tales bestias; bestias preciosas.
En estos últimos años la cosecha de buenos bravos se había incrementado notablemente; antaño incluso, el toro respetaba al torero. Eso no eran toros, eran vaquillas.
A mí, como gran torero considerado, que me considero, me gusta lidiar con torazos, pero no me gusta matarlos como hacen otros, a mí me gusta enseñarlos, amansarlos y conducirlos a corrales mucho más sabihondos y tranquilos de lo que salieron. Este es mi reto diario, mi trabajo. Lo que me gusta. Y no te digo que alguna vez no me haya llevado alguna que otra cornada, pero cada pinchazo te curte, te enseña, te hace querer más si cabe a ese toro que te reta, que te busca, que te mira y amenaza, que busca tus límites, a ese toro que lo único que busca en ti es tu atención, comprensión y compañía; tu afecto.


Y sonó el timbre; las 15:30. Se acabaron las conversaciones de nada, todos al patio, ellos esperando, cada niño detrás de su columna, sonrientes, revoltosos y movidos. Los maestros pues se dispersan; cada uno con su grupo, cada uno con su clase. Cada niño un mundo, cada niño una alegría, muchas veces mal entendida, mucha psicología, no todo vale, no todos valen. - Hola buenos días - ,y empieza de nuevo un nuevo día.

XXXII No cambies, evoluciona...

Había un ciega sentada en la calle, con una taza y un pedazo de cartón, escrito con tinta negra, que decía: "Por favor, ayúdenme, soy ciega".
Un creativo de publicidad que pasaba frente a ella, se detuvo y observó unas pocas monedas en la taza. Sin pedirle permiso tomó el cartel, le dio vuelta, tomó un rotulador negro que él llevaba y escribió otro anuncio. Volvió a poner el pedazo de cartón sobre los pies de la ciega y se fue.
Por la tarde el creativo volvió a pasar frente la ciega que pedía limosna; su taza estaba llena de billetes y monedas. La ciega reconoció sus pasos y le preguntó si había sido él, el que re escribió su cartel y sobre todo, qué había escrito. El publicista le contestó:"Nada que no sea tan cierto como tu anuncio, pero con otras palabras".
Sonrió y siguió su camino.
El nuevo mensaje decía:
"Hoy es primavera y no puedo verla."

XXXI Condenada. Condenados.

El texto era sencillo; la puesta en escena bastante más complicada. La función tenía que comenzar. Nerviosa y tiritando se subió al escenario, obra corta pero estrecha e intensa. Entonces lo dijo y todo acabó. Ni un solo aplauso, solo gritos en silencio de indiferencia, más tarde malas caras y finalmente brisa pesada bajo sus ojos, también bajo los suyos, mar de recuerdos, todos buenos en aquel momento. Muchos años ya entrelazados, difícil mezcla, él era débil, ella se hacía la fuerte. Él la quería, ella no se atrevía, aunque su cabeza pasada la anestesia del momento la persiguiera y le dijera:
- Esto no puede continuar, déjalo, es lo mejor para de nuevo poder comenzar.
Y allí siguieron y allí seguían y allí, felices o no, por siempre atados, que no juntos, seguirán.
Esa misma obra pero en diferente día de función volvió a repetirse una y mil veces más, provocando el mismo resultado:

Gritos en silencio de indiferencia, más tarde malas caras, finalmente brisa pesada bajo sus ojos y la frase de siempre:

- Cambiaré Cariño, no lo haré nunca más.

XXX Soy Maestro.

- Los hombres que van con otros hombres son Gays. Las mujeres que van con otras mujeres son Sevillanas.
Esta fue una de las primeras frases ocurrentes que escuché entre aquellas cuatros paredes cargadas de energía y alegría en cantidad. Tengo la suerte de ser Maestro. No necesito más.
¡ Y OLÉ !

XXIX Raúl y Pedro.

Hasta los ciegos podían leer sus hojas de apuntes pasando las yemas de sus dedos por las mismas. Raúl era un hombre nervioso. Destrozaba frenos de mano y manos sin freno, era horriblemente guapo, interesante y aplicado. Rompía mesas con sus codos. Estudiaba por vicio pero no fumaba. Su mirada era correosa y corrosiva. Se peinaba con tenedores y con tenedores no comía, devoraba, no saboreaba. Se cortaba las pestañas, él nunca lloraba. Era un hombre muy seguro de sí mismo. Se peinaba hacia arriba, siempre iba perfectamente peinado y repeinado. Aunque se desplazaba en coche, siempre llevaba casco.
Aquel día estaba tranquilamente cardiaco, había quedado con Pedro, un chico delicado y despeinado, el cual apoyaba sus codos mientras estudiaba, en esponjas esponjosas, suaves y desinfectadas, temía poder dañarse. Era guapísimamente horrendo, tenía largas pestañas, lloraba a menudo. Era inseguro por vicio y naturaleza, siempre se desplazaba en su moto de tres ruedas, nunca llevaba casco, bebía agua a cucharadas. Era extremadamente extremado.
Se acercaba el momento del encuentro, Raúl lo esperaba con el casco puesto en el interior de su coche, Pedro estaba al llegar. Ahí estaba Pedro. Habían quedado en un parking a las afueras de la ciudad, estaba desierto pero Pedro aparco encima del coche de Raúl, no quería ensuciar las tres ruedas de su moto.
Se miraron, no se hablaron, se sentían atraídos, se despojaron de sus camisetas, empezaron pues a besarse sus ombligos, eso era lo que les gustaba, eran raros... ¿ y qué?, eran entrañables, eran 2 seres enamorados.

PD: La foto corresponde a la mochilita de Pedro.

XXVIII Propinas por amar.

Utilizar el sexo para consolar los dolores del corazón, es dar besos vacíos, es como abrazar una nube. A menudo un amor perdido nos deja tal vacío, que intentamos llenarlo entre las piernas de la inmediatez, y entre las sábanas de lo anónimo. El ayer se cura con el hoy, y no engañando al olvido con suspiros de placer... .
Hoy quiero enseñar a mi soledad a vivir sin esperar, propinas por amar. Hay tanto de mí que quiere llorar. Pero mis llantos vendí, entre las piernas de un bar y cada noche a mi amor conduzco al olvido hacia un colchón y aparco besos sin calor en un cuerpo, ceno con mi dolor, desayuno mi compasión y engaño al olvido, ¡mi amor!, con un cuerpo.
Hoy me visitó aquel que un día fui, y el espejo me contó:" que la tristeza no es el fin. La ironía es la tristeza que, al no saber llorar, sonríe cuando quiere hablar. Y sí la vida nos da otra oportunidad, volveré a hacer el amor.

XXVII Querida naranja:

Desde bien pequeñito,
fue él, quien sino,
quien me peló la naranja,
y con amor me la dio.
A veces quito pepitas,
otras veces no,
quería que me espavilara
que aprendiera a ser mayor.

Fui creciendo y más tarde
a pelarla me enseñó,
sin tocarla con las manos
está vez lo hice yo,
sin ayudas y a lo loco
igual de buena supo y “sabió”.

Un día fuimos los dos,
elegimos la naranja,
del mercado y con sabor,
la comimos en casa,
disfrutamos un montón.

El tiempo iba pasando,
pero los años no...

Un día se te ocurrió
mandarme a comprarla solo,
aquel día; se me cayó.
Intenté coger la buena,
pero cogí la peor,
ya no estabas para ayudarme
para coger la mayor.

Hoy, ya siempre la compro solo,
ya no me gusta su sabor,
aún recuerdo cuando comprábamos
y comíamos ambos dos.

Supongo que dentro de poco,
A mi hijo; también, se la elegiré yo,
Haré como hizo mi padre conmigo,
Siempre; siempre, le compraré la mejor.