CXXXIX Vidas ficticias.

Tengo la suerte de tener un amigo artista. Mirad en que corto ha participado.
Jordi, me ha encantado.

Vidas ficticias from Jordi Olmos on Vimeo.

CXXXVIII !Cierra la puerta!

- Cierra la puerta… un gesto tan fácil como este, en mi casa, imposible.
Sí, así es… llevo una semana sin puertas y no sé que pasa pero las echo tanto de menos. No valoras las cosas hasta que las pierdes... a veces me pongo a acariciar los marcos, a recorrer sus esquinas… no tengo intimidad… lo estoy pasando bastante mal… no dejo de pensar en ello… me estoy volviendo loco… Antes me quejaba cuando daban portazos o se encerraban en el baño con pestillo, ahora pido puertas y portazos, quiero que me den portazos, quiero pillarme los dedos con una puerta, quiero que me la cierren en los morros, quiero cotillear pegando la oreja detrás de una puerta, quiero que me regalen un pomo… solo quería compartirlo con vosotros… Si alguien pudiera ayudarme…

CXXXVII Bailemos.

Déjame mis modos imperfectos
y las manchas en el suelo,
mis ronquidos y mis sueños,
calla y acércame ese disco de los muerdos.
Bailemos.

Déjame agarrarte los complejos,
y hurgarte en los pellejos
déjame mirarte como ciegos,
masticarte bien los pechos.

Déjame cocinar tus muslos en seco,
dorarte las rodillas en celo,
déjame clavarte blanco en los huesos
y vivirte sin esmero.

Déjame los libros de pretexto,
los cuentos para cuerdos
y las Biblias de los viejos.
Déjame leer sin luz, tus recuerdos.

Déjame mis pasos lentos
y mi puesto de los miedos,
déjame el agua bendita en los tiestos,
y a los vivos, déjalos; que ya están muertos.

CXXXVI El llanto de las mariposas.

Me contaron hace algún tiempo que las mariposas también lloran, que sus antenas se quiebran, que sus colores se enjuagan, que sus alas se marchitan, que entonces se envuelven de finos hilos de seda, que sufren la metamorfosis a la inversa y que duermen, que hibernan su pena y desgraciadamente muchas son pasto de arañas y moscardones.

Pero también me explicaron que hay algunas que despiertan, que superan su tristeza, que poco a poco se deshilachan y que en su primer batido de alas arañan al cielo de color, que dibujan paredes de colores tan intensos que ofenden al Sol, que son capaces de subir tan alto que llegan a morder a las estrellas y que después esconden sus alas y se dejan caer de nuevo a la tierra y cuando están cerca de ella planean y vuelan a velocidades de vértigo y que acaban posándose en las corolas de las flores, que se tumban y se estiran, que se despliegan y se relajan y sonrientes y sin moverse polinizan a los mundos de alegría, gozo y satisfacción.

CXXXV Alimento.

Llevaba años enganchada platónicamente de él. Un día la luna hizo que coincidieran en una fiesta. Él iba muy borracho, ella iba muy enamorada. Se armó de valor y se dejó tropezar con él. Él se dio la vuelta, la agarró fuertemente y la intentó besar como a todas las chicas de aquella noche. Ella, por supuesto, se dejó. La pasión se desbordó. Al cabo de treinta segundos, la gente, de ellos se apartó. Se habían convertido en dos vampiros, se estaban desgarrando los labios, uno por salido, la otra por verdadero amor.

CXXXIV Pa' chulo chulo... !MI PIRULO!

Eran las 6 de la tarde, hora de la extraescolar de natación. El niño como siempre se puso en la fila junto a todos sus compañeros para saltar a nadar. De repente, como cada día, se oyeron las risas de sus compañeros. A sus 13 años seguía llevando manguitos y eso día tras día era motivo de burlas. Él, cansado, inesperadamente y sin decir nada, se orilló en cuclillas al borde y se bebió toda el agua de la piscina, se levantó sonriente, caminó lentamente hacia la puerta del lavabo y tranquilamente se puso a mear con la puerta abierta.